Sabine Sicaud - Poète - "Les bégonias"

Sabine Sicaud,
née le 23 février 1913 et morte le 12 juillet 1928, est une poétesse française.
 

Elle est née et morte à Villeneuve-sur-Lot, dans la maison de ses parents, nommée La Solitude. Solitude est aussi le titre d'un de ses poèmes.

Ses Poèmes d'enfant, d'une grande maturité pour son jeune âge, et préfacés par Anna de Noailles, ont été publiés lorsqu'elle avait treize ans. Après les chants émerveillés de l'enfance et de l'éveil au monde, est venue la souffrance, insupportable. Après une blessure au pied, celle-ci dégénère en ostéomyélite, appelée aussi la gangrène des os, elle meurt à l'âge de 15 ans.

Les bégonias
 

Ce sont les bégonias clairs

couleur de fruits, couleur de chair,

couleur de coquillages pâles.

Bégonias aux lourds pétales

couleur de perles et d’opales

"couleur des fleurs aussi qui moururent hier"

Ce sont les bégonias pâles.
 

Bégonias si grands ouverts

sentez-vous les doigts de l’hiver

menacer votre cœur ouvert?

Et vous dont la pourpre est si vive,

bégonias couleur de sang

couleur du soleil qui descend

vers la mer qu’une houle avive.
 

Bégonias éblouissants

qui parlez de gloire et de sang

au bout de tiges mutilées,

sentez-vous tout ce que l’on sent

quand le vent, le brouillard, la pluie ou la gelée

se glissent le long des allées?
 

Ciseaux du jardinier… que n’ont-ils fait déjà!

Tiges molles qu’on déchargea

d’une orgueilleuse fleur fanée…

C’est bien fini pour cette année.

Vos haillons de velours se dispersent déjà.
 

Sur vos têtes découronnées

un nom, barbare un peu, dira que vous étiez

de cette pâleur fine ou de ce rouge altier

que les soirs d’automne exagèrent.

Bégonias d’âme étrangère,

fleurs de luxe, fleurs qu’on aima

comme on aime d’autres climats

dans l’air un peu trouble des serres

Fleurs des jardins aux grilles d’or,

voici l’heure, l’heure où l’on dort

au fond des grands palais de verre.

C’est l’heure des graines qu’on serre,

des bulbes roses et velus

gardant, de fleurs qui ne sont plus,

le germe frêle sous la terre.
 

Fleurs trop doubles; fleurs sans parfum,

sans arôme léger, aucun,

mais d’une beauté de mystère,

feuillages verts, feuillages bruns,

rameaux de corail un à un,

couchés dans les massifs défunts,

c’est l’heure des prisons de verre.
 

Dormez. Le vent souffle dehors

et tant de beaux rêves sont morts

d’une mort sans réveil possible!

Cœurs tendres ou cœurs impassibles,

j’aime vous savoir endormis

dans le terreau fin des semis

cependant que le long des vitres impassibles

le vent qui souffre, le vent fou

emporte des haillons là-bas, je ne sais où…

 

Sabine Sicaud