Louis-Hyacinthe Bouilhet (1821-1869) - écrivain et poète français - Dernières chansons, Une baraque de la foire

Louis-Hyacinthe Bouilhet (1821-1869) écrivain et poète français

Dernières chansons, 

1875

Dernières chansons 

Une baraque de la foire

Oh ! qu’il était triste, au coin de la salle !

Comme il grelottait, l’homme au violon !

La baraque en planche était peu d’aplomb,

Et le vent soufflait dans la toile sale.

Des bourgeois blasés ― l’un d’eux s’en alla ! ―

Raillaient à plaisir ces vieilles sornettes,

Ainsi qu’il convient à des gens honnêtes

Qui sont revenus de ces choses-là !

Dans son ermitage, Antoine, en prière,

Se couvrait les yeux, sous son capuchon ;

Les diables dansaient ; ― le petit cochon

Passait, effaré, la torche au derrière.

Découvrant sa gorge, et portant, je crois,

Sur son carton peint, la mouche assassine,

En grand falbala venait Proserpine,

Comme une princesse à la cour d’un roi.

Tout l’enfer sautait au bout des ficelles.

— Dieu l’avait permis, très-évidemment ! ―

Puis ce fut le tour du bleu firmament

Avec ses pétards et ses étincelles.

Le soleil tournait, plein de vérité

Chaque trou d’étoile était à sa place,

Des anges bouffis flottaient dans l’espace,

Pendus au plafond pour l’éternité.

— Oh ! qu’il était triste ! oh ! qu’il était pâle !…

Oh ! L’archet damné raclant sans espoir !

Oh ! Le paletot plus sinistre à voir

Sous les transparents aux lueurs d’opale !

Comme un chœur antique au sujet mêlé,

Il fallait répondre aux péripéties,

Et quitter soudain, pour des facéties,

Le libre juron, tout bas grommelé !…

Il fallait chanter ! Il fallait poursuivre

Pour le pain du jour, la pipe du soir,

Pour le dur grabat dans le grenier noir,

Pour l’ambition d’être homme et de vivre !

Mais parfois, dans l’ombre ― et c’était son droit ! ―

Il lançait, lui pauvre et transi dans l’âme,

Un regard farouche aux pantins du drame

Qui reluisaient d’or et n’avaient pas froid.

Puis ― comme un rêveur dégagé des choses ―

Sachant que tout passe et que tout est vain,

Sans respect du monde, il chauffait sa main

Au rayonnement des apothéoses !…