Rémy Belleau (1528-1577) poète français de la Pléiade.

Recueil : La Bergerie (1565).

Avril

Avril, l'honneur et des bois

Et des mois,

Avril, la douce espérance

Des fruits qui sous le coton

Du bouton

Nourrissent leur jeune enfance ;

Avril, l'honneur des prés verts,

Jaune, pers,

Qui d'une humeur bigarrée

Émaillent de mille fleurs

De couleurs

Leur parure diaprée ;

Avril, l'honneur des soupirs

Des zéphyrs,

Qui, sous le vent de leur aile,

Dressent encore es forêts

Des doux rets

Pour ravir Flore la belle ;

Avril, c'est ta douce main

Qui du sein

De la nature desserre

Une moisson de senteurs

Et de fleurs,

Embaumant l'air et la terre.

Avril, l'honneur verdissant,

Florissant

Sur les tresses blondelettes

De ma dame, et de son sein

Toujours plein

De mille et mille fleurettes ;

Avril, la grâce et le ris

De Cypris,

Le flair et la douce haleine ;

Avril, le parfum des dieux

Qui des cieux

Sentent l'odeur de la plaine.

C'est toi courtois et gentil

Qui d'exil

Retire ces passagères,

Ces arondelles qui vont

Et qui sont

Du printemps les messagères.

L'aubépine et l'aiglantin,

Et le thym,

L'oeillet, le lis et les roses,

En ceste belle saison,

À foison,

Montrent leurs robes écloses.

Le gentil rossignolet,

Doucelet,

Découpe dessous l'ombrage

Mille fredons babillars,

Frétillars

Au doux chant de son ramage.

C'est à ton heureux retour

Que l'amour

Souffle à doucettes haleines

Un feu croupi et couvert

Que l'hiver

Recelait dedans nos veines.

Tu vois en ce temps nouveau

L'essaim beau

De ces pillardes avettes

Voleter de fleur en fleur

Pour l'odeur

Qu'ils mussent en leurs cuissettes.

Mai vantera ses fraîcheurs,

Ses fruits meurs

Et sa féconde rosée,

La manne et le sucre doux,

Le miel roux,

Dont sa grâce est arrosée.

Mais moi je donne ma voix

À ce mois,

Qui prend le surnom de celle

Qui de l'écumeuse mer

Voit germer

Sa naissance maternelle.
 

Charles-Nérée Beauchemin (1850-1931)  écrivain et médecin québécois.

Les floraisons matutinales

Perce-neige

Radieuses apothéoses

Du soleil d’or et du ciel bleu,

Fraîche gloire des printemps roses,

Pourquoi donc durez-vous si peu ?

Pourquoi donc êtes-vous si brèves,

Aubes de l’enfance ? Beaux jours,

Si pleins d’aromes et de sèves,

Pourquoi donc êtes-vous si courts ?

Jeunesse, où sont-elles allées

Les hirondelles de jadis ?

Où sont les ailes envolées

De tes merveilleux paradis ?

Et vous, poétiques chimères,

Que dore un rayon d’idéal,

Blondes idylles éphémères,

N’auriez-vous qu’un seul floréal ?

Ô fleurs, vous n’êtes pas finies !

Les plus tristes de nos saisons

Auront encor des harmonies

Et des regains de floraisons.

La mortelle saison du givre

N’a pas tué toutes nos fleurs :

Nous pourrons encore revivre

Le passé, dans des jours meilleurs.