Sandro Botticelli (1445-1510), peintre italien

Il est l'un des peintres les plus importants de la Renaissance italienne et de l'histoire de l'art.

La descente du Saint-Esprit  

"La descente du Saint-Esprit" est un chef-d'œuvre de la Renaissance italienne qui a captivé les amoureux de l'art depuis des siècles. Cette œuvre, datant du XVe siècle, représente le moment où le Saint-Esprit descend sur les apôtres sous la forme d'un pigeon, comme décrit dans le Nouveau Testament.
 

La Pentecôte (qui veut dire en grec  "50ème jour") inspirée de la fête juive de Chavouot ou fête des Semaines, est une fête chrétienne qui a lieu cinquante jours après Pâques. Elle commémore la venue du Saint Esprit (cinquante jours après Pâques), peu de temps après la mort et la résurrection de Jésus-Christ,  sur les apôtres de Jésus de Nazareth et les personnes présentes avec eux. Elle est rapportée dans les Actes des Apôtres.
 

Jean-Marie Pirot, plus connu sous le nom d'Arcabas (1926-2018)  peintre et sculpteur français reconnu en France et à l'étranger entre autres, pour son importante production dans le domaine de l'art sacré contemporain

Lyon-Fourvière, Monastère du cénacle

La Pentecôte - 2005
 

La Pentecôte (qui veut dire en grec  "50ème jour") inspirée de la fête juive de Chavouot ou fête des Semaines, est une fête chrétienne qui a lieu cinquante jours après Pâques. Elle commémore la venue du Saint Esprit (cinquante jours après Pâques), peu de temps après la mort et la résurrection de Jésus-Christ,  sur les apôtres de Jésus de Nazareth et les personnes présentes avec eux. Elle est rapportée dans les Actes des Apôtres.

En France, le lundi de Pentecôte a été officiellement institué comme jour férié par la loi du 8 mars 1886.

Après la canicule de 2003, le gouvernement de Jean-Pierre Raffarin prit la décision de supprimer un jour férié et de le remplacer par une "Journée de solidarité envers les personnes âgées", initialement fixée au lundi de Pentecôte. Les difficultés d’application de cette journée de solidarité ont conduit les députés à adopter le 26 mars 2008 une proposition de loi visant à rendre le lundi de Pentecôte à nouveau férié. Le principe de la Journée de solidarité est maintenu, mais les partenaires sociaux auront  "entière liberté", pour fixer les modalités d’accomplissement les plus adaptées aux besoins.
 

Carte Bonne Fête Pascal  - 17 mai

Elisa Mercœur (1809-1835) une poétesse française.

(Mai 1827)

La gloire et l'indigence

Ode

Le mérite élancé du sein de l’indigence

Sait prendre vers la gloire un vol plus courageux.

Le Brun

Je n’ai donc plus que toi, lyre, ma seule amie ;

Des sons, des chants encor, tes hymnes, sont ma vie.

Ta voix, l’écho de l’âme, est une voix du ciel :

J’oublie en t’écoutant le poids de ma misère ;

Je souffre moins alors, et, dans la coupe amère,

Ma bouche croit trouver quelques gouttes de miel.

D’un feu près de s’éteindre, ah ! ranimons la flamme !

De mes jours au déclin, que la parque réclame,

Entre ses doigts tremblants va se rompre le fil.

Celui qui chante et cède à son instinct suprême,

Qui n’a vécu jamais qu’au-delà de lui-même,

Doit léguer sa mémoire à ses frères d exil.

Dieu nous jette au hasard un moment sur la terre,

Et l’existence à l’homme est pesante ou légère ;

Ce qui lui semble un âge est à peine un seul jour.

L’un tombe au premier pas, quand un autre s’élève ;

Libres ou dans les fers, nous poursuivons un rêve

D’ambition, de gloire, ou d’ivresse, ou d’amour.

Et le mien (que les cieux prolongent ce délire !)

Est d’enchaîner la gloire au magique sourire ;

Et je poursuis encor mon songe inachevé.

Mais un vent m’a brisé comme un roseau fragile :

Ainsi le voyageur qui cherchait un asile,

Le soir, sur le chemin, dort sans l’avoir trouve.

Aussi, pourquoi ce rêve ? Ici-bas le poète,

Chaque jour repoussé par la pitié muette,

N’a jamais que de loin contemplé le bonheur ;

Et de gloire et d’oubli s’abreuvant tout ensemble,

Sans le trouver cherchant quelqu’un qui lui ressemble,

N’a pas un sein ami pour appuyer son cœur.

