Victor Hugo (1802-1885) poète, dramaturge, écrivain, romancier et dessinateur romantique français, 

Choses du soir

Le brouillard est froid, la bruyère est grise ;

Les troupeaux de boeufs vont aux abreuvoirs ;

La lune, sortant des nuages noirs,

Semble une clarté qui vient par surprise.

Je ne sais plus quand, je ne sais plus où,

Maître Yvon soufflait dans son biniou.

Le voyageur marche et la lande est brune ;

Une ombre est derrière, une ombre est devant ;

Blancheur au couchant, lueur au levant ;

Ici crépuscule, et là clair de lune.

Je ne sais plus quand, je ne sais plus où,

Maître Yvon soufflait dans son biniou.

La sorcière assise allonge sa lippe ;

L’araignée accroche au toit son filet ;

Le lutin reluit dans le feu follet

Comme un pistil d’or dans une tulipe.

Je ne sais plus quand, je ne sais plus où,

Maître Yvon soufflait dans son biniou.

On voit sur la mer des chasse-marées ;

Le naufrage guette un mât frissonnant ;

Le vent dit : demain ! l’eau dit : maintenant !

Les voix qu’on entend sont désespérées.

Je ne sais plus quand, je ne sais plus où,

Maître Yvon soufflait dans son biniou.

Le coche qui va d’Avranche à Fougère

Fait claquer son fouet comme un vif éclair ;

Voici le moment où flottent dans l’air

Tous ces bruits confus que l’ombre exagère.

Je ne sais plus quand, je ne sais plus où,

Maître Yvon soufflait dans son biniou.

Dans les bois profonds brillent des flambées ;

Un vieux cimetière est sur un sommet ;

Où Dieu trouve-t-il tout ce noir qu’il met

Dans les coeurs brisés et les nuits tombées ?

Je ne sais plus quand, je ne sais plus où,

Maître Yvon soufflait dans son biniou.

Des flaques d’argent tremblent sur les sables ;

L’orfraie est au bord des talus crayeux ;

Le pâtre, à travers le vent, suit des yeux

Le vol monstrueux et vague des diables.

Je ne sais plus quand, je ne sais plus où,

Maître Yvon soufflait dans son biniou.

Un panache gris sort des cheminées ;

Le bûcheron passe avec son fardeau ;

On entend, parmi le bruit des cours d’eau,

Des frémissements de branches traînées.

Je ne sais plus quand, je ne sais plus où,

Maître Yvon soufflait dans son biniou.

La faim fait rêver les grands loups moroses ;

La rivière court, le nuage fuit ;

Derrière la vitre où la lampe luit,

Les petits enfants ont des têtes roses.

Je ne sais plus quand, je ne sais plus où,

Maître Yvon soufflait dans son biniou.
 

