Gérard de Nerval, pseudonyme de Gérard Labrunie,
est un écrivain et un poète français, né le 22 mai 1808 à Paris, ville où il est mort le 26 janvier 1855.
Il est essentiellement connu pour ses poèmes et ses nouvelles, notamment son ouvrage "Les Filles du feu", recueil de nouvelles (la plus célèbre étant Sylvie) et de sonnets (Les Chimères) publié en 1854.

Notre-Dame de Paris

Notre-Dame est bien vieille : on la verra peut-être
Enterrer cependant Paris qu'elle a vu naître ;
Mais, dans quelque mille ans, le Temps fera broncher
Comme un loup fait un boeuf, cette carcasse lourde,
Tordra ses nerfs de fer, et puis d'une dent sourde
Rongera tristement ses vieux os de rocher !
 

Bien des hommes, de tous les pays de la terre
Viendront, pour contempler cette ruine austère,
Rêveurs, et relisant le livre de Victor :
- Alors ils croiront voir la vieille basilique,
Toute ainsi qu'elle était, puissante et magnifique,
Se lever devant eux comme l'ombre d'un mort !

Charles Baudelaire est un poète français. Né à Paris le 9 avril 1821, il meurt dans la même ville le 31 août 1867.

Le reniement de Saint-Pierre

Qu'est-ce que Dieu fait donc de ce flot d'anathèmes
Qui monte tous les jours vers ses chers Séraphins ?
Comme un tyran gorgé de viande et de vins,
Il s'endort au doux bruit de nos affreux blasphèmes.

Les sanglots des martyrs et des suppliciés
Sont une symphonie enivrante sans doute,
Puisque, malgré le sang que leur volupté coûte,
Les cieux ne s'en sont point encore rassasiés !

Ah ! Jésus, souviens-toi du jardin des Olives !
Dans ta simplicité tu priais à genoux
Celui qui dans son ciel riait au bruit des clous
Que d'ignobles bourreaux plantaient dans tes chairs vives,

Lorsque tu vis cracher sur ta divinité
La crapule du corps de garde et des cuisines,
Et lorsque tu sentis s'enfoncer les épines
Dans ton crâne où vivait l'immense Humanité ;

Quand de ton corps brisé la pesanteur horrible
Allongeait tes deux bras distendus, que ton sang
Et ta sueur coulaient de ton front pâlissant,
Quand tu fus devant tous posé comme une cible,

Rêvais-tu de ces jours si brillants et si beaux
Où tu vins pour remplir l'éternelle promesse,
Où tu foulais, monté sur une douce ânesse,
Des chemins tout jonchés de fleurs et de rameaux,

Où, le coeur tout gonflé d'espoir et de vaillance,
Tu fouettais tous ces vils marchands à tour de bras,
Où tu fus maître enfin ? Le remords n'a-t-il pas
Pénétré dans ton flanc plus avant que la lance ?

- Certes, je sortirai, quant à moi, satisfait
D'un monde où l'action n'est pas la soeur du rêve ;
Puissé-je user du glaive et périr par le glaive !
Saint Pierre a renié Jésus... il a bien fait.

Paul Verlaine est un écrivain et poète français du XIXe siècle, né à Metz (Moselle) le 30 mars 1844 et mort à Paris le 8 janvier 1896 (à 51 ans).

Pâques

De Rome, hier matin, les cloches revenues 
Exhalent un concert glorieux dans les nues.
L'écho puissant qui flue et tombe de la tour 
Vient magnifier l'air et la terre à leur tour,

L'oiseau, sanctifié par l'or des salves saintes.
Lui-même entonne un hymne aimable et, las de plaintes,
Clame l'alleluia sur un air de chanson.
Dans l'arbre, au ras des prés, et parmi le buisson.

L'alouette, un motet au bec, s'est envolée ; 
Le rossignol a salué l'aube emperlée
D'accents énamourés d'un amour plus brûlant, 
Et comme lumineux d'un bonheur calme et lent.

Le printemps, né d'hier, allègrement frissonne ; 
La nature frémit d'aise, et voici que sonne
Partout dans la campagne, au cœur des vieux beffrois 
De l'allier campanile et du palais des rois.

Et de tous les fracas religieux des villes
Des Paris aux Moscous, des Londres aux Sévilles.
Le frais appel pour l'aime célébration 
De l'almissime jour de résurrection ...

La colombe vole au sillon et l'agneau broute. 
Dis-nous, Marie, qui tu rencontras en route ?
Le fleuve est d'or sous le soleil renouvelé...
"C'est le seigneur : en Galilée il est allé !"

— 
Ah ! que le cœur n'est-il lavé dans l'or du fleuve ! 
Sanctifié dans l'or des cloches, l'âme veuve !
Et que l'esprit n'est-il humble comme l'agneau. 
Blanc comme la colombe en ce clair renouveau,
Et que l'homme, jadis conscience introublée. 
N'est-il en route encore pour la Galilée !

Paul Claudel (1955-1955)

est un dramaturge, poète, essayiste et diplomate français.
Membre de l'Académie française, il est le frère de la sculptrice Camille Claudel.

Chant de l'Epiphanie

En ce petit matin de l’An tout neuf,
Quand le givre sous les pieds est criant comme du cristal
Et que la terre en brillant, future, apparaît dans son vêtement baptismal,

Jésus, fruit de l’ancien Désir, maintenant que Décembre est fini,
A chacun se manifeste, qui est né, dans le rayonnement de l’Épiphanie.
Et l’attente pourtant fut longue, mais les deux autres avec Balthazar
A travers l’Asie et le démon cependant se sont mis en marche trop tard
Pour arriver avant la fin de ce temps qui précède Noël,
Et ce qui les entoure, c’est déjà le Six de l’Année nouvelle !
Voici l’étoile qui s’arrête, et Marie avec son Dieu entre les bras qui célèbre !

Il est trop tard maintenant pour savoir ce que c’est que les ténèbres !
Il n’y a plus qu’à ouvrir les yeux et à regarder,
Car le Fils de Dieu avec nous, voici déjà le douzième jour qu’Il est né !
Gaspard, Melchior et le troisième par terre posent les présents qu’ils ont apportés.

Et nous, regardons avec eux Jésus-Christ, en ce jour, qui est triplement manifesté.

Paul Claudel 

Francis Jammes (1868-1938) est un poète, romancier, dramaturge et critique français. Il passa la majeure partie de son existence dans le Béarn et le Pays basque, principales sources de son inspiration.

Dimanche des Rameaux…
À Paul Lafond.

Dimanche
des Rameaux…

Les blancs hameaux,
les ormeaux,
les sureaux,
les roseaux,
les fuseaux,
les bestiaux
s’endorment
comme
des oiseaux.

À l’ombre des feuilles,
les eaux lentes
se recueillent
dimanchement.

Ô Rousseau !
Où sont
les sons
des chalumeaux ?

Les moutons
sur les prairies
fleuries
sont monotones.

J’ai accompagné
le long des haies
matinales
le facteur rural…

Les cloches sonnaient larges
et toutes,
comme des gouttes
d’orage.

Mon cœur fleurissait
et je prosternais
mon âme
inquiète et calme

vers les noires
éminences
des coteaux sur
qui est l’azur.

Les nuages blancs,
malgré le beau temps,
semblaient lourds
d’eau d’ouragan.

Nous sommes allés
dans les allées
creusées par les
ondées.

Les murs des chaumières
avaient des éviers
de pierre,
de fougères et de lierre.

Maintenant je prie,
ô mon Dieu, mon Dieu,
devant le ciel bleu
où un moineau crie.

Francis Jammes