Ah ! qu’importe l’asile où repose ma tête !

Qu’importe que je rampe, ou je touche le faîte.

De la mort quand l’airain dit l’instant solennel,

Hélas ! soit un peu plus, soit un peu moins d’espace,

On a pour sommeiller toujours assez de place :

Qu’importe où vont dormir les restes d’un mortel !

Sans espoir d’un regret je m’éteindrai peut-être !

On osera gémir quand j’aurai cessé d’être :

Une larme s’accorde à qui laisse de l’or….

J’ai déployé ma voile au souffle de la bise :

Eh ! que faire aujourd’hui quand le prisme se brise ?

Maintenant près de moi que regarder encor ?

Voir le monde encenser, renverser une idole ;

Pour prix de ses accents mendier une obole ;

Passer comme dans l’ombre, et sans être entendu ;

Voir lancer l’anathème à tout homme qui pense ;

Et, sur son front empreint du sceau de l’indigence,

Voir un glaive toujours s’agiter suspendu !…

Que ce glaive, s’il faut, m’épargne ou me déchire !

Mais que jamais, captif, je n’attache ma lyre

Au char de la faveur emporté loin de moi.

Quelque soit le destin, je le souffre et le brave !

Avec des chaînes d’or en est-on moins esclave ?

Anatgème plutôt à qui n’ose être soil !

J’ai vu les dieux du jour qu’adore le vulgaire,

Traînant comme un fardeau leur puissance éphémère,

Flétris par les soupçons, frères de la grandeur,

Ou lassés de poursuivre un frivole mensonge,

Désenchantés, pleurant au réveil de leur songe,

Demander ce que c’est qu’on appelle bonheur.

Mais qui laisse à ses fils quelque nom sans mémoire

Peut aussi demander ce que c’est que la gloire :

C’est l’oubli du présent, l’attrait du souvenir ;

C’est un aspect des cieux que réfléchit notre âme ;

C’est dans le sein des nuits une magique flamme ;

C’est un regard divin lancé dans l’avenir.

Inutile sans doute aux yeux de l’ignorance,

Laissez-moi cette gloire ; elle est mon existence.

Dans ce noble désir de l’immortalité,

La rouille du repos n’a point rongé mes armes ;

Et, soldat attentif au moindre cri d’alarmes,

J’ai frappé l’ennemi, j’ai vaincu…. j’ai chanté !

Du mortel indigent coupable de génie,

C’est, hélas ! au tombeau que le crime s’expie ;

La pierre du cercueil est son premier autel.

Il existe, on l’insulte ; il expire, on le pleure ;

Il commence de vivre à cette dernière heure….

Sous la main du trépas il devient immortel.

Élisa Mercœur (1809-1835) une poétesse française.

(1827)

Le sublime

Ode

Le berceau du génie est le berceau d’Alcide ;

Il s’éveille assiégé de serpents odieux ;

Il s’élance, il triomphe, il prend un dieu pour guide.

Et le destin soumis l’appelle au rang des dieux.

Charles Nodier

Toi qui, t’enveloppant des ombres de la terre,

N’as suivi qu’un sentier frayé par le vulgaire,

Le temps jamais pour toi s’arrêta-t-il d’un pas ?

Laisses-tu dans le monde une immortelle trace ?

Non ! ta légère empreinte…. une haleine l’efface,

Et rien ne reste où tu passas.

Dans les âges futurs toi qui vivrais, peut-être,

Laisseras-tu la tombe enfermer tout ton être ?

N’oseras-tu penser ? Faut-il qu’un joug de fer,

Appesanti sur toi, rétrécisse ton âme ?

Vois cet éclair brillant, son invincible flamme,

Libre, jaillit au sein de l’air.

En imprimant tes pas loin des routes tracées,

Dans un immense espace égare tes pensées ;

Le laurier croît encore, et ton siècle t’attend.

Combats contre l’oubli, que ta gloire le brave ;

Un seul mot quelquefois rend l’avenir esclave,

Mais un mot sublime et brûlant.

Invente ! immortalise un moment d’existence ;

Effeuille les pavots que jette l’ignorance ;

Des regards de ton âme embrasse l’univers.

Vole au sommet sacré t’abreuver d’harmonie :

Chacun de ces instants ravis à ton génie

Est tout un âge que tu perds.

Quoi ! la vie est si courte, et de ses jours, qu’il pleure,

L’homme au gouffre des ans n’ose arracher une heure !

Son cœur d’un long espoir n’a-t-il donc plus besoin ?

