Charles DOVALLE - poète - "Le sylphe"

Charles DOVALLE

né à Montreuil-Bellay le 23 juin 1807 - 1829 

est poète romantique , il écrit des poèmes remarqués et se lance avec ardeur dans la vie littéraire., Il publie des poésies en forme de chansons.

Il a également écrit sous le pseudonyme de "Mlle Pauline A de Poitiers" pour le "Mercure" (en 1827) et publie des poèmes dans des revues.

Egalement critique théâtral, il commet un calembour facile sur Mirra, le directeur du théâtre des Variétés : « on ne dira jamais que c'est un Mira-beau ». Ce dernier, qui était laid et vindicatif, le provoque en duel

Il est abattu au troisième échange, il avait à peine 22 ans.

Le sylphe

L'aile ternie et de rosée humide,

Sylphe inconnu, parmi les fleurs couché,

Sous une feuille, invisible et timide,

J'aime à rester caché.

Le vent du soir me berce dans les roses ;

Mais quand la nuit abandonne les cieux, 

Au jour ardent mes paupière sont closes :

Le jour blesse mes yeux.

Pauvre lutin, papillon éphémère,

Ma vie, à moi, c'est mon obscurité !

Moi, bien souvent, je dis : " C'est le mystère 

Qui fait la volupté ! "

Et je m'endors dans les palais magiques, 

Que ma baguette élève au fond des bois, 

Et dans l'azur des pâles véroniques 

Je laisse errer mes doigts.

Quant tout à coup l'éclatante fanfare

A mon oreille annonce le chasseur,

Dans les rameaux mon faible vol s'égare,

Et je tremble de peur.

Mais, si parfois, jeune, rêveuse et belle, 

Vient une femme, à l'heure où le jour fuit, 

Avec la brise, amoureux, autour d'elle 

Je voltige sans bruit.

J'aime à glisser, aux rayons d'une étoile, 

Entre les cils qui bordent ses doux yeux ; 

J'aime à jouer dans les plis de son voile 

Et dans ses longs cheveux.

Sur son beau sein quand son bouquet s'effeuille,

Quand à la tige elle arrache un bouton,

J'aime surtout à voler une feuille

Pour y tracer mon nom...

Oh ! respectez mes jeux et ma faiblesse,

Vous qui savez le secret de mon coeur !

Oh ! laissez-moi, pour unique richesse,

De l'eau dans une fleur.

L'air frais du soir ; au bois, une humble couche ; 

Un arbre vert pour me garder du jour... 

Le sylphe, après, ne voudra qu'une bouche 

Pour y mourir d'amour !

Comments

[Cochonfucius]

Je veille sur un mont dont les pieds sont humides ;
J’aimerais mieux rester couché.
Ce n’est pas que je sois timide,
Mais quoi ! je voudrais me cacher.

J’aime que l’orient s’illumine de rose ;
Mais j’ai trop admiré les cieux,
Même avec les paupières closes,
J’ai trop de soleil dans les yeux.

Pourquoi ne suis-je pas ce primate éphémère,
Rejeton de l’obscurité,
Qui bâtit sa vie sans mystère,
Y compris dans sa volupté ,

Pourquoi du Créateur diriger la fanfare ?
Heureux l’humble et pauvre chasseur
Qui au sous-bois parfois s’égare !
Heureux, même lorsqu’il a peur !

Tant pis. Je suis Michel, qui jamais ne se couche,
Jamais la nuit, jamais le jour,
Michel qui jamais de sa bouche
Ne pourra dire un mot d’amour.

[Mary]

Merci Marie c'est trés beau ce poème et tu as toujours des découvertes sympa...effectivement pas "beau" le calembour hi hi :) Bonne soirée à toi. Bisous Mary