La saison des pommes par les peintres -

Levi Wells Prentice  (1851–1935) - abondance de pommes

Charles Frémine, né le 3 mai 1841 à Villedieu-les-Poêles et mort le 10 juin 1906 à Paris, est un journaliste, poète et écrivain français.

La chanson du pays

Les pommiers

 
Quand les récoltes sont rentrées

Et que l'hiver est revenu,

Des arbres, en files serrés,

Se déroulent sur le sol nu ;

Ils n'ont pas le port droit des ormes,

Ni des chênes les hauts cimiers ;

Ils sont trapus, noirs et difformes :

Pourtant qu'ils sont beaux mes pommiers !

 Leurs rangs épais couvrent la plaine

Et la vallée et les plateaux ;

En droite ligne et d'une haleine

Ils escaladent les coteaux ;

Tout leur est bon, le pré, la lande...

Mais s'il faut du sable aux palmiers,

Il faut de la terre normande

À la racine des pommiers !

 Quand Mai sur leur tête arrondie

Pose une couronne de fleurs,

Les filles de la Normandie

N'ont pas de plus fraîches couleurs ;

Leurs floraisons roses et blanches

Sont la gloire de nos fermiers :

Heureux qui peut voir sous leur branches

Crouler la neige des pommiers !

 Les matinales tourterelles

Chantent dans leurs rameaux touffus,

Et les geais y font des querelles

Aux piverts logés dans leurs fûts ;

Les grives s'y montrent très dignes

Et tendres comme des ramiers ;

Elles se grisent dans les vignes,

Mais font leurs nids dans les pommiers.

 L’automne vient qui les effeuille ;

Les pommiers ont besoin d’appuis,

Et leurs longs bras, pour qu’on les cueille,

Jusqu’à terre inclinent leurs fruits ;

Ève fut prise à leur caresse,

Ils la tentèrent les premiers ;

Gloire à la grande pécheresse !

L'amour est né sous les pommiers !

 Leurs fleurs, leurs oiseaux, leurs murmures,

Ont enchanté mes premiers jours,

Et j'ai, plus tard, sous leurs ramures

Mené mes premières amours ;

Que l'on y porte aussi ma bière,

Et mon corps, sans draps ni sommiers,

Dans un coin du vieux cimetière

Dormira bien sous les pommiers !
 

Germain Marie Bernard Nouveau, né le 31 juillet 1851 à Pourrières (Var) en France où il est mort le 4 avril 1920, est un poète français.

Recueil : Valentines (1885)

Le cidre

Je veux en vider un grand litre.

C'est très chic le cidre, et d'abord

C'est le tien ! je l'aime à ce titre.

Il est clair, derrière sa vitre,

Comme une aube des Ciels du Nord.

C'était le cidre de Corneille,

Ne pas confondre avec le Cid :

Le premier sort de la bouteille,

L'autre, le casque sur l'oreille,

Doit venir de Valladolid.

C'était le cidre de Guillaume,

Duc des Normands pleins de valeur,

Qui fit, sur leur nouveau royaume,

Flotter les plumes de son heaume,

Plus doux que les pommiers en fleur !

Ah ! vos pommiers criblés de pommes,

Savez-vous qu'ils ne sont pas laids !

Il me semble que nous y sommes,

Non loin des flots, où sont les hommes,

Près du sable, où sont les mollets.

Et les pommes donc ! qui n'adore

Leurs jolis rouges triomphants !

Qu'elles soient deux ou plus encore ;

Sans les pommes que l'on dévore,

Personne ne ferait d'enfants.

L'humanité serait peu flère ;

Vos cœurs, Femmes, seraient glacés.

Sans les pommes... qu'avait ton père,

Sans celles qu'adorait ma mère

Oh !... plutôt trop, que pas assez.

Ah ! bienheureuses sont les branches,

Qui cachent, dans leur gai fouillis,

Le cidre d'Harfleur ou d'Avranches,

Que l'on boit gaiement, les dimanches,

Aux cabarets de ton pays !

Et bienheureux sont ceux qui portent

Ces fruits dans toutes leurs saveurs ;

Que jamais, jamais ils n'avortent,

Puisque aussi bien c'est d'eux que sortent

Les Buveuses et les Buveurs !

Alain Hannecart – auteur et poète – la tarte aux pommes

La tarte aux pommes

" Pour faire une tarte aux pommes, délicieuse au palais

prenez de belles pommes rouges, jaunes, vertes.

Leur chair doit être blanche comme la lune ou le lait,

croquante sous la dent, fondante sous la langue.

A l’aide d’un économe sortez-les de leur gangue.

Coupez vos pommes en quatre comme on fait des couplets

Sur une pâte lisse d’une fine épaisseur

découpez des lamelles d’une égale grosseur.

Disposez-les en cercle comme les pétales d’une fleur,

comme dans une famille se serrent les frères et sœurs.

Badigeonnez le tout d’une pointe d’humour.

Un peu de sucre en poudre avec modestie ?

Le temps d’une mise en plis, faites cuire la tarte au four,

partagez entre amis. A tous bon appétit ! " 

Pierre Gamarra est un écrivain français né à Toulouse le 10 juillet 1919 et mort à Argenteuil le 20 mai 2009. Il est romancier, poète et critique. Il est aussi l'auteur d'essais et de pièces de théâtre.

La pomme

Une pomme rubiconde

Se pavanait, proclamant

Qu’elle était le plus beau

De tous les fruits du monde,

Le plus tendre, le plus charmant,

Le plus sucré, le plus suave,

Ni la mangue, ni l’agave,

Le melon délicieux,

Ni l’ananas, ni l’orange,

Aucun des fruits que l’on mange

Sous l’un ou l’autre des cieux,

Ni la rouge sapotille,

La fraise, ni la myrtille

N’avait sa chair exquise et sa vive couleur.

On ne pourrait jamais lui trouver une soeur.

La brise répandait alentour son arôme

Et sa pourpre éclatait sur le feuillage vert.

- “Oui, c’est vrai, c’est bien vrai!”

dit un tout petit vers

Blotti dans le creux de la pomme.