Henri Blaze de Bury (1813-1888) baron, homme de lettres, écrivain français - La musique

Henri Blaze de Bury (1813-1888) baron, homme de lettres, critique littéraire et artistique et écrivain français 

Les deux Muses

La musique

C’est pour moi que les arts façonnent la matière,

Que Dieu met ses trésors au fond des élémens ;

Pour moi, fille du ciel, que l’esprit de la terre

Taille l’or précieux, et jette la lumière

Comme une passion au cœur des diamans ;

Pour moi que tout rayonne et fleurit et murmure ;

Pour moi que, dans le sein de chaque créature,

Brûle l’encens sacré de l’admiration,

Que l’aubépine tremble aux tiges du buisson ;

Pour moi que le soleil dore la gerbe mûre.

Je suis reine du monde, et, partout où je vais,

La multitude en chœur chante et me glorifie ;

Partout on me recherche, on m’aime, on me convie ; 

Les rois me font asseoir près d’eux, dans leurs palais ;

Et tandis que les fruits les plus beaux de la vie

Se détachent de l’arbre et tombent à mes pieds,

Tous les blonds jeunes gens, dans les nouveaux sentiers,

Murmurent près de moi : "Tu nous étais connue,

Chaste fille du ciel, bien avant ta venue ;

Les fleuves, la rosée et la brise en émoi,

Nous avaient déjà dit quelque chose de toi."

Comme un bon ouvrier qui s’épuise à la peine,

Unit dans un tissu tous les fils du rouet ;

Ainsi, moi, travailleuse à la puissante haleine,

J’assemble tous les sons et les mêle à souhait.

Et ma sœur, la Nature, auguste filandière,

M’encourage au travail sans cesse, et du plus loin

Qu’elle voit le printemps accourir sur la terre,

Songe à me tenir prêts les fils dont j’ai besoin.

Tantôt c’est un rayon de soleil qu’elle mouille

Dans les flots de l’ondée heureuse du matin,

Et roule tout le jour autour de sa quenouille,

Comme le plus beau fil d’or, de soie ou de lin ;

Tantôt une vapeur de la source voisine

Que chauffe dans son lit le souffle oriental,

Ou le bruit des métaux qui grondent dans la mine,

Ou la vibration lascive du cristal.

Et grace à ma science éternelle et profonde,

À l’inspiration qui me descend des cieux,

De tous ces élémens, moi, je compose un monde

Où viennent se croiser les bruits harmonieux

Qui chantent, séparés, dans l’œuvre universelle ; —

Et tant que je les tiens assemblés sous mon aile,

Les hommes de la terre écoutent à loisir

Ce que Dieu seul pouvait combiner et saisir ; —

Un monde glorieux, où le germe sonore

Est le seul qui prospère, et sur sa tige en fleur

Reçoive la rosée à la nouvelle aurore,

Le seul dont le calice exhale une senteur,

Où, dans le frais miroir des vagues transparences,

Chacun voit resplendir ses belles espérances,

Lumière insaisissable, et passer tour à tour

Le chœur de ses douleurs de la veille et du jour,

Et ses illusions défiler une à une

Comme de blanches sœurs aux rayons de la lune.

Les trésors à mes pieds roulent de toutes parts ;

C’est pour moi que l’épi tombe sous les faucilles,

Que l’or abonde aux mains débiles des vieillards ;

Pour moi que la voix vient aux belles jeunes filles ;

C’est pour me faire honneur et me glorifier

Que la vierge en amour laisse la mélodie

Épuiser dans son sein les sources de la vie,

Et travaille sans cesse, oubliant au clavier

La funeste pâleur dont sa face est couverte,

Et la fraîcheur du soir, et la croisée ouverte,

Et la Mort qui l’attend et vient pour l’épier

Chaque fois qu’elle passe une nuit à veiller ;

Puis, lorsque pour jamais sa paupière est éteinte,

Quand sur l’ivoire ému de sa divine plainte,

À la brise du soir, tremblent ses derniers pleurs,

Je recueille son ame, et dans mon élysée,

Dans l’harmonie, et loin des terrestres douleurs,

Je la transporte ainsi qu’une note embrasée.

Konstantin Yegorovich Makovsky (1839–1915), La Muse de Poésie (1886),