Ah ! condamne le temps à reployer ses ailes ;

Que le burin, traçant les pages immortelles,

Y grave pour toi : "Rien plus loi !"

Mais ne va pas, suivant un guide qui t’égare,

Pour un céleste essor prendre le vol d’Icare,

Et laisser un vain nom retomber ici-bas.

D’une lyre hardie obtiens un chant sublime,

Que d’Orphée, écoutant ce chant qui la ranime,

L’ombre s’éveille sur tes pas.

D’un seul mot, t’ai-je dit, la rapide puissance

Charme, captive, entraîne, et quelquefois dispense

Aux amants de la gloire une immortalité.

C’est l’éclair s’échappant du caillou qui s’enflamme ;

Enfin, c’est le sublime, ou c’est un son de l’âme

Que le génie a répété.

En cédant à l’effort d’un magique délire,

Le sublime jamais ne peignit un sourire :

Il faut à ses crayons de plus mâles beautés.

Au bruit inspirateur de la voix des orages,

Pour le poète ému par ces accords sauvages,

L’effroi même a des voluptés.

Il s’élève plus près de la haute demeure,

Aux accents de son luth qu’un vent du ciel effleure

Il aime à reculer vers les siècles lointains.

La rose pâlirait en couronnant sa tête ;

La flûte du berger sous ses doigts est muette,

Mais la harpe a des sons divins.

Il chante, et ne craint pas le rire d’un Zoïle.

L’aigle échappe au venin que jette le reptile :

Rien n’empoisonne l’air que l’on respire aux cieux.

De sa lyre, en mourant, un soupir le console,

Et ce chant du trépas comme une âme s’envole

Au séjour que cherchaient ses yeux.

Ainsi la mort obtient sous sa main égarée

Des sons nobles et purs d’une harpe sacrée :

De l’oiseau de Léda l’harmonie est l’adieu,

Et le voile mortel qui recouvrait Alcide

Se consume, brûlé par la flamme rapide,

Quand du bûcher s’élance un dieu.

Dédaignant la faveur, cette idole éphémère

Pour laquelle un moment fume un encens vulgaire,

Il prélude loin d’elle à ses libres accents ;

Il dégage ses mains des chaînes de la terre :

Autrefois le malheur, en pesant sur Homère,

Étouffa-t-il ses nobles chants ?

Mais par mille pinceaux la nature est tracée.

Ah ! les temps sont à Dieu, le monde à la pensée !

Quand les yeux de Milton n’avaient plus de regards,

Au fond du souvenir moissonnant des images,

Il pensait, il chantait, en éclairant les âges

D’un rayon de l’astre des arts.

Rends au luth détendu sa musique céleste :

De ta courte journée une heure au moins te reste ;

Une heure ! c’est assez pour vaincre l’avenir ;

C’est au brillant séjour que ton hymne s’élance :

Le poète au tombeau retrouve l’existence ;

Qui laisse un nom peut-il mourir ?

Vous qui deviez parer le chantre de Clorinde,

Lauriers aoniens, douces palmes du Pinde,

L’amant de Léonor n’a donc pu vous cueillir !

Le Tasse à ses destins un jour trop tôt succombe ;

Mais vos nobles rameaux, déposés sur sa tombe,

Fleurissent pour son souvenir.

L’oubli, c’est le néant ; la gloire est l’autre vie ;

L’éternité sans borne appartient au génie :

Le monde est un écho des purs accents des cieux.

Sur la mer du passé le poète surnage ;

Chaque flot qui se brise et le pousse au rivage

Exhale un son mélodieux.

Ennemi des tyrans, du crime qui s’élève,

Il combat, il triomphe, et sa lyre est son glaive.

Libre comme la voix qu’empruntent les remords,

Cette lyre sans cesse auprès du cœur résonne,

Et l’homme, sous le chaume, ou sous le dais du trône,

Entend ses suprêmes accords.

Sublime, chant sacré, note pure et magique ;

Son divin, que jadis rendait la harpe antique ;

Accent toujours nouveau compris de l’univers !

Viens t’exhaler encor d’une céleste lyre :

Le poète t’attend, viens, pendant qu’il délire

Immortaliser ses concerts.

Qu’il n’existe que lui qu’on oppose à lui-même.

Qu’il se dise, écoutant sonner l’heure suprême :

"Ma mémoire est ma vie, et je ne mourrai pas" !

 "Mon souffle loin de moi chassa l’humble poussière";

"J’ai vécu pour chanter, et je laisse à la terre

La place où j’ai marqué mes pas."