Albert Samain (1858-1900) poète symboliste français.

Recueil : Au jardin de l'infante (1893).

Sonnet.

Soirs (II)

Le Séraphin des soirs passe le long des fleurs...

La Dame-aux-Songes chante à l'orgue de l'église ;

Et le ciel, où la fin du jour se subtilise,

Prolonge une agonie exquise de couleurs.

Le Séraphin des soirs passe le long des cœurs...

Les vierges au balcon boivent l'amour des brises ;

Et sur les fleurs et sur les vierges indécises

Il neige lentement d'adorables pâleurs.

Toute rose au jardin s'incline, lente et lasse,

Et l'âme de Schumann errante par l'espace

Semble dire une peine impossible à guérir...

Quelque part une enfant très douce doit mourir...

Ô mon âme, mets un signet au livre d'heures,

L'Ange va recueillir le rêve que tu pleures.

Sophie d'Arbouville (1810-1850) Poète et nouvelliste française.

Extrait de:  Poésies et nouvelles (1840)

L'Ange de la poésie et la jeune femme

L'ANGE DE LA POESIE

Éveille-toi, ma sœur, je passe près de toi !

De mon sceptre divin tu vas subir la loi ;

Sur toi, du feu sacré tombent les étincelles,

Je caresse ton front de l'azur de mes ailes.

À tes doigts incertains, j'offre ma lyre d'or,

Que ton âme s'éveille et prenne son essor !...

Le printemps n'a qu'un jour, tout passe ou tout s'altère ;

Hâte-toi de cueillir les roses de la terre,

Et chantant les parfums dont s'enivrent tes sens,

Offre tes vers au ciel comme on offre l'encens !

Chante, ma jeune sœur, chante ta belle aurore,

Et révèle ton nom au monde qui l'ignore.

LA JEUNE FEMME.

Grâce !.. éloigne de moi ton souffle inspirateur !

Ne presse pas ainsi ta lyre sur mon cœur !

Dans mon humble foyer, laisse-moi le silence ;

La femme qui rougit a besoin d'ignorance.

Le laurier du poète exige trop d'effort...

J'aime le voile épais dont s'obscurcit mon sort.

Mes jours doivent glisser sur l'océan du monde,

Sans que leur cours léger laisse un sillon sur l'onde ;

Ma voix ne doit chanter que dans le sein des bois,

Sans que l'écho répète un seul son de ma voix.

L'ANGE DE POÉSIE.

Je t'appelle, ma sœur, la résistance est vaine.

Des fleurs de ma couronne, avec art je t'enchaîne :

Tu te débats en vain sous leurs flexibles nœuds.

D'un souffle dévorant j'agite tes cheveux,

Je caresse ton front de ma brûlante haleine !

Mon cœur bat sur ton cœur, ma main saisit la tienne ;

Je t'ouvre le saint temple où chantent les élus...

Le pacte est consommé, je ne te quitte plus !

Dans les vallons lointains suivant ta rêverie,

Je prêterai ma voix aux fleurs de la prairie ;

Elles murmureront : "Chante, chante la fleur

Qui ne vit qu'un seul jour pour vivre sans douleur."

Tu m'entendras encor dans la brise incertaine

Qui dirige la barque en sa course lointaine ;

Son souffle redira : "Chante le ciel serein ;

Qu'il garde son azur, le salut du marin !"

J'animerai l'oiseau caché sous le feuillage,

Et le flot écumant qui se brise au rivage ;

L'encens remplira l'air que tu respireras...

Et soumise à mes lois, ma sœur, tu chanteras !

LA JEUNE FEMME.

J'écouterai ta voix, ta divine harmonie,

Et tes rêves d'amour, de gloire et de génie ;

Mon âme frémira comme à l'aspect des cieux...

Des larmes de bonheur brilleront dans mes yeux.

Mais de ce saint délire, ignoré de la terre,

Laisse-moi dans mon cœur conserver le mystère ;

Sous tes longs voiles blancs, cache mon jeune front ;

C'est à toi seul, ami, que mon âme répond !

Et si, dans mon transport, m'échappe une parole,

Ne la redis qu'au Dieu qui comprend et console.

Le talent se soumet au monde, à ses décrets,

Mais un cœur attristé lui cache ses secrets ;

Qu'aurait-il à donner à la foule légère,

Qui veut qu'avec esprit on souffre pour lui plaire ?

Ma faible lyre a peur de l'éclat et du bruit,

Et comme Philomèle, elle chante la nuit.

