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16 avril 2019 2 16 /04 /avril /2019 18:09

Notre Dame de Paris par les peintres - 

Albert Lebourg (1849-1928)

Albert Lebourg (1849-1928) Notre Dame de Paris

Albert Lebourg (1849-1928) Notre Dame de Paris

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16 avril 2019 2 16 /04 /avril /2019 18:08

Notre Dame de Paris par les peintres - 

Albert Lebourg (1849-1928)

Albert Lebourg (1849-1928) Notre Dame de Paris

Albert Lebourg (1849-1928) Notre Dame de Paris

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16 avril 2019 2 16 /04 /avril /2019 17:53

Albert Lebourg (1849-1928)

Notre Dame de Paris

Albert Lebourg (1849-1928)   Notre Dame de Paris

Albert Lebourg (1849-1928) Notre Dame de Paris

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16 avril 2019 2 16 /04 /avril /2019 00:03

Victor Hugo est un poète, dramaturge, prosateur, romancier et dessinateur romantique français, né le 26 février 1802  à Besançon et mort le 22 mai 1885 à Paris.

Il est considéré comme l'un des plus importants écrivains de langue française. Il est aussi une personnalité politique et un intellectuel engagé qui a eu un rôle idéologique majeur et occupe une place marquante dans l'histoire des lettres françaises au XIXe siècle, dans des genres et des domaines d’une remarquable variété.

 


Extrait du livre : "Notre-Dame de Paris"

 

Tous les yeux s’étaient levés vers le haut de l’église. Ce qu’ils voyaient était extraordinaire. Sur le sommet de la galerie la plus élevée, plus haut que la rosace centrale, il y avait une grande flamme qui montait entre les deux clochers avec des tourbillons d’étincelles, une grande flamme désordonnée et furieuse dont le vent emportait par moments un lambeau dans la fumée. Au-dessous de cette flamme, au-dessous de la sombre balustrade à trèfles de braise, deux gouttières en gueules de monstres vomissaient sans relâche cette pluie ardente qui détachait son ruissellement argenté sur les ténèbres de la façade inférieure. À mesure qu’ils approchaient du sol, les deux jets de plomb liquide s’élargissaient en gerbes, comme l’eau qui jaillit des mille trous de l’arrosoir. Au-dessus de la flamme, les énormes tours, de chacune desquelles on voyait deux faces crues et tranchées, l’une toute noire, l’autre toute rouge, semblaient plus grandes encore de toute l’immensité de l’ombre qu’elles projetaient jusque dans le ciel. Leurs innombrables sculptures de diables et de dragons prenaient un aspect lugubre. La clarté inquiète de la flamme les faisait remuer à l’œil. Il y avait des guivres qui avaient l’air de rire, des gargouilles qu’on croyait entendre japper, des salamandres qui soufflaient dans le feu, des tarasques qui éternuaient dans la fumée. Et parmi ces monstres ainsi réveillés de leur sommeil de pierre par cette flamme, par ce bruit, il y en avait un qui marchait et qu’on voyait de temps en temps passer sur le front ardent du bûcher comme une chauve-souris devant une chandelle.

 

Sans doute ce phare étrange allait éveiller au loin le bûcheron des collines de Bicêtre, épouvanté de voir chanceler sur ses bruyères l’ombre gigantesque des tours de Notre-Dame.

Notre-Dame de Paris en flammes

Notre-Dame de Paris en flammes

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15 avril 2019 1 15 /04 /avril /2019 23:29

Jules Pierre Théophile Gautier, né à Tarbes le 30 août 1811 et mort à Neuilly-sur-Seine le 23 octobre 1872, est un poète, romancier et critique d'art français.

Recueil : La comédie de la mort (1838).

 

 

 

Notre Dame

 


I

 

Las de ce calme plat où d'avance fanées, 
Comme une eau qui s'endort, croupissent nos années ; 
Las d'étouffer ma vie en un salon étroit, 
Avec de jeunes fats et des femmes frivoles, 
Echangeant sans profit de banales paroles ; 
Las de toucher toujours mon horizon du doigt.

