Alain Hannecart – auteur et poète – la tarte aux pommes

La tarte aux pommes

" Pour faire une tarte aux pommes, délicieuse au palais

prenez de belles pommes rouges, jaunes, vertes.

Leur chair doit être blanche comme la lune ou le lait,

croquante sous la dent, fondante sous la langue.

A l’aide d’un économe sortez-les de leur gangue.

Coupez vos pommes en quatre comme on fait des couplets

Sur une pâte lisse d’une fine épaisseur

découpez des lamelles d’une égale grosseur.

Disposez-les en cercle comme les pétales d’une fleur,

comme dans une famille se serrent les frères et sœurs.

Badigeonnez le tout d’une pointe d’humour.

Un peu de sucre en poudre avec modestie ?

Le temps d’une mise en plis, faites cuire la tarte au four,

partagez entre amis. A tous bon appétit ! " 

Pierre Gamarra est un écrivain français né à Toulouse le 10 juillet 1919 et mort à Argenteuil le 20 mai 2009. Il est romancier, poète et critique. Il est aussi l'auteur d'essais et de pièces de théâtre.

La pomme

Une pomme rubiconde

Se pavanait, proclamant

Qu’elle était le plus beau

De tous les fruits du monde,

Le plus tendre, le plus charmant,

Le plus sucré, le plus suave,

Ni la mangue, ni l’agave,

Le melon délicieux,

Ni l’ananas, ni l’orange,

Aucun des fruits que l’on mange

Sous l’un ou l’autre des cieux,

Ni la rouge sapotille,

La fraise, ni la myrtille

N’avait sa chair exquise et sa vive couleur.

On ne pourrait jamais lui trouver une soeur.

La brise répandait alentour son arôme

Et sa pourpre éclatait sur le feuillage vert.

- “Oui, c’est vrai, c’est bien vrai!”

dit un tout petit vers

Blotti dans le creux de la pomme.
 

Charles Vildrac (1882-1971), né Charles Messager le 22 novembre 1882 dans le 5e arrondissement de Paris et mort le 25 juin 1971 à Saint-Tropez, est un poète et dramaturge français. 

La pomme et l’escargot

Il y avait une pomme

A la cime d’un pommier;

Un grand coup de vent d’automne

La fit tomber sur le pré !

Pomme, pomme,

T’es-tu fait mal ?

J’ai le menton en marmelade

Le nez fendu

Et l’oeil poché !

Elle tomba, quel dommage,

Sur un petit escargot

Qui s’en allait au village

Sa demeure sur le dos

Ah ! stupide créature

Gémit l’animal cornu

T’as défoncé ma toiture

Et me voici faible et nu.

Dans la pomme à demi blette

L’escargot, comme un gros ver

Rongea, creusa sa chambrette

Afin d’y passer l’hiver.

Ah ! mange-moi, dit la pomme,

puisque c’est là mon destin;

par testament je te nomme

héritier de mes pépins.

Tu les mettras dans la terre

Vers le mois de février,

Il en sortira, j’espère,

De jolis petits pommiers.
 

Maurice Carême (1899-1978) est un poète et écrivain belge de langue française.

La dernière pomme

Vais-je tomber, ne pas tomber ?

Se disait la dernière pomme.

J'ai résisté aux vents d'automne,

Aux pluies, aux premières gelées.

- Il ne faut pas que j'abandonne

Mon fidèle ami, le verdier.

Vais-je tomber, ne pas tomber ?

Il y va de mon cœur de pomme.

Je suis d'or rouge et de miel jaune

Comme une lune à son lever

Et j'éclaire tout le pommier.

Non, non, verdier, je me cramponne,

J'attendrai l'hiver pour tomber.
 

La saison des pommes par les peintres -

Laurie Johnson Lepkowska - un bol et trois pommes