Johannes Kühn (1934) poète, dramaturge, écrivain allemand.

À qui appartient ce long cortège de nuages blancs

Traduit de l'allemand par Joël Vincent

Cheyne, 2015

Le poirier au vent d'automne

 
Il croule presque sous le poids

des poires mûres,

d'être si garni.

Il gémit au vent d'automne,

appelle à une délivrance

de ses tourments.

C'est qu'il n'était pas apprécié

du temps de la floraison

dans le bonheur des bruissements

plein de candeur de mars

comme aujourd'hui avec ses fruits

gorgés d'odeurs sucrées.

Et on va le secouer, jure l'agriculteur,

à en remplir à la file sacs et paniers

par des mains adroites.

Seront

tous comblés et joyeux

ceux qui habitent le même toit que lui.

Les fruits étalés, on va les cuire

dans un chaudron en cuivre.

Les flammes chaufferont le tout.

En l'honneur de l'aïeul

qui a planté l'arbre,

et pour le remercier, on placera

sur sa tombe dans un vase décoré

les dernières fleurs du jardin.

Michèle Bernard (1947) auteure française et Jean-Claude Touzeil (1946) poète français

Extrait du conte musical

Chanson des poires

Passecrassane

Fondante des bois

Doyenne du comice

Nous sommes un délice

Conférence

Belle épine du mas

Louise bonne et concorde

On aime qu’on nous morde

Docteur guyot, poire de fisée

Soldat laboureur et curé

Beurré giffard

Alexandrine

On vous attend dans la cuisine

Et c’est parti pour la charlotte

Sortie du four, ça ravigote

La belle hélène est au frigo

Elle attend son chocolat chaud

Mais nous

En tranche fine ou en compote

Sur la pâte à chou on mijote

Dans un lit de crème on barbo

Les poires sens dessus dessous

Ça danse le tiramisu

Les poires sens dessus dessous

Ça danse le tiramisu

Mais nous restons très raffinées

Nous sommes des dames bien nées

Mais oui, très chère, nous adorons

Qu’on retienne nos petits noms

Vette de Fonclare (1937) écrivaine et poétesse française.

La poire

Sa bedaine renflée est parfois un peu molle :

Ne la tâtez pas trop, vous allez la taler !

Est-elle jaune-beige ? Est-elle beige-jaune

Comme les rayons blonds de la fin de l’été ?

Bonne bouille dorée aux bajoues éboulées,

Elle a la forme outrée d’une caricature,

Telle un Louis-Philippe aux gros traits effacés ;

Et c’est encor bien pis quand elle est un peu mûre.

Sa peau jaune est épaisse et il faut la peler !

Mais quand c’est fait : miracle ! Une crème fondante

Se répand sur la langue en un doux velouté

Sucré comme il le faut. La poire est succulente,

Juteuse et délicate, et sa chair toute blanche

A une texture tendre et douce sous les dents.

La grosse piroïde a bien pris sa revanche

Car ce n’est pas un fruit, c’est un enchantement !

Hilda Doolittle(1886-1961). - auteur américaine

traduction Pierre Vinclair d’un poème issu du premier recueil "Sea garden", 1916.

Le poirier

Poussière d’argent,

Levée depuis la terre,

Plus haut que n’atteignent mes bras,

Tu es montée.

O argent,

Plus haut que n’atteignent mes bras,

Tu nous fais face, en grosses masses ;

Jamais fleur n’ouvrit

Feuille blanche si dévouée

Jamais fleur ne divisa l’argent

D’un argent si rare ;

O poire blanche,

Tes touffes de fleurs,

Épaisses sur la branche,

Offrant les fruits mûrs de l’été

Dans leur coeurs pourpres.

D. H. Lawrence (1885-1930) écrivain et poète britannique

Fleurs de poirier

Les fleurs de poirier forment une fontaine d'écume

Au bout de ta chaumière, don retombent

Les embruns et les jets d'écume

Les fleurs contre ta vitre

Font les "marionnettes". Pointe en peignant

Ta chevelure, pointe ton nez dans l'allée !

Cette année-là, à l'éclosion des poires, mon délice

Quand tu t'es glissée nue sur moi,

Tes petits seins pendant comme des touffes blanches

De fleurs de poirier  ! Et ce petit genou

Bien planté dans ma poitrine quand tu t'es étirée

Vers la fenêtre et le poirier blanc !

Et, nue, tu t'es reglissée  sur moi,

Etendu sur le lit, tu t'es assise, les fleurs sur les cuisses.

Et tu m'as regardé

Et, comme, allongé, je te regardais dan les yeux,

Tu as pleuré, et fait frémir le lit sous moi.

J'en défaillais de surprise -

Elle me terrifie la fleur de poirier

Ronde et blanche comme un sein menu

Avec une aréole rouge en son milieu.

Mon Dieu, dire que cela est à jamais révolu,

Que tu as disparu pour toujours,

Te penser morte me terrifie.