 

Pour me refaire au grand et me rélargir l'âme, 
Ton livre dans ma poche, aux tours de Notre-Dame ; 
Je suis allé souvent, Victor, 
A huit heures, l'été, quand le soleil se couche, 
Et que son disque fauve, au bord des toits qu'il touche, 
Flotte comme un gros ballon d'or.

 

Tout chatoie et reluit ; le peintre et le poète 
Trouvent là des couleurs pour charger leur palette, 
Et des tableaux ardents à vous brûler les yeux ; 
Ce ne sont que saphirs, cornalines, opales, 
Tons à faire trouver Rubens et Titien pâles ; 
Ithuriel répand son écrin dans les cieux.

 

Cathédrales de brume aux arches fantastiques ; 
Montagnes de vapeurs, colonnades, portiques, 
Par la glace de l'eau doublés, 
La brise qui s'en joue et déchire leurs franges, 
Imprime, en les roulant, mille formes étranges 
Aux nuages échevelés.

 

Comme, pour son bonsoir, d'une plus riche teinte, 
Le jour qui fuit revêt la cathédrale sainte, 
Ébauchée à grands traits à l'horizon de feu ; 
Et les jumelles tours, ces cantiques de pierre, 
Semblent les deux grands bras que la ville en prière, 
Avant de s'endormir, élève vers son Dieu.

 

Ainsi que sa patronne, à sa tête gothique, 
La vieille église attache une gloire mystique 
Faite avec les splendeurs du soir ; 
Les roses des vitraux, en rouges étincelles, 
S'écaillent brusquement, et comme des prunelles, 
S'ouvrent toutes rondes pour voir.

 

La nef épanouie, entre ses côtes minces, 
Semble un crabe géant faisant mouvoir ses pinces, 
Une araignée énorme, ainsi que des réseaux, 
Jetant au front des tours, au flanc noir des murailles, 
En fils aériens, en délicates mailles, 
Ses tulles de granit, ses dentelles d'arceaux.

 

Aux losanges de plomb du vitrail diaphane, 
Plus frais que les jardins d'Alcine ou de Morgane, 
Sous un chaud baiser de soleil, 
Bizarrement peuplés de monstres héraldiques, 
Éclosent tout d'un coup cent parterres magiques 
Aux fleurs d'azur et de vermeil.

 

Légendes d'autrefois, merveilleuses histoires 
Écrites dans la pierre, enfers et purgatoires, 
Dévotement taillés par de naïfs ciseaux ; 
Piédestaux du portail, qui pleurent leurs statues, 
Par les hommes et non par le temps abattues, 
Licornes, loups-garous, chimériques oiseaux,

 

Dogues hurlant au bout des gouttières ; tarasques, 
Guivres et basilics, dragons et nains fantasques, 
Chevaliers vainqueurs de géants, 
Faisceaux de piliers lourds, gerbes de colonnettes, 
Myriades de saints roulés en collerettes, 
Autour des trois porches béants.

 

Lancettes, pendentifs, ogives, trèfles grêles 
Où l'arabesque folle accroche ses dentelles 
Et son orfèvrerie, ouvrée à grand travail ; 
Pignons troués à jour, flèches déchiquetées, 
Aiguilles de corbeaux et d'anges surmontées, 
La cathédrale luit comme un bijou d'émail !

 

 

II

 

Mais qu'est-ce que cela ? Lorsque l'on a dans l'ombre 
Suivi l'escalier svelte aux spirales sans nombre 
Et qu'on revoit enfin le bleu, 
Le vide par-dessus et par-dessous l'abîme, 
Une crainte vous prend, un vertige sublime 
A se sentir si près de Dieu !

 

Ainsi que sous l'oiseau qui s'y perche, une branche 
Sous vos pieds qu'elle fuit, la tour frissonne et penche, 
Le ciel ivre chancelle et valse autour de vous ; 
L'abîme ouvre sa gueule, et l'esprit du vertige, 
Vous fouettant de son aile en ricanant voltige 
Et fait au front des tours trembler les garde-fous,

 

Les combles anguleux, avec leurs girouettes, 
Découpent, en passant, d'étranges silhouettes 
Au fond de votre œil ébloui, 
Et dans le gouffre immense où le corbeau tournoie, 
Bête apocalyptique, en se tordant aboie, 
Paris éclatant, inouï !

