Maëlle Ranoux (1977) auteur et poète

2019

Une mélodie déchirante

Mouvements bleus et brumes mortes,

Ces violons me transportent.

Ils sont

Deux lunes rousses

Qui transforment la nuit,

Se raisonnent,

Contournent la folie,

Etincellent de sons francs,

Duo forte lumineux et blanc.

Il enlace son violoncelle

et ses mains

ne sont pas des mains

Ce sont des branches qui appellent le vent.

Ses yeux ne sont pas des yeux

Mais deux planètes

Qui tournent

Dans un océan.

Musicien cosmique

Il laboure son instrument

Fouisse sous la terre

et de ses larges mains saisissantes

Il broie les particules, les racines, les artères.

Sa femme étire son archet,

Déchire un nuage,

Plante son regard dans ses convulsions

Caresse un cadavre au casque de guerre

Et donne à son cœur un souffle rouge et long.

Ils sont tout le paysage humain

Fait de chaos et d’harmonies.

Ils sont toute la guerre humaine

Faite d’amour et de violence réunies.

Maxence Fermine (1968) écrivain français

Le violon noir

Chaque nuit le même rêve revenait dans mon sommeil.

Et cela dura pendant des années. 

Je marchais dans une ville inconnue où, au détour d'une ruelle,

j'entendais le chant d'un violon. 

Je me laissais alors guider par cette voix, 

je marchais dans des rues désertes, glacées de lune, 

ouvertes au songe, et j'arrivais près d'un pont de pierre 

qui enjambait un canal où l'eau immobile

reflétait un visage masqué. 

La femme qui jouait se tenait sur le pont.

Elle me tournait le dos. 

Je m'approchais lentement d'elle, lui touchais l'épaule, 

tandis que la musique envoûtait mon corps, mon âme. 

La jeune femme se retournait,

et je découvrais cette chose inouïe : 

elle ne jouait pas du violon ! En réalité, elle était le violon ! 

Des hanches à la taille, du ventre jusqu'au cou. 

Son corps, tout en arrondi, avait la forme d'un violon. 

Et sa voix était le son de l'instrument, une voix si cristalline 

qu'elle en paraissait surhumaine. Dans ses mains,

elle tenait la partition d'un opéra,

et l'air qu'elle chantait, cette musique merveilleuse,

jaillissait d'elle comme une musique divine. 

Elle ouvrait les bras, s'offrant à moi, et,

au moment où j'allais l'étreindre, 

femme, violon, musique et rêve

disparaissaient dans les flammes. 

Je me mettais alors à crier, et je finissais par m'éveiller.
 

Michel Boucher (1955) illustrateur et auteur pour la jeunesse

Dans le vent

Hugo souffle dans son saxo,

Aussi fort que le sirocco.

Benoît, avec son hautbois,

Imite le vent de noroît.

René provoque des alizés

Avec sa trompette bouchée.

Le trombone de Stéphane

Hurle comme la tramontane.

Dans son hélicon, Pascal

Souffle autant que le mistral.

Musiciens dans le coup,

Orchestre dans le vent,

Un jour près de chez vous,

Ils joueront sûrement !
 

Jean-Pierre Siméon (1950) poète, romancier, critique et dramaturge français 

La musique pour Aurélien

Ecoute

Ecoute la musique :

Dans la prairie du silence

Court un lièvre blanc

Une ombre se défait

Et cherche sa douceur

A l'épaule du vent

Un vol de cailles s'évapore

Ecoute

Ne bouge pas :

Un homme marche

Et se repose

Dans le fossé de sa douleur

Et voici que tu entends

Sur ses lèvres qui s'ouvrent

Le chant revenu

C'est la musique

C'est la musique qui monte en toi

Comme une jeune source.
 

Maxime Le Forestier (1949)  auteur-compositeur-interprète français. 

La Guitare à Paul

Ils veulent que t'assures

Elle donne

T'as pas la main sûre

Elle pardonne

Les gens qui font peur

Les mains qui sont molles

Elle connaît

Les mains qui pleurent

Les gars qu'ont pas d'bol

Elle connaît par coeur

La guitare à Paul

Tempo dans la tête

Elle sonne

Genre de plan qu'on prête

À personne

Les p'tites soeurs du soir

Qui mettent leurs guibolles

Elle connaît

Les destins qui foirent

La mémoire qui colle

Elle connaît l'histoire

Et ça la rend folle

Hin hin

Ça la rend folle

Hin hin hin

Ça la rend folle

Elle se prend à ton jeu

Joue quand même pas trop vite

Elle fait tout c'que tu veux

Y a des limites

Trop tirée la laisse

Elle casse

Et dans sa vieille caisse

Elle se casse

Elle remet ses tongs

Elle ramasse l'idole

Dans la rue

Elle peut souhaiter longue

Vie au Rock'n'roll

Elle joue du Folk Song

La guitare à Paul