Marceline Desbordes-Valmore (1786-1859)  poétesse française

La petite pleureuse, à sa mère

On gronde l’enfant

À qui l’on défend

De pleurer quand bon lui semble ;

On dit que les fleurs

Sèchent bien des pleurs…

Tu mêles donc tout ensemble ?

Oui, maman, je t’ai vue avec ton air joyeux,

Le rire sur la bouche et les larmes aux yeux.

 
Au bal, sous ses bouquets, j’ai vu pleurer ma mère.

J’ai baisé cette larme, elle était bien amère.

Viens que je te console. Avais-tu trop dansé ?

Moi, je ne gronde pas ! Moi, quand mon pied lassé

Me défend d’être bien aise,

L’ennui qui me prend

M’arrête en courant,

Et je m’endors sur ma chaise.

Oh ! si je viens encor pleurer sur tes genoux,"

Maman, ne me dis plus : " Vous n’êtes pas gentille ! "

Dansons, quand nous pouvons, ou pleurons entre nous,

Mais ne nous grondons pas : vois-tu, je suis ta fille,

Et je t’aime, et je vais prier Dieu tous les jours

De m’égayer beaucoup pour t’égayer toujours !

Embrasse donc bien fort ta petite chérie,

Et jamais, plus jamais ne dis : " vous "…, je t’en prie !

Ainsi consolons-nous et donnons-nous la main :

Si nous pleurons ce soir, va ! nous rirons demain !
 

Marceline Desbordes-Valmore (1786-1859)  poétesse française

La prière des orphelins

Voix d’enfants, ô voix qui chantez,

Dites-nous vers qui vous montez ?

— " Nous cherchons Dieu qui nous rassemble,

Dieu qui nous donna votre appui,

Et pour arriver jusqu’à lui

Nous mêlons nos souffles ensemble.

Dieu ! qui soutenez le roseau,

Dieu qui donnez l’aile à l’oiseau,

Donnez l’âme à notre prière

Pour qu’elle monte à vous, mon père ! "

Voix d’enfants, ô voix qui pleurez,

Dites-nous qui vous implorez ?

— " Nous pleurons pour l’enfant sans mère

Que nous voyons errer là-bas ;

Nous voulons un guide à ses pas,

Un refuge à sa vie amère.

Dieu, qui soutenez le roseau,

Dieu, qui donnez l’aile à l’oiseau,

Donnez l’âme à notre prière,

Pour qu’elle vous plaise, ô mon père ! "

Voix sans audace et sans frayeur,

Que demandez-vous au Seigneur ?

— " Le doux pardon, l’amour immense,

Pour le prisonnier palpitant,

Pour le coupable repentant,

Et pour les méchants en démence.

Dieu, qui soutenez le roseau,

Dieu qui donnez l’aile à l’oiseau,

Donnez l’âme à notre prière

Pour qu’elle monte à vous, mon père ! "

Voix d’enfants, dites-nous encor

Où s’en va votre tendre essor ?

— " Il s’en va plus haut que l’orage

Chercher les saintes charités.

Un oiseau nous a dit : " Chantez ! "

Un roseau nous a dit : " Courage ! "

Dieu ! qui soutenez le roseau,

Dieu ! qui donnez l’aile à l’oiseau,

Donnez l’âme à notre prière,

Pour qu’elle vous plaise, ô mon père ! "

Voix d’enfants, priez donc pour nous,

Car l’innocence est avec vous !

— " Dieu juste, écartez les alarmes

Des heureux qui donnent toujours !

Donnez-leur autant de beaux jours

Qu’ils nous ont épargné de larmes !

Dieu, qui soutenez le roseau,

Dieu, qui donnez l’aile à l’oiseau,

Donnez l’âme à notre prière,

Pour qu’elle vous touche, ô mon père ! "
 

Marceline Desbordes-Valmore (1786-1859) poétesse française 

Recueil : Elégies

Fleur d’enfance

L’haleine d’une fleur sauvage,

En passant tout près de mon coeur,

Vient de m’emporter au rivage,

Où naguère aussi j’étais fleur :

Comme au fond d’un prisme où tout change,

Où tout se relève à mes yeux,

Je vois un enfant aux yeux d’ange :

C’était mon petit amoureux ! 

