Jean François Victor Aicard (1848-1921) est un poète, romancier et dramaturge français.

Recueil : Les Poèmes de Provence (1874)

La moustouire

« Holà, voisin ! ma vigne est mûre ; qu'on se prête :

Aidez-nous, et demain, notre vendange faite,

Nous irons vous aider de même à notre tour. »

C'est pourquoi le coteau, dès la pointe du jour,

Est plein d'éclats de rire et de chansons alertes ;

Cachés jusqu'à mi-corps parmi les vignes vertes,

En groupes espacés, on voit les paysans

Se courber pour cueillir la grappe aux grains luisants.

Les filles, qu'on lutine, ont la réplique franche ;

Leur court jupon rayé, gros de plis sur la hanche,

Montre la fermeté de leur jambe, et vos yeux

Sont brillants de plaisir, ô travailleurs joyeux.

La serpe va et vient. Parfois l'un d'eux se dresse,

Appelle, et dans sa main, prétexte à la paresse,

On admire un moment, lourde et pareille à l'or,

Une grappe où le pampre en festons tremble encore,

Fruit rare et mieux venu qui se garde ou se mange.

Tout courbés sous le poids des mannes de vendange,

Les porteurs, leur coussin à l'épaule, là-bas,

Gagnent avec lenteur, car voici qu'ils sont las,

La cuve où des enfants dansent, les jambes nues,

Sur le flot de raisins épanché des cornues.

La serpe va et vient. L'année est bonne : on rit.

Le soleil fait le vin, qui fait content l'esprit :

Merci, soleil ! On chante, on s'appelle, on babille.

Cependant derrière elle une oublieuse fille

Laisse un beau grappillon que, sous le pampre vert,

Un galant aux aguets a bientôt découvert.

« La moustouire ! » dit-il, car la fille est jolie :

Il doit, ayant coupé la grappe qu'elle oublie,

L'en barbouiller d'abord pour l'embrasser après.

Déjà la fille court, mais il la suit de près,

La saisit par la robe et la belle s'arrête ;

Dans ses bras repliés elle a caché sa tête.

Il la prend par la taille; elle veut de sa main

Ouvrir les doigts pressants du garçon, mais en vain.

Son beau corps prisonnier se tord, se glisse et ploie,

Et le jeune homme ardent qui palpite de joie

Attire près du sien le visage charmant,

Et, changeant en plaisir le juste châtiment,

Laissant à ses pieds choir la grappe redoutée,

N'inflige qu'à demi la peine méritée.

Ô vendange ! Ô baisers ! sur son visage pur

S'il avait fait jaillir le jus du raisin mûr,

Vraiment la belle enfant ne serait pas plus rose !

La serpe va et vient. On chante, on rit, on cause...

« On ne m'y prendra plus », dit la belle en rêvant,

Mais n'importe, elle t'aime, ô jeune homme, et souvent,

Troublée au souvenir des baisers de ta bouche,

Elle oublie à dessein des grappes à la souche.
 

Théodore Faullain de Banville(1823-1891) est un poète, dramaturge et critique dramatique français.

Recueil : Recueil : Odelettes (1856)

La Vendangeuse

Toi dont les cheveux doux et longs

Se déroulent en onde fière,

Comme les flots de ta rivière,

Ô belle fille de Châlons !

Penche ta tête parfumée,

Que je puisse, ô ma bien-aimée !

Voir baigné par ces cheveux blonds

Ton riant profil de camée.

Ô fille d'un climat divin !

Tu naquis plus blanche qu'un cygne

Et ton grand-père dans sa vigne

Mouilla ta lèvre avec du vin !

Aussi, lorsque la primevère

Triomphe du climat sévère,

Loin du monde vulgaire et vain,

Vers les cieux tu lèves ton verre.

Toute à l'instant qu'il faut saisir,

Tu mords, et d'une ardeur pareille,

Aux raisins gonflés de la treille

Comme à la grappe du plaisir !

Et sur ta poitrine, où se noie

Une lumière ivre de joie,

Mûrissent les fruits du Désir

Comme une vendange qui ploie.

En tes veines, de toutes parts,

Bourguignonne aux tresses dorées,

Le sang des Bacchantes sacrées

Bouillonne dans ton sang épars,

Et tu tiens tes idolâtries

De ces guerrières des féeries

Qui conduisaient les léopards

Avec des guirlandes fleuries !