Michel Emer (1906-1984)auteur-compositeur, parolier

L'accordéoniste

La fille de joie est belle

Au coin de la rue là-bas

Elle a une clientèle

Qui lui remplit son bas

Quand son boulot s'achève

Elle s'en va à son tour

Chercher un peu de rêve

Dans un bal du faubourg

Son homme est un artiste

C'est un drôle de petit gars

Un accordéoniste

Qui sait jouer la java

Elle écoute la java

Mais elle ne la danse pas

Elle ne regarde même pas la piste

Et ses yeux amoureux

Suivent le jeu nerveux

Et les doigts secs et longs de l'artiste

Ça lui rentre dans la peau

Par le bas, par le haut

Elle a envie de chanter

C'est physique

Tout son être est tendu

Son souffle est suspendu

C'est une vraie tordue de la musique

La fille de joie est triste

Au coin de la rue là-bas

Son accordéoniste

Il est parti soldat

Quand il reviendra de la guerre

Ils prendront une maison

Elle sera la caissière

Et lui, sera le patron

Que la vie sera belle

Ils seront de vrais pachas

Et tous les soirs pour elle

Il jouera la java

Elle écoute la java

Qu'elle fredonne tout bas

Elle revoit son accordéoniste

Et ses yeux amoureux

Suivent le jeu nerveux

Et les doigts secs et longs de l'artiste

Ça lui rentre dans la peau

Par le bas, par le haut

Elle a envie de pleurer

C'est physique

Tout son être est tendu

Son souffle est suspendu

C'est une vraie tordue de la musique

La fille de joie est seule

Au coin de la rue là-bas

Les filles qui font la gueule

Les hommes n'en veulent pas

Et tant pis si elle crève

Son homme ne reviendra plus

Adieu tous les beaux rêves

Sa vie, elle est foutue

Pourtant ses jambes tristes

L'emmènent au boui-boui

Où y a un autre artiste

Qui joue toute la nuit

Elle écoute la java

Elle entend la java

Elle a fermé les yeux

Et les doigts secs et nerveux

Ça lui rentre dans la peau

Par le bas, par le haut

Elle a envie de gueuler

C'est physique

Alors pour oublier

Elle s'est mise à danser, à tourner

Au son de la musique

Arrêtez!

Arrêtez la musique!
 

Marguerite Yourcenar (1903-1987) femme de lettres et académicienne française. 

En tête à tête avec le piano

Un soir... je cédai à l'attirance du piano, qui jusqu'alors était resté fermé. J'étais seul dans le salon presque sombre... Il est des musiques fraîches où l'on se désaltère : du moins je le pensais. Je me mis à jouer.

Je jouais; je jouais d'abord avec précaution, doucement, délicatement comme si j'avais mon âme à endormir en moi. J'avais choisi les morceaux les plus calmes, de purs miroirs d'intelligence, Debussy ou Mozart...

Je jouais vaguement, laissant chaque note flotter sur du silence.

...Et ce fut à ce moment que mes mains m'apparurent. Mes mains reposaient sur les touches, deux mains nues... et c'était comme si j'avais sous les yeux mon âme deux fois vivante. Mes mains... me semblaient tout à coup extraordinairement sensitives; mêmes immobiles, elles paraissaient emmurer le silence comme pour l'inciter à se révéler en accords...
 

Jacques Prévert (1900-1977) poète français

L'orgue de barbarie

Moi le joue du piano

disait l'un

moi le joue du violon

disait l'autre

moi de la harpe moi du banjo

moi du violoncelle

moi du biniou ... moi de la flûte

et moi de la crécelle

Et les uns les autres parlaient parlaient

parlaient de ce qu'ils jouaient.

On n'entendait pas la musique

tout le monde parlait

parlait parlait

personne ne jouait

mais dans un coin un homme se taisait:

"et de quel instrument jouez-vous monsieur

qui vous taisez et qui ne dites rien ?"

lui demandèrent les musiciens.

"Moi je joue de l'orgue de Barbarie

et je joue du couteau aussi"

dit l'homme qui jusqu'ici

n'avait absolument rien dit

et puis il s'avança le couteau à la main

et il tua tous les musiciens

et il joua de l'orgue de Barbarie

et sa musique était si vraie

si vivante et si jolie

que la petite fille du maître de la maison

sortit de dessous le piano

où elle était couchée endormie par ennui

et elle dit:

"Moi je jouais au cerceau

à la balle au chasseur

je jouais à la marelle

je jouais avec un seau

je jouais avec une pelle

je jouais au papa et à la maman

je jouais à chat perché

je jouais avec mes poupées

je jouais avec une ombrelle

je jouais avec mon petit frère

avec ma petite sœur

je jouais au gendarme

et au voleur

mais c'est fini fini fini

je veux jouer à l'assassin

je veux jouer de l'orgue de Barbarie."

Et l'homme prit la petite fille par la main

et ils s'en allèrent dans les villes

dans les maisons dans les jardins

et puis ils tuèrent le plus de monde possible

après quoi ils se marièrent

et ils eurent beaucoup d'enfants.

Mais

l'aîné apprit le piano

le second le violon

le troisième la harpe

le quatrième la crécelle

le cinquième le violoncelle

et puis ils se mirent à parler parler

parler parler parler

on n'entendit plus la musique

et tout fut à recommencer!

 

Maurice Carême (1899-1978) poète et écrivain belge de langue française.

Les anges musiciens

Sur les fils de la pluie,

Les anges du jeudi

Jouent longtemps de la harpe.

Et sous leurs doigts, Mozart

Tinte, délicieux,

En gouttes de joie bleue

Car c’est toujours Mozart

Que reprennent sans fin

Les anges musiciens

Qui, au long du jeudi,

Font chanter sur la harpe

La douceur de la pluie.