Marie-Claude Palys (1947) auteure - Éloge du Deuxième Jour de Thermidor - Le bouillon blanc - la Molène

Marie-Claude Palys (1947) auteure

Éloge du Deuxième Jour de Thermidor

Bpoujillon blanc - la Molène

Le Cierge de Notre-Dame et l'Herbe de Saint-Fiacre

Chant I : Le Temps des Hommes et des Saisons

Le cadran de l'histoire efface ses décrets,

Et l’An XIV légal ne verra point le jour ;

Pourtant, au cœur de l’été, sous les rayons secrets,

Messidor s'en est allé, Thermidor est de retour.

Né des mots de Fabre, poète au destin brisé,

Qui puisa dans les champs, les outils et les fleurs,

Ce mois des bains chauds, par le soleil baptisé,

Égrène ses jours au rythme des tièdes heures.

Quand le calendrier grégorien dit « vingt juillet »,

La République salue une humble souveraine :

Le deuxième matin de Thermidor s'éveille,

Consacré pour toujours au jour de la Molène.

Chant II : Le Manteau de Velours et d'Argent

Verbascum thapsus, ô grande Molène du Canada,

Herbe de Saint-Fiacre aux mille noms de légende,

Tu portes sur ton front le duvet d'un roi drapé,

Blanc-de-mai ou queue-de-loup que le vent gourmande.

De l’ancien gaulois Bugillo, née pour bouillir,

Tu devins le « Bouillon-blanc » des anciens grimoires,

Tes feuilles d’argent, douces à faire frémir,

Sont de coton vert et d’ouate de mémoire.

Plante bisannuelle, fille du sol le plus nu,

Tu caches ta force la première année durant,

En une humble rosette au secret bien gardé.

Puis, bravant l’hiver et son froid mordant,

Tu dresses vers le ciel un sceptre élancé,

Une hampe solide, un fier et vert épi.

Tes fleurs jaunes d'or s'ouvrent en liberté,

Une seule journée, de l’aurore à l'après-midi.

Du bas vers le haut, en un désordre joyeux,

Tu fleuris tout l'été sous l'œil des syrphes clairs,

Et quand vient l'hiver, ton squelette gracieux,

Bruni par le gel, défie encore les éclairs.

Chant III : Le Grimoire des Sages et des Sorcières

De l’Orient lointain aux falaises d’Europe,

De la Chine aux Açores, tu guéris les vivants.

Hippocrate le grand, enveloppé de sa toge,

Apaisait par tes soins les visages brûlants.

Pline l’Ancien chantait tes vertus pectorales,

Dioscoride aimait tes douces infusions,

Et contre la toux sèche ou les peines pulmonaires,

Tu offrais ton mucilage en sainte guérison.

Au Moyen Âge obscur, tu devins protectrice :

Pour chasser les démons, les fièvres, la magie,

Les troupeaux traversaient ta fumée salvatrice.

On t'enduisait de poix, flambeau de l'engastrimythe,

Devenant le « Cierge de la Vierge » ou de « Notre-Dame »,

Éclairant les chemins de la nuit infinie.

Linné écrivit ton nom dans son livre de flamme,

Et la Roumanie salua ton illumination bénie.

Chant IV : La Muse des Près et des Artisans

Les abeilles maçonnes, dans tes poils délicats,

Viennent couper le coton pour feutrer leurs nids,

Tandis que la chenille de la Cucullie, pas à pas,

Dévore ton feuillage avant de s'endormir sous la nuit.

Teinture jaune pour les cheveux ou les draps,

Semences de roténone pour endormir le poisson,

Tu isolais la chaussure du froid et du verglas,

Et glissais ton parfum dans le schnaps de saison.

Bourdichon et Leonhart t'ont peinte avec amour,

Et le poète Yves Paccalet, un matin de fraîcheur,

Vit tes gouttes de rosée s'évanouir au grand jour,

Faisant de ta présence l'ornement du marcheur.

« Je suis chez moi partout et nulle part », disait la princesse,

Dans un vieux conte de Bohême au charme souverain.

Observée en août, tu prédis avec justesse

La hauteur de la neige sur le sable et le grain.

Épilogue

Loin des mondes pollués, va la cueillir au matin,

Cette herbe de courage, de force et de protection.

Le Bouillon-blanc demeure, sur le bord du chemin,

Le gardien de l'été, le roi de la guérison.