Parfum de sa neuvième année,

Je respire encor ton pouvoir ;

Fleur à mon enfance donnée,

Je t’aime ! comme son miroir.

Nos jours ont séparé leur trame,

Mais tu me rappelles ses yeux ;

J’y regardais flotter mon âme :

C’était mon petit amoureux ! 

De blonds cheveux en auréole,

Un regard tout voilé d’azur,

Une brève et tendre parole,

Voilà son portrait jeune et pur :

Au seuil de ma pauvre chaumière

Quand il se sauvait de ses jeux,

Que ma petite âme était fière ;

C’était mon petit amoureux ! 

Cette ombre qui joue à ma rive

Et se rapproche au moindre bruit,

Me suit, comme un filet d’eau vive,

A travers mon sentier détruit :

Chaste, elle me laisse autour d’elle

Enlacer un chant douloureux ;

Hélas ! ma seule ombre fidèle,

C’est vous ! mon petit amoureux ! 

Femme ! à qui ses lèvres timides

Ont dit ce qu’il semblait penser,

Au temps où nos lèvres humides

Se rencontraient sans se presser ;

Vous ! qui fûtes son doux Messie,

L’avez-vous rendu bien heureux ?

Du coeur je vous en remercie :

C’était mon petit amoureux ! 
 

Marceline Desbordes-Valmore (1786-1859) poétesse française 

Recueil : Poésies inédites (1860).

Pour endormir l'enfant

Ah ! Si j'étais le cher petit enfant

Qu'on aime bien, mais qui pleure souvent,

Gai comme un charme,

Sans une larme,

J'écouterais chanter l'heure et le vent...

(Je dis cela pour le petit enfant).

Si je logeais dans ce mouvant berceau,

Pour mériter qu'on m'apporte un cerceau,

Je serais sage

Comme une image,

Et je ferais moins de bruit qu'un oiseau...

(Je dis cela pour l'enfant du berceau).

Ah ! Si j'étais le blanc nourrisson,

Pour qui je fais cette belle chanson,

Tranquille à l'ombre,

Comme au bois sombre,

Je rêverais que j'entends le pinson...

(Je dis cela pour le blanc nourrisson).

Ah ! si j'étais l'ami des blancs poussins

Dormant entre eux, doux et vivants coussins

Sans que je pleure,

J'irais sur l'heure

Faire chorus avec ces petits saints...

(Je dis cela pour l'ami des poussins).

Si le cheval demandait à nous voir,

Riant d'aller nager à l'abreuvoir,

Fermant le gîte,

Je crierais vite :

"Demain l'enfant pourra vous recevoir !..."

(Je dis cela pour l'enfant qu'il vient voir).

Si j'entendais les loups hurler dehors

Bien défendu par les grands et les forts,

Fier comme un homme

Qui fait un somme,

Je répondrais : "Passez, Messieurs, je dors !..."

(Je dis cela pour les loups du dehors).

On n'entendit plus rien dans la maison,

Ni le rouet, ni l'égale chanson ;

La mère ardente,

Fine et prudente,

Fit l'endormie auprès de la cloison,

Et suspendit tout bruit dans la maison.
 

André Chénier (1762-1794) poète et journaliste français

J'étais un faible enfant qu'elle était grande et belle

J'étais un faible enfant qu'elle était grande et belle ;

Elle me souriait et m'appelait près d'elle.

Debout sur ses genoux, mon innocente main

Parcourait ses cheveux, son visage, son sein,

Et sa main quelquefois, aimable et caressante,

Feignait de châtier mon enfance imprudente.

C'est devant ses amants, auprès d'elle confus,

Que la fière beauté me caressait le plus.

Que de fois (mais, hélas ! que sent-on à cet âge ?)

Les baisers de sa bouche ont pressé mon visage !

Et les bergers disaient, me voyant triomphant :

" Ô que de biens perdus ! ô trop heureux enfant ! "