Marie-Claude Palys (1947) auteur - Messidor, le Don des Moissons - Le chamois - Le Quinzième Jour

Marie-Claude Palys (1947) auteur

Messidor, le Don des Moissons

Le chamois

Le Quinzième Jour

Sous les soleils ardents de l'été nouveau,

Le quinzième jour de Messidor s'éveille,

Dénommé par le poète en son renouveau :

Jour du Chamois, sous la chaude corolle vermeille.

Messis la moisson, Dôron le présent,

Quand l'épi doré ondule sous le vent,

Généralement chaque trois de juillet,

Le calendrier républicain vient chanter son secret.

Bien qu'effacé des lois en l'An Quatorze au matin,

Le poème des saisons reste gravé dans le destin.

Le Prince des Cimes

Le Nom et l’Histoire

Né des vieux mots alpestres, du celte camox lointain,

Devenu le chamois au pelage changeant,

Ce bovidé agile, au sabot souverain,

A fui les grands glaciers du Nord en blanc argent.

Des toundras arctiques aux forêts de sapins,

Ses ancêtres l'ont mené vers des chemins sacrés ;

Aujourd'hui sous le ciel des sommets pyrénéens,

On l'appelle l'isard, fier et libre émigré.

De l'Anatolie aux Carpates fleuries,

Six tribus se partagent les roches et la nuit.

La Grâce des Falaises

Rupicapra, la chèvre des rochers escarpés,

Plus proche du chevreau que du lourd canasson,

Porte deux cornes noires, de fine ébène parées,

Qu'il garde toute sa vie, sans perdre leur blason.

Mâle et femelle arborent ce diadème altier,

Qui pousse dès l'enfance au flanc des éboulis.

Sa robe de jarre épaisse en l'hiver meurtrier

Se double d'un duvet pour braver le grand gris.

Beige sale au printemps, noir comme le charbon

Quand le froid redescend sur le haut du vallon.

Il porte sur l'échine une fière crinière,

Une « barbe » de roi dominant la lumière.

Les Sens et la Course

L’Œil et le Vent

Son regard sait surprendre le moindre mouvement

À un demi-kilomètre au fond du crépuscule,

Mais l'objet immobile aux yeux du poursuivant

Reste un mystère d'ombre où le doute bouscule.

C'est son odorat fin, merveille de nature,

Qui lui souffle le piège à cinq cents mètres d'ici ;

L'oreille, habituée à l'humaine murmure,

Ne s'effraie que du cri d'un silence surpris.

Le Sabot-Raquette

Ses sabots sont magiques, séparés et mobiles,

Une pince de corne au cœur tendre et soyeux,

Le talon caoutchouteux rend la roche facile

Et la glissade pure sous le regard des cieux.

Une membrane de poil, raquette des névés,

L’empêche de sombrer dans la poudreuse blanche.

Toujours demi-fléchi, les ressorts activés,

Il bondit à cent à l'heure au flanc de la montagne blanche,

Atteignant cinquante kilomètres à l'heure en un éclair de temps,

Défiant les abîmes, superbe et bondissant.

La Vie des Hardes

Le Sel et la Faim

Il se nourrit d'iris, de trèfles, de gentianes,

Et de l'herbe à chamois qu'on nomme doronic,

Grattant la blanche neige aux heures de diane,

Pour trouver le serpolet au pied du grand pic.

Ruminant économe, il ne boit presque jamais,

Trouvant l'eau dans la sève et la fraîche rosée ;

Au printemps, vers la roche où blanchit le sommet,

Il lèche le sel pur de la terre embrasée.

Le Cycle des Jours

Printemps :

La mue commence et la forêt s'efface,

les chevreaux naissent au creux des falaises herbeuses.

Été :

Le bouc vit solitaire, loin du bruit des espaces,

accumulant la graisse pour les saisons frileuses.

Automne :

La clarté diminue, le rut sonne le glas,

les mâles au col gonflé sifflent leur cri sauvage,

frottant leurs cornes noires aux troncs des hauts sapins,

luttant jusqu'à la mort pour un seul grand amour.

Hiver :

Le manteau blanc se ferme, la nourriture est rare,

et la mort rôde au vent.

Dans la harde sacrée où la vie se propage,

La chèvre guide le cabri, l’éterlou joueur,

Tandis que la bréhaigne, stérile et pleine d'âge,

Veille sur le destin du peuple de hauteur.

Les Voisins du Sommet

Les Alliances et les Ombres

Avec le fier bouquetin, le chevreuil, la marmotte,

Le chamois vit en paix sur les tapis de fleurs ;

Le sifflet du rongeur ou l’aboi qui grelotte

L’avertissent du loup ou du lynx chasseur.

L'aigle royal guette, le renard dissimulé

Cherche le petit cabri fatigué du chemin.

Face à l'homme, le chamois reste dissimulateur,

Tant que le pas humain reste sur le sentier tracé.

L'Ombre de la Peur

Il redoute le ski, le bruit de l'appareil

Qui survole les monts d'un vrombissement lourd,

Et l'aile du parapente volant sous le soleil,

Qui ressemble à l'oiseau de proie de son grand jour.

Pourtant, il ne détruit ni le sol ni la flore,

Habitant la forêt entre huit cents et deux mille mètres,

Fuyant vers les rochers que la lumière dore,

Là où le plat s'arrête, là où il se sent maître.

Du Déclin à la Gloire

Le Renouveau des Cimes

Jadis traqué, détruit par des milliers de tirs

(Un prince saxon en fit un grand massacre),

Le chamois a connu les pires souvenirs,

Mais l'homme a transformé son fusil en un sacre.

Parcs nationaux, réserves et plans de chasse sages

Ont ramené la harde au cœur des grands espaces ;

Le chasseur est gardien du sublime paysage,

Et le scientifique étudie sa trace.

L’Art et le Mythe

Gustave Courbet peignit son « profil «  de profil,

Les yeux levés au ciel, œuvre de l'exil suisse,

Que Picasso garda comme un trésor fragile,

Avant qu'au grand musée son ombre ne s'affiche.

Louis-Albert Carvin en coula le bronze pur,

Figeant pour l'éternité sa course dans l'azur.

Et la légende dit, au fond des vieux grimoires,

Qu'abattre un chamois blanc apporte le trépas :

L'archiduc François-Ferdinand en fit la sombre histoire,

Déclenchant la Grande Guerre en franchissant ce pas.

Il reste pour toujours, au sommet de la terre,

Le symbole parfait, résistant et joyeux,

Le mariage magique, au fond du sanctuaire,

De la grâce absolue et d'un corps vigoureux.