Maïté Raynal poètesse

25 01 2010

Les Quatre Saisons

Le printemps,

Nous voilà bébé naissant

Où notre mère

Est notre seul univers.

C’est le temps des gazouillis

Dans ce douillet nid,

Rempli de cet amour,

Notre nourriture de chaque jour,

Où nous savons rire et pleurer

Sans nous cacher.

Vient ensuite ce bel été

Où nous prenons notre envolée.

C’est parfois hasardeux

Pour être plus harmonieux

Où les temps gris

Nous amènent la mélancolie

Où le ciel radieux

Nous rend des plus heureux.

C’est la saison d’apprentissage

Où nous rencontrons quelques mirages

C’est le temps des cachotteries

Où nous sommes forts sur les non-dits

Qui nous amènent bien des tourments

Avec nos parents.

Nous pensons tout savoir

Du matin jusqu’au soir

Ne voulant pas être conseillé

Par ces parents, nos aînés.

Vient ensuite cet automne

Qui peut être joyeux ou monotone

Suivant nos pensées

Qui remplissent nos journées.

C’est le temps de penser à soi, de gérer notre stress

Pour éviter cette détresse,

Le mal-être, la maladie

Qui causent tant de soucis

Et ruinent notre vie.

Arrive cet hiver

Qui peut être des plus clair

Où ce goût de vivre est présent

Si nous le décidons ardemment

Comme dans la nature,

Nos saisons ont toutes belle allure,

Savoir en apprécier chaque moment

Est des plus hallucinant !

Que se soit l’une de ces saisons

Chacune est merveilleuse, à sa façon
 

Anne Sylvestre (1934-2020) auteure-compositrice-interprète française.

Pousse-toi  Pousse-toi

Hiver tout couvert de givre

J'en ai assez de te suivre

Hâte-toi de détaler

Ou j'aurai les pieds gelés

Mes prairies de pâquerettes

N'osent pas montrer leurs têtes

Allez tout le monde attend

Que je vienne, moi, Printemps

Printemps, tu en as de bonnes

Tandis que tu fanfaronnes

Tu nous couvres de bourgeons

Dans les fleurs nous pataugeons

Avant que tu te reposes

Je dois retenir mes roses

Et ne pas mûrir mes blés

Quel supplice pour l'Été !

Eté toi qui te prélasses

Quand vas-tu laisser la place ?

Ton soleil nous engourdit

Dans le sucre de tes fruits

Ta chaleur est monotone

Tout le monde attend l'Automne

Pour aller aux champignons

Et voir si le vin est bon

Automne bien que tu veuilles

Longtemps te couvrir de feuilles

Tu ne peux les retenir

Déjà tu les vois jaunir

Il faut qu'avec mes orages

Je fasse un peu le ménage

Qu'il n'y ait plus rien de vert

Car j'arrive, moi, l'Hiver
 

Louise de Vilmorin (1902-1969) - femme de lettres française 

Recueil : Solitude, ô mon éléphant

Saisons

Le temps a dissipé la blonde silhouette

De mes châteaux de sable aux créneaux sans danger.

De ces châteaux d’enfant j’étais la girouette

Quand je ne savais pas que le temps peut changer.

Mais s’il peut te changer, me changer et me prendre

Ma jeunesse d’hier et notre heure aujourd’hui,

Il n’empêchera pas les saisons de nous rendre

L’iris et l’anémone et le mille-pertuis,

La jonquille au printemps, l’automne en chrysanthème,

La rose de toujours, la tubéreuse blême,

La sauge en plein été, l’ellébore en hiver,

L’étoile clématite en la nuit qui se sauve,

La glycine de mai dont les larmes sont mauves

Et ce qui se défeuille et ce qui reste vert.
 

Francis Ponge (1899-1988) écrivain et poète français

Le cycle des saisons 

Las de s'être contractés tout l'hiver 

les arbres tout à coup se flattent d'être dupes. 

Ils ne peuvent plus y tenir : ils lâchent leurs paroles, 

un flot, un vomissement de vert. 

Ils tâchent d'aboutir à une feuillaison complète de paroles. 

Tant pis! Cela s'ordonnera comme cela pourra! 

Mais, en réalité, cela s'ordonne!

Aucune liberté dans la feuillaison...

