Marie-Claude Palys (1947) auteur - Messidor – Premier Jour – Jour du seigle Le Don Doré de la Terre

Marie-Claude Palys (1947) - auteur

Messidor – Premier Jour – Jour du seigle

Le Don Doré de la Terre

Quand juin s'efface et que juillet s'éveille,

Le ciel couronne le temps de Messidor :

Un mot né du latin messis, la moisson vermeille,

Marié au grec dỗron, le plus beau des présents d'or.

C'est le mois des épis ondoyant sous la brise,

Où les champs se parent d'un manteau de lumière.

Le poète Fabre d'Églantine, en sa juste entreprise,

En dessina les contours, à l'écoute de la Terre.

Il puisa dans les fleurs, les outils, la nature,

Pour rythmer cette ère aux accents souverains.

Et si l'an XIV en effaça l'écriture,

Messidor vit toujours au cœur du souverain.

Du dix-neuf juin au crépuscule de juillet,

S'ouvre ce dixième acte du grand livre du temps.

Et le premier matin que le soleil vient saluer

Est le Jour du Seigle, humble et persévérant.

Le Seigle : L'Aîné Rustique des Sols Pauvres

Secale cereale, aux racines profondes,

Tu es l'âme des hivers et le roi des frimas.

Quand le blé fait grise mine aux misères du monde,

Tu dresses ta fierté là où il ne pousse pas.

Sous ta robe changeante, du brun au gris-vert,

Tu caches une force que rien ne saurait plier.

Sécale, « ce que l'on coupe », mémoire de l'univers,

Tu portes de longues barbes, fiers éclaireurs de l'épi.

Ta tige est une flèche, haute, pourpre et menue,

Un chaume élégant qui dépasse les blés.

Le revers de ta feuille, sous la lune mise à nu,

Brille comme un miroir par le vent caressé.

Du Pain des Dieux au Pouvoir des Hommes

À l'aube du printemps, quand ta robe est encore verte,

Tu t'offres en fourrage pour nourrir les troupeaux.

Puis ton grain s'allonge, promesse enfin offerte,

Céréale à paille compagne des sabots.

Les Celtes et les Germains chantaient déjà ta gloire,

Liant ton destin aux déesses de la fertilité.

Tu fus le « pain noir » des veillées de l'histoire,

Ce goût acidulé qui nourrissait l'été.

Pendant plus de mille ans, au creux de l'Europe ancienne,

Tu fus le pain du peuple et l'outil des puissants.

Générant l'excédent pour que la vie se maintienne,

Tu savais apaiser les hivers de disette et les vents menaçants.

Celui qui te possédait gouvernait les villages,

Levant l'impôt en nature ou tressant des liens.

Tu étais le pivot, au fil des âges,

De la survie des humbles et des grands destins.

Le Gardien des Montagnes

Ta paille est un manteau qui protège les hommes,

Toit de chaume isolant contre le froid mordant.

Engrais vert de l'automne, aux heures où nous dormons,

Tu défies la montagne et son climat pédant.

Quand le printemps est court, tu as déjà tracé ta route :

Germé dès l'automne, endurant sous le gel,

Tu reparais premier dès que la glace fond et s'égoutte,

Rattrapant le temps perdu sous le regard du ciel.

Toujours avant le blé, tu sonnes la retraite,

Mûrissant tes grains pour la blanche farine.

Fin juin, début juillet, la moisson est prête,

Et Messidor t'honore en sa fête divine.