Il fut ton aïeul, cet amant

De la chanson ivre et sauvage,

Menant sur son char de feuillage,

Par l'Attique, un troupeau charmant !

C'est pourquoi, danseuse étourdie,

Tu fais d'une main si hardie

Carillonner joyeusement

Les grelots de la Comédie !

Ô vendangeuse ! tu souris,

Embrassons-nous jusqu'à l'ivresse !

Buvons encore, ô ma maîtresse !

Déroule tes cheveux chéris

Sur ces raisins ! car, ô merveilles !

Tes tresses blondes sont pareilles

Au soleil qui les a mûris,

Et ta bouche aux grappes vermeilles.
 

Paul Verlaine (1844-1896) est un poète et écrivain français

Recueil : Jadis et naguère (1884)

Vendanges

Les choses qui chantent dans la tête

Alors que la mémoire est absente,

Écoutez ! c'est notre sang qui chante...

Ô musique lointaine et discrète !

Écoutez ! c'est notre sang qui pleure

Alors que notre âme s'est enfuie,

D'une voix jusqu'alors inouïe

Et qui va se taire tout à l'heure.

Frère du sang de la vigne rose,

Frère du vin de la veine noire,

Ô vin, ô sang, c'est l'apothéose !

Chantez, pleurez ! Chassez la mémoire

Et chassez l'âme, et jusqu'aux ténèbres

Magnétisez nos pauvres vertèbres.

José-Maria de Heredia, né le 22 novembre 1842 et mort le 3 octobre 1905, est un homme de lettres d'origine cubaine : né sujet espagnol, il a été naturalisé français en 1893. Son œuvre poétique a fait de lui l'un des maîtres du mouvement parnassien. Il est l'auteur d'un seul recueil, Les Trophées, publié en 1893 et comprenant cent-dix-huit sonnets qui retracent l'histoire du monde, comme Les Conquérants, ou dépeignent des moments privilégiés, comme Le Récif de corail ; ainsi que quatre poèmes plus longs.

Bacchanale

Une brusque clameur épouvante le Gange.
Les tigres ont rompu leurs jougs et, miaulants,
Ils bondissent, et sous leurs bonds et leurs élans
Les Bacchantes en fuite écrasent la vendange.

Et le pampre que l'ongle ou la morsure effrange
Rougit d'un noir raisin les gorges et les flancs
Où près des reins rayés luisent des ventres blancs
De léopards roulés dans la pourpre et la fange.

Sur les corps convulsifs les fauves éblouis,
Avec des grondements que prolonge un long râle,
Flairent un sang plus rouge à travers l'or du hâle ;

Mais le Dieu, s'enivrant à ces jeux inouïs,
Par le thyrse et les cris les exaspère et mêle
Au mâle rugissant la hurlante femelle.
 

Robert Desnos est un poète français, né le 4 juillet 1900 dans le 11e arrondissement de Paris et mort du typhus le 8 juin 1945 au camp de concentration de Theresienstadt, en Tchécoslovaquie à peine libérée par l'Armée rouge.

Vendanges prochaines

Je vous salue, vendanges prochaines, odorantes, sanglantes, enivrantes vendanges de l'automne prochain
Je vous salue, pressoirs gémissants, tonneaux sonores, bondes, caves, je vous salue
Je vous salue bouteilles, bouchons et verres
Je vous salue buveurs des années futures
Buveurs qui boirez goulûment
Buveurs qui boirez savamment

Le vin qui s'élabore dans les raisins verts de ce merveilleux printemps
Je le boirai ce vin avec de gais compagnons
Avec toi
Jean-Louis
Barrault pour qui nul vin n'existe hormis le bourgogne
Avec toi vieux
Carp, aisément séduit par les crus d'Algérie
Avec vous
Fraenkel qui ne détestez pas le bordeaux
Avec toi
Youki, qui apprécies le
Champagne
Je boirai ce vin de la
Vendange prochaine
Jusqu'à ce que, dans aucune cave, il n'en reste une goutte, même oubliée au fond d'un flacon
J'en boirai confiant en la vie aimant la vie de tout mon cœur
Incapable de cesser de l'aimer
Même si comme une femme
Elle me trompe ou m'abandonne.