Ils lancent, du moins le croient-ils, n'importe quelles paroles, 

lancent des tiges pour y suspendre encore des paroles : 

nos troncs, pensent-ils, sont là pour tout assumer. 

Ils s'efforcent à se cacher,

à se confondre les uns dans les autres. 

Ils croient pouvoir dire tout, recouvrir entièrement 

le monde de paroles variées : ils ne disent que "les arbres".

Incapables même de retenir les oiseaux

qui repartent d'eux, alors qu'ils se réjouissaient

d'avoir produit de si étranges fleurs.

Toujours la même feuille,

toujours le même mode de dépliement, 

et la même limite, toujours des feuilles symétriques

à elles-mêmes, symétriquement suspendues !

Tente encore une feuille! - 

La même! Encore une autre! La mème ! 

Rien en somme ne saurait les arrêter

que soudain cette remarque : 

"L'on ne sort pas des arbres par des moyens d'arbres." 

Une nouvelle lassitude, et un nouveau retournement moral.

"Laissons tout ça jaunir, et tomber. 

Vienne le taciturne état, le dépouillement, l'automne."

Antonio Lucio Vivaldi (1678-1741) violoniste et compositeur de musique baroque italien. Il était également prêtre de l'Église catholique.

Les Sonnets 

Les quatre saisons

Printemps

(Concerto n° 1 en mi majeur)

Le printemps est arrivé avec joie

Accueilli par les oiseaux aux chants joyeux,

Et les ruisseaux, au milieu de douces brises,

Murmurent doucement en coulant.

Le ciel se couvre de noir et

Le tonnerre et les éclairs annoncent l'orage

Lorsqu'ils se taisent, les oiseaux

Reprennent leurs chants délicieux.

Et dans l'agréable prairie fleurie,

Au doux murmure des feuilles et des plantes,

Le chevrier dort, son chien fidèle à ses côtés.

Au son joyeux d'une cornemuse rustique,

Nymphes et bergers dansent dans leur lieu de prédilection

Quand le printemps apparaît dans toute sa splendeur

Été

(Concerto no 2 en sol mineur)

Sous le soleil impitoyable de la saison

L’homme et le troupeau languissent, le pin brûle.

Le coucou commence à chanter et aussitôt

La tourterelle et le chardonneret se joignent à lui.

Une brise légère souffle, mais Borée

S’est réveillé pour se battre soudainement avec son voisin,

Et le berger pleure parce qu'au-dessus de sa tête

L’orage redoutable et son destin.

Ses membres fatigués sont privés de repos

La peur de l’éclair et du tonnerre effrayant

Et des mouches et des frelons qui pullulent.

Hélas, ses craintes se réalisent:

Le tonnerre et les éclairs se déchaînent dans les cieux.

Et la grêle abat les grands blés.

Automne

(Concerto n° 3 en fa majeur)

Le paysan fête en dansant et en chantant

Le plaisir de la riche récolte,

Et pleins de la liqueur de Bacchus

Ils terminent leurs réjouissances par un sommeil.

Tous sont amenés à abandonner les danses et les chants

Par l’air qui, maintenant doux, donne du plaisir

Et par la saison, qui invite beaucoup

À trouver leur plaisir dans un doux sommeil.

Les chasseurs partent à l’aube, à la chasse,

Avec des cors, des fusils et des chiens, ils s’aventurent.

La bête s’enfuit et ils sont sur ses traces.

Déjà terrifiés et fatigués par le grand bruit

Des fusils et des chiens, et blessée aussi

Elle tente faiblement de s’échapper,

mais elle est vaincue et meurt.

Hiver

(Concerto no 4 en fa mineur)

Gelé et frissonnant dans la neige glacée,

Sous les coups de boutoir d’un vent terrible

Courir en tapant des pieds à chaque instant,

On claque des dents dans le froid.

Passer des moments calmes et heureux au coin du feu

Tandis qu’à l’extérieur la pluie arrose tout le monde.’

Marcher sur la glace à pas hésitants,

En faisant attention, de peur de tomber.

Aller à la hâte, glisser, et tomber sur le sol,

Revenir sur la glace et courir,

Au cas où la glace se fissurerait et s’ouvrirait.

Entendre, en quittant leur maison grillagée, Sirocco,

Boreas, et tous les vents en bataille...

C’est l’hiver, mais il apporte la joie.