 

Oh ! le cœur vous en bat, dominer de ce faîte, 
Soi, chétif et petit, une ville ainsi faite ; 
Pouvoir, d'un seul regard, embrasser ce grand tout, 
Debout, là-haut, plus près du ciel que de la terre, 
Comme l'aigle planant, voir au sein du cratère, 
Loin, bien loin, la fumée et la lave qui bout !

 

De la rampe, où le vent, par les trèfles arabes, 
En se jouant, redit les dernières syllabes 
De l'hosanna du séraphin ; 
Voir s'agiter là-bas, parmi les brumes vagues, 
Cette mer de maisons dont les toits sont les vagues ; 
L'entendre murmurer sans fin ;

 

Que c'est grand ! Que c'est beau ! Les frêles cheminées, 
De leurs turbans fumeux en tout temps couronnées, 
Sur le ciel de safran tracent leurs profils noirs, 
Et la lumière oblique, aux arêtes hardies, 
Jetant de tous côtés de riches incendies 
Dans la moire du fleuve enchâsse cent miroirs.

 

Comme en un bal joyeux, un sein de jeune fille, 
Aux lueurs des flambeaux s'illumine et scintille 
Sous les bijoux et les atours ; 
Aux lueurs du couchant, l'eau s'allume, et la Seine 
Berce plus de joyaux, certes, que jamais reine 
N'en porte à son col les grands jours.

 

Des aiguilles, des tours, des coupoles, des dômes 
Dont les fronts ardoisés luisent comme des heaumes, 
Des murs écartelés d'ombre et de clair, des toits 
De toutes les couleurs, des résilles de rues, 
Des palais étouffés, où, comme des verrues, 
S'accrochent des étaux et des bouges étroits !

 

Ici, là, devant vous, derrière, à droite, à gauche, 
Des maisons ! Des maisons ! Le soir vous en ébauche 
Cent mille avec un trait de feu ! 
Sous le même horizon, Tyr, Babylone et Rome, 
Prodigieux amas, chaos fait de main d'homme, 
Qu'on pourrait croire fait par Dieu !

 

 

III

 

Et cependant, si beau que soit, ô Notre-Dame, 
Paris ainsi vêtu de sa robe de flamme, 
Il ne l'est seulement que du haut de tes tours. 
Quand on est descendu tout se métamorphose, 
Tout s'affaisse et s'éteint, plus rien de grandiose, 
Plus rien, excepté toi, qu'on admire toujours.

 

Car les anges du ciel, du reflet de leurs ailes, 
Dorent de tes murs noirs les ombres solennelles, 
Et le Seigneur habite en toi. 
Monde de poésie, en ce monde de prose, 
A ta vue, on se sent battre au cœur quelque chose ; 
L'on est pieux et plein de foi !

 

Aux caresses du soir, dont l'or te damasquine, 
Quand tu brilles au fond de ta place mesquine, 
Comme sous un dais pourpre un immense ostensoir ; 
A regarder d'en bas ce sublime spectacle, 
On croit qu'entre tes tours, par un soudain miracle, 
Dans le triangle saint Dieu se va faire voir.

 

Comme nos monuments à tournure bourgeoise 
Se font petits devant ta majesté gauloise, 
Gigantesque sœur de Babel, 
Près de toi, tout là-haut, nul dôme, nulle aiguille, 
Les faîtes les plus fiers ne vont qu'à ta cheville, 
Et, ton vieux chef heurte le ciel.

 

Qui pourrait préférer, dans son goût pédantesque, 
Aux plis graves et droits de ta robe Dantesque, 
Ces pauvres ordres grecs qui se meurent de froid, 
Ces panthéons bâtards, décalqués dans l'école, 
Antique friperie empruntée à Vignole, 
Et, dont aucun dehors ne sait se tenir droit.

