Robert Lee Frost (1874-1963) - poète américain - Bouleaux

Robert Lee Frost (1874-1963) poète américain.

Bouleaux

Quand je vois des bouleaux se pencher à gauche et à droite

à travers les lignes d'arbres plus sombres et droits,

j'aime penser qu'un garçon les a balancés. 

Mais se balancer ne les plie pas pour rester.

Les tempêtes de verglas font cela.

Souvent, vous devez les avoir vus

chargés de glace un matin d'hiver ensoleillé

Après une pluie. Ils cliquent sur eux-mêmes au

fur et à mesure que la brise monte et deviennent multicolores

Au fur et à mesure que le mélange craque et fend leur émail.

Bientôt la chaleur du soleil leur fait jeter des coquilles de cristal

Fracassant et avalant sur la croûte de neige

De tels tas de verre brisé à balayer

On pourrait penser que le dôme intérieur du ciel est tombé.

Ils sont traînés vers la fougère flétrie par la charge,

Et ils semblent ne pas se briser; mais une fois qu'ils sont courbés

si bas pendant longtemps, ils ne se redressent jamais :

vous pouvez voir leurs troncs se cambrer dans les bois

Des années après, traînant leurs feuilles sur le sol,

comme des filles sur les mains et les genoux qui jettent leurs cheveux

devant eux au-dessus de leurs têtes pour sécher au soleil.

Mais j'allais dire quand la vérité a fait irruption

Avec tout ce qu'elle a fait sur la tempête de verglas,

je préférerais qu'un garçon les plie

Pendant qu'il sortait et allait chercher les vaches -

Un garçon trop loin de ville pour apprendre le baseball,

dont le seul jeu était ce qu'il se trouvait,

été ou hiver, et pouvait jouer seul.

Un par un, il a maîtrisé les arbres de son père

En les chevauchant encore et encore

jusqu'à ce qu'il leur enlève la raideur,

et qu'il ne lui en restât pas un seul mais resté mou,

il n'en restait pas un à vaincre. Il a appris tout ce qu'il y avait

pour savoir comment ne pas se lancer trop tôt

Et ainsi ne pas emporter l'arbre au sol.

Il a toujours gardé son équilibre

Jusqu'aux branches supérieures, grimpant avec précaution

Avec les mêmes douleurs que vous utilisez pour remplir une tasse

Jusqu'au bord, et même au-dessus du bord.

Puis il se jeta vers l'extérieur, les pieds en premier, avec un

coup de pied dans les airs vers le sol.

Ainsi étais-je une fois moi-même un échangiste de bouleaux.

Et donc je rêve de redevenir.

C'est quand je suis las des considérations

Et la vie ressemble trop à un bois sans chemin

Où votre visage brûle et chatouille avec les toiles d'araignée

Brisé dessus, et un œil pleure

D'une brindille qui l'a fouetté.

J'aimerais m'éloigner de la terre un moment

Et puis y revenir et recommencer.

Qu'aucun destin ne me comprenne volontairement

Et n'accorde à moitié ce que je souhaite et ne m'arrache

pas pour ne pas revenir. La Terre est le bon endroit pour l'amour :

je ne sais pas où elle va probablement mieux.

Je voudrais grimper sur un bouleau ~ 

Et grimper des branches noires sur un tronc blanc comme neige 

Vers le ciel, jusqu'à ce que l'arbre n'en puisse plus supporter,

Mais a plongé son sommet et m'a redescendu.

Ce serait bien d'aller et de revenir.

On pourrait faire pire que d'être un échangiste de bouleaux.