Paul Verlaine (1844-1896) écrivain et poète français 

L'heure exquise

La lune blanche

Luit dans les bois ;

De chaque branche

Part une voix

Sous la ramée ...

Ô bien-aimée.

L'étang reflète,

Profond miroir,

La silhouette

Du saule noir

Où le vent pleure ...

Rêvons, c'est l'heure.

Un vaste et tendre

Apaisement

Semble descendre

Du firmament

Que l'astre irise ...

C'est l'heure exquise.

Rosemonde Gérard (1866-1953) poétesse française,

Recueil : "Les Pipeaux"

Le saule pleureur

Saule ! Frisson du paysage !

Obéissance au vent du soir !

Rêve penché sur un miroir !

Cheveux qui se croient du feuillage…

Faiblesse qu’un ciel encourage,

Et dont un ciel reprend l’espoir !

Cœur plein d’oiseaux sans le savoir !

Destin qui dépend d’un orage…

Ne serais-tu, Saule pleureur,

Avec cette forme de pleur

Et ce front de mélancolie,

Qu’un portrait à peine ébauché

De notre visage penché

Sur la rivière de la vie ?

George Sand  (1804-1876) romancière, dramaturge française

 

Le Diable aux champs (1869), 

Eugène -

 Mais halte ! Amenez le canot ! Nous voici arrivés. 

Maurice -

Non, c’était plus bas. 

Eugène -

Non, non ; voilà le vieux saule, et je tiens à finir mon étude.

Quel trognon de saule, hein ? Avec deux lapins rongeant les rejets

de ses grosses racines, une corbeille par terre, peut-être un marmot

barbotant dans la flaque d’eau, ou un canard majestueux…

peut-être un dindon mélancolique perché sur cette branche…

Voilà un Flamand. 

Maurice -

Attachons bien le bateau, le courant est rapide.

Allons, je vais dessiner aussi ton arbre,

ça me servira pour asseoir une Colombine sous l’ombrage,

un Arlequin à ses pieds lui offrant des fleurs,

et Pierrot caché derrière le saule,

montrant sa tête blanche à travers les branches…

Il est tout à fait Watteau, cet arbre-là ! 

Damien -

Moi, je graverai tous les deux, si ça en vaut la peine,

mais, en attendant, je vais grimper sur le saule pour chercher

des chrysalides dans la poussière de son bois moisi.

Diable ! il ne tient à rien, c’est de l’amadou !

Maurice -

N’y monte pas, ne le casse pas avant que nous l’ayons dessiné.

Tiens ! il craque déjà ! 

Damien -

Eh bien, je vous laisse ! Donne-moi le filet,

je vais attraper des arginnis,

car j’en vois là-bas qui ont l’air de se moquer de nous. 

Louise-Victorine Choquet, dite Louise-Victorine Ackermann (1813-1890) poétesse française.

A Alfred de Musset

"Un poète est parti ; sur sa tombe fermée

Pas un chant, pas un mot dans cette langue aimée

Dont la douceur divine ici-bas l'enivrait.

Seul, un pauvre arbre triste à la pâle verdure,

Le saule qu'il rêvait, au vent du soir, murmure

Sur son ombre éplorée un tendre et long regret."

Alfred de Musset  (1810-1857) poète, dramaturge et écrivain français de la période romantique,

Premières Poésies (1829-1835), 

Le saule

(extrait)

...

Pâle étoile du soir, messagère lointaine,

Dont le front sort brillant des voiles du couchant,

De ton palais d'azur, au sein du firmament,

Que regardes-tu dans la plaine ?

La tempête s'éloigne, et les vents sont calmés.

La forêt, qui frémit, pleure sur la bruyère ;

Le phalène doré, dans sa course légère,

Traverse les prés embaumés.

Que cherches-tu sur la terre endormie ?

Mais déjà vers les monts je te vois t'abaisser ;

Tu fuis, en souriant, mélancolique amie,

Et ton tremblant regard est près de s'effacer.

Étoile qui descends vers la verte colline,

Triste larme d'argent du manteau de la Nuit,

Toi que regarde au loin le pâtre qui chemine,

Tandis que pas à pas son long troupeau le suit, -

Étoile, où t'en vas-tu, dans cette nuit immense ?

Cherches-tu sur la rive un lit dans les roseaux ?

Où t'en vas-tu si belle, à l'heure du silence,

Tomber comme une perle au sein profond des eaux ?

Ah ! si tu dois mourir, bel astre, et si ta tête

Va dans la vaste mer plonger ses blonds cheveux,

Avant de nous quitter, un seul instant arrête ; -

Étoile de l'amour, ne descends pas des cieux !

...

Glisse au sein de la nuit, beau brick de l’Espérance !

Terre d’Écosse, adieu ! Glisse, fils des forêts !

— Que l’on tienne les yeux, que l’on veille de près

Sur ce jeune homme en deuil, qui seul, dans le silence,

De la poupe, en chantant, se penche sur les flots.

Ses yeux sont égarés. Deux fois les matelots

L’ont reçu dans leurs bras, prêt à perdre la vie.

Et cependant il chante, et l’oreille est ravie

Des sons mystérieux qu’il mêle au bruit des vents.

"Le saule… — au pied du saule…"  il parle comme en rêve :

 'Barbara ! — Barbara !' Sa voix baisse, s’élève,

Et des flots tour à tour suit les doux mouvements.

"Enfants, veillez sur lui ! — la force l’abandonne !

Sa voix tombe et s’éteint — pourtant il chante encor.

Quel peut être le mal qui cause ainsi sa mort ?

Couchez-le sur un lit, enfants, la mer est dure !

— Enseigne, répondit la voix des matelots,

Son manteau recouvrait une large blessure,

D’où son sang goutte à goutte est tombé dans les flots. "