Adieu donc ! laisse-moi ma douce rêverie,

Reprends ton vol léger vers ta belle patrie !

L'ange reste près d'elle, il sourit à ses pleurs,

Et resserre les nœuds de ses chaînes de fleurs ;

Arrachant une plume à son aile azurée,

Il la met dans la main qui s'était retirée.

En vain elle résiste, il triomphe... il sourit...

Laissant couler ses pleurs, la jeune femme écrit.
 

Maurice Rollinat (1846-1903), poète, musicien et interprète français.

Recueil : Les névroses (1883).

Sonnet.

L'ange pâle

À la longue, je suis devenu bien morose :

Mon rêve s'est éteint, mon rire s'est usé.

Amour et Gloire ont fui comme un parfum de rose ;

Rien ne fascine plus mon cœur désabusé.

Il me reste pourtant un ange de chlorose,

Enfant pâle qui veille et cherche à m'apaiser ;

Sorte de lys humain que la tristesse arrose

Et qui suspend son âme aux ailes du baiser.

Religieux fantôme aux charmes narcotiques !

Un fluide câlin sort de ses doigts mystiques ;

Le rythme de son pas est plein de nonchaloir.

La pitié de son geste émeut ma solitude ;

À toute heure, sa voix infiltreuse d'espoir

Chuchote un mot tranquille à mon inquiétude.

René-François Sully Prudhomme (1839-1907) poète français, premier lauréat du prix Nobel de littérature en 1901. 

Recueil : Les solitudes (1869).

Le réveil

Si tu m'appartenais (faisons ce rêve étrange !),

Je voudrais avant toi m'éveiller le matin

Pour m'accouder longtemps près de ton sommeil d'ange,

Egal et murmurant comme un ruisseau lointain.

J'irais à pas discrets cueillir de l'églantine,

Et, patient, rempli d'un silence joyeux,

J'entr'ouvrirais tes mains, qui gardent ta poitrine,

Pour y glisser mes fleurs en te baisant les yeux.

Et tes yeux étonnés reconnaîtraient la terre

Dans les choses où Dieu mit le plus de douceur,

Puis tourneraient vers moi leur naissante lumière,

Tout pleins de mon offrande et tout pleins de ton cœur.

Oh ! Comprends ce qu'il souffre et sens bien comme il aime,

Celui qui poserait, au lever du soleil,

Un bouquet, invisible encor, sur ton sein même,

Pour placer ton bonheur plus près de ton réveil !
 

Jules Louis Laforgue (1860-1887) poète franco-uruguayen symboliste.

Connu pour être un des inventeurs du vers libre, il mêle, en une vision pessimiste du monde, mélancolie, humour et familiarité du style parlé.

Complainte de l'ange incurable

Je t'expire mes Cœurs bien barbouillés de cendres ;

Vent esquinté de toux des paysages tendres !

Où vont les gants d'avril, et les rames il'an tan ?

L'âme des hérons fous sanglote sur l'étang.

Et vous, tendres 

D'antan ?

Le hoche-queue pépie aux écluses gelées ;

L'amante va, fouettée aux plaintes des allées.

Sais-tu bien, folle pure, où sans châle tu vas ? —

Passant oublié des yeux gais, j'aime là-bas...
 

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En allées

Là-bas !

Le long des marbriers (Encore un beau commerce !)

Patauge aux défoncés un convoi, sous l'averse.

Un trou, qu'asperge un prêtre âgé qui se morfond.

Bâille à ce libéré de l'être ; et voici qu'on

Le déverse

Au fond.

Les moulins décharnés, ailes nier allègres.

Vois, s'en font les grands bras du haut des coteaux maigres !

Ci-gît n'importe qui.

Seras-tu différent.

Diaphane d'amour, ô

Chevalier-Errant ?

Claque, ô maigre

Errant !

Hurler avec les loups, aimer nos demoiselles,

Serrer ces mains sauçant dans de vagues vaisselles !

Mon pauvre vieux, il le faut pourtant ! et puis, va.

Vivre est encor le meilleur parti ici-bas.

Non ! vaisselles

D'ici-bas !

Au-delà plus sûr que la Vérité ! des ailes

D'Hostie ivre et ravie aux cités sensuelles !

Quoi ! Ni Dieu, ni l'art, ni ma Sœur Fidèle ; mais

Des ailes ! par le blanc suffoquant ! à jamais,

Ah ! des ailes

À jamais !

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Tant il est vrai que la saison dite d'automne

N'est aux cœurs mal fichas rien moins que folichonne.