Renée Vivien (1877-1909) surnommée "Sapho 1900", poétesse britannique de langue française aux multiples appartenances littéraires, relevant à la fois du Parnasse, du Symbolisme, du Préraphaélisme, et du romantisme tardif qu'est le Naturisme à la Belle Époque. 

    
Pavot noir

Fleur des mauvais jardins au vénéneux sommeil,

Les servantes de l’Ombre et les Magiciennes,

Dont les nocturnes yeux redoutent le soleil,

Respirent âprement tes langueurs léthéennes.

Fleur des mauvais jardins au vénéneux sommeil.

Tu te fanes parmi les âcres chevelures,

Et tu connais le rêve ardent des fronts maudits

Que jamais n’effleura, dans un bruit de ramures,

Le souffle des matins et des simples midis :

Tu te fanes parmi les âcres chevelures.

Tu t’effeuilles auprès des femmes sans désir

Dont les prunelles sont froidement endormies,

Dont le coeur ennuyé dédaigne de choisir,

Et dont l’âme est pareille à l’âme des momies :

Tu t’effeuilles auprès des femmes sans désir.

Ennui de l’aconit et de la belladone

Dans le soir où la voix des vieilles trahisons

Fait traîner, à l’égal d’un refrain monotone,

La fadeur et la fragilité des poisons !

Ennui de l’aconit et de la belladone !

Robert Burns (1759-1796) poète écossais 
illustré par le peintre Alexander Goudie (1933-2004)

Tam O'Shanter.

 Les plaisirs, comme les coquelicots dans les prés,

Se fanent si vous les cueillez;

Ou comme un blanc flocon qui tombe dans un ru

Blanc un instant, puis pour toujours fondu

ou le chatoiement boréal merveilleux

Qui fuit dés qu’on y veut poser les yeux

Ou comme la forme gracieuse de l’arc-en-ciel 

évanescente dans l’orage

Tam O'Shanter.

But pleasures are like poppies spread,    

ou seize the flower, its bloom is shed

Or like the snow falls in the river,

a moment white – then melts for ever;    

or like the borealis race,

that flit ere you van point their place;

Or like the rainbow’s lovely form   

Evanishing amid the storm –   

Alexander Goudie (1933-2004)

Grandville, ou Jean-Jacques Grandville (1803-1847) caricaturiste, illustrateur et lithographe français.

Pavot

Autrefois j’étais la fleur du sommeil ;

mais le sommeil ne suffit plus à l’homme pour oublier ses maux.

L’homme ne veut plus dormir, il faut qu’il rêve.

J’étais l’oubli, je suis devenue l’illusion.

Il m’a frappée au coeur, et il a bu le sang qui coulait de ma blessure.

Hélas! pour moi depuis ce jour, plus de tranquillité,

plus de bonheur, plus de joie !

Dès que ma tige s’élève un peu au-dessus de la terre,

le fer s’approche de moi, on me perce le sein,

d’où s’échappe la liqueur qui donne les visions,

ces longues ivresses de la tête et du coeur.

Dès que l’homme m’a approché de ses lèvres,

son âme prend des ailes; elle quitte la terre.

Elle retourne vers le passé ou s’élève vers l’avenir.

Elle plane sur le souvenir ou sur l’espérance.

Quel génie malfaisant a révélé à l’homme l’existence

du philtre renfermé dans mon sein;

de ce philtre qui est la cause funeste de ma mort?

Mais pourquoi me plaindre ?

Je suis semblable au poète :

les hommes lui doivent leurs plus douces jouissances,

leurs plus charmantes illusions, et il est leur première victime.

Robert Desnos (1900-1945) poète surréaliste et résistant français

Recueil : "Chantefleurs"

Le Bleuet

C’est la reine des hirondelles

Qui porte collier de bluets,

Bluets des champs et des javelles,

Bluets.

C’est la reine des hirondelles

Qui s’éclaire avec des chandelles

Et des bluets.

Victor Hugo (1802-1885) poète, dramaturge, écrivain, romancier et dessinateur mantique français.

Recueil : Les orientales (1829).

Le 13 avril 1828.

Les bleuets

Tandis que l'étoile inodore

Que l'été mêle aux blonds épis

Emaille de son bleu lapis

Les sillons que la moisson dore,

Avant que, de fleurs dépeuplés,

Les champs aient subi les faucilles,

Allez, allez, ô jeunes filles,

Cueillir des bleuets dans les blés !

Entre les villes andalouses,

Il n'en est pas qui sous le ciel

S'étende mieux que Peñafiel

Sur les gerbes et les pelouses,

Pas qui dans ses murs crénelés

Lève de plus fières bastilles...

Allez, allez, ô jeunes filles,

Cueillir des bleuets dans les blés !

Il n'est pas de cité chrétienne,

Pas de monastère à beffroi,

Chez le Saint-Père et chez le Roi,

Où, vers la Saint-Ambroise, il vienne

Plus de bons pèlerins hâlés,

Portant bourdon, gourde et coquilles...

Allez, allez, ô jeunes filles,

Cueillir des bleuets dans les blés !

Dans nul pays, les jeunes femmes,

Les soirs, lorsque l'on danse en rond,

N'ont plus de roses sur le front,

Et n'ont dans le cœur plus de flammes ;

Jamais plus vifs et plus voilés

Regards n'ont lui sous les mantilles...

Allez, allez, ô jeunes filles,

Cueillir des bleuets dans les blés !

La perle de l'Andalousie,

Alice, était de Peñafiel,

Alice qu'en faisant son miel

Pour fleur une abeille eût choisie.

Ces jours, hélas ! sont envolés !

On la citait dans les familles...

Allez, allez, ô jeunes filles,

Cueillir des bleuets dans les blés !

Un étranger vint dans la ville,

Jeune, et parlant avec dédain.

Etait-ce un maure grenadin ?

Un de Murcie ou de Séville ?

Venait-il des bords désolés

Où Tunis a ses escadrilles ?...

Allez, allez, ô jeunes filles,

Cueillir des bleuets dans les blés !

On ne savait. – La pauvre Alice

En fut aimée, et puis l'aima.

Le doux vallon du Xarama

De leur doux péché fut complice.

Le soir, sous les cieux étoilés,

Tous deux erraient par les charmilles...

Allez, allez, ô jeunes filles,

Cueillir des bleuets dans les blés !

La ville était lointaine et sombre ;

Et la lune, douce aux amours,

Se levant derrière les tours

Et les clochers perdus dans l'ombre,

Des édifices dentelés

Découpait en noir les aiguilles...

Allez, allez, ô jeunes filles,

Cueillir des bleuets dans les blés !

Cependant, d'Alice jalouses,

En rêvant au bel étranger,

Sous l'arbre à soie et l'oranger

Dansaient les brunes andalouses ;

Les cors, aux guitares mêlés,

Animaient les joyeux quadrilles...

Allez, allez, ô jeunes filles,

Cueillir des bleuets dans les blés !

L'oiseau dort dans le lit de mousse

Que déjà menace l'autour ;

Ainsi dormait dans son amour

Alice confiante et douce.

Le jeune homme aux cheveux bouclés,

C'était don Juan, roi des Castilles...

Allez, allez, ô jeunes filles,

Cueillir des bleuets dans les blés !

Or c'est péril qu'aimer un prince.

Un jour, sur un noir palefroi

On la jeta de par le roi ;

On l'arracha de la province ;

Un cloître sur ses jours troublés

De par le roi ferma ses grilles...

Allez, allez, ô jeunes filles,

Cueillir des bleuets dans les blés !