 

Ô vous ! Maçons du siècle, architectes athées, 
Cervelles, dans un moule uniforme jetées, 
Gens de la règle et du compas ; 
Bâtissez des boudoirs pour des agents de change, 
Et des huttes de plâtre à des hommes de fange ; 
Mais des maisons pour Dieu, non pas !

 

Parmi les palais neufs, les portiques profanes, 
Les parthénons coquets, églises courtisanes, 
Avec leurs frontons grecs sur leurs piliers latins, 
Les maisons sans pudeur de la ville païenne ; 
On dirait, à te voir, Notre-Dame chrétienne, 
Une matrone chaste au milieu de catins !

Albert Lebourg (1849-1928) Notre Dame de Paris

Albert Lebourg (1849-1928) Notre Dame de Paris

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15 avril 2019 1 15 /04 /avril /2019 23:09

Francis Carco, nom de plume de François Carcopino-Tusoli, est un écrivain, poète, journaliste  et parolier français, né le 3 juillet 1886 à Nouméa (Nouvelle-Calédonie) et mort le 26 mai 1958 à Paris. Il est aussi connu sous le pseudonyme de Jean d'Aiguières.

 

 

Au pied des tours de Notre-Dame

 

Au pied des tours de Notre-Dame
La Seine coule entre les quais
Ah! le gai, le muguet coquet!
Qui n´a pas son petit bouquet?

 

Allons, fleurissez-vous, Mesdames,
Mais c´était toi que j´évoquais
Sur le parvis de Notre-Dame
N´y reviendras-tu donc jamais?
Voici le joli mois de mai

 

Je me souviens du bel été
Des bateaux-mouches sur le fleuve
Et de nos nuits de la Cité
Hélas! qu´il vente, grêle ou pleuve
Ma peine est toujours toute neuve
Elle chemine à mon côté

 

Dans le jardin du Luxembourg
Les feuilles tombent par centaines
Et j´entends battre le tambour
Tout en courant la prétentaine
Parmi les ombres incertaines
Qui me rappellent nos amours

 

De ma chambre, Quai aux Fleurs,
Je vois s´en aller sous leurs bâches
Les chalands aux vives couleurs
Tandis qu´un petit remorqueur
Halète, tire, peine et crache
En remontant à contrecœur
L´eau saumâtre de ma douleur

Maximilien Luce (1858-1941) Notre Dame de Paris 1900

Maximilien Luce (1858-1941) Notre Dame de Paris 1900

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15 avril 2019 1 15 /04 /avril /2019 22:29

Carte Bonne Fête Wanda - 17 avril

 

Bonne Fête Wanda - 17 avril

Bonne Fête Wanda - 17 avril

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15 avril 2019 1 15 /04 /avril /2019 22:28

Carte Bonne Fête Anicet - 17 avril

Bonne Fête Anicet - 17 avril

Bonne Fête Anicet - 17 avril

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15 avril 2019 1 15 /04 /avril /2019 22:26

Gérard de Nerval, pseudonyme de Gérard Labrunie,
est un écrivain et un poète français, né le 22 mai 1808 à Paris, ville où il est mort le 26 janvier 1855.
Il est essentiellement connu pour ses poèmes et ses nouvelles, notamment son ouvrage "Les Filles du feu", recueil de nouvelles (la plus célèbre étant Sylvie) et de sonnets (Les Chimères) publié en 1854.

 

 

Notre-Dame de Paris

 

Notre-Dame est bien vieille : on la verra peut-être
Enterrer cependant Paris qu'elle a vu naître ;
Mais, dans quelque mille ans, le Temps fera broncher
Comme un loup fait un boeuf, cette carcasse lourde,
Tordra ses nerfs de fer, et puis d'une dent sourde
Rongera tristement ses vieux os de rocher !

 

Bien des hommes, de tous les pays de la terre
Viendront, pour contempler cette ruine austère,
Rêveurs, et relisant le livre de Victor :
- Alors ils croiront voir la vieille basilique,
Toute ainsi qu'elle était, puissante et magnifique,
Se lever devant eux comme l'ombre d'un mort !

Gustave Madelain (1867-1944)

Gustave Madelain (1867-1944)

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15 avril 2019 1 15 /04 /avril /2019 19:33
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