Bernard Lavilliers (1946) auteur-compositeur-interprète français

(1973) 

La Samba

Une musique morte, impuissante et statique

Suintait par le plafond très aristocratique

Mais la joie authentique remontait des bas-fonds

Monsieur le Directeur prit ses dispositions

Alors les CRS de la répression rythmique

Qui ne balance pas autrement qu'à la trique

Les oreilles bouchées par d'énormes hublots

Trouvèrent un responsable et firent leur boulot

Z'ont tué le guitariste - lui ont brisé les doigts

Interdit sa musique - surveillé quelques mois

Mais au fond des mémoires - sur des marteaux-pilons

Les compagnons d'usine ont gravé la chanson...
 

Michel Schneider (1944-2022) haut fonctionnaire, écrivain et spécialiste de psychanalyse français. 

Glenn Gould piano solo,

Où est-on quand on est dans la solitude ?

Dedans ou dehors ? 

Où est-on quand on est dans la musique ? 

Parfois elle envahit tout, efface tout. 

Rien n'existe que le son. 

Je pourrais n'être pas là. Il est là.

Il est ce qui est là. Ce qui est. 

Parfois elle est toute petite, abolie presque, ou cassée. 

Mais où ? 

Elle est en moi et je suis en elle, et jouer du piano, 

c'est sans cesse passer du dedans au dehors,

mais à un dehors qui devient dedans, 

tout comme au dedans, il y avait déjà un dehors. 

La musique a les attributs de Dieu, 

dont saint Augustin dit qu'il remplit en contenant. 

Elle entoure, enserre, et demeure pourtant au dedans, 

partie de la partie, pointe de douleur 

ou de plaisir remontant vers l'oreille.

Quand au mouton bêlant la sombre boucherie

Ouvre ses cavernes de mort,

Pâtre, chiens et moutons, toute la bergerie

Ne s'informe plus de son sort.

Les enfants qui suivaient ses ébats dans la plaine,

Les vierges aux belles couleurs

Qui le baisaient en foule, et sur sa blanche laine

Entrelaçaient rubans et fleurs,

Sans plus penser à lui, le mangent s'il est tendre.

Dans cet abîme enseveli,

J'ai le même destin. Je m'y devais attendre.

Accoutumons-nous à l'oubli.

Oubliés comme moi dans cet affreux repaire,

Mille autres moutons, comme moi

Pendus aux crocs sanglants du charnier populaire,

Seront servis au peuple-roi.

Que pouvaient mes amis ? Oui, de leur main chérie

Un mot, à travers les barreaux,

Eût versé quelque baume en mon âme flétrie ;

De l'or peut-être à mes bourreaux...

Mais tout est précipice. Ils ont eu droit de vivre.

Vivez, amis ; vivez contents.

En dépit de Bavus, soyez lents à me suivre ;

Peut-être en de plus heureux temps

J'ai moi-même, à l'aspect des pleurs de l'infortune,

Détourné mes regards distraits ;

A mon tour aujourd'hui mon malheur importune.

Vivez, amis ; vivez en paix.

Que promet l'avenir ? Quelle franchise auguste,

De mâle constance et d'honneur

Quels exemples sacrés, doux à l'âme du juste,

Pour lui quelle ombre de bonheur,

Quelle Thémis terrible aux têtes criminelles,

Quels pleurs d'une noble pitié,

Des antiques bienfaits quels souvenirs fidèles,

Quels beaux échanges d'amitié

Font digne de regrets l'habitacle des hommes ?

La Peur blême et louche est leur dieu.

Le désespoir !... le fer. Ah ! lâches que nous sommes,

Tous, oui, tous. Adieu, terre, adieu.

Vienne, vienne la mort ! Que la mort me délivre !

Ainsi donc mon cœur abattu

Cède au poids de ses maux ? Non, non, puissé-je vivre !

Ma vie importe à la vertu ;

Car l'honnête homme enfin, victime de l'outrage,

Dans les cachots, près du cercueil,

Relève plus altiers son front et son langage,

Brillants d'un généreux orgueil.

S'il est écrit aux cieux que jamais une épée

N'étincellera dans mes mains,

Dans l'encre et l'amertume une autre arme trempée

Peut encor servir les humains.

Justice, vérité, si ma bouche sincère,

Si mes pensers les plus secrets

Ne froncèrent jamais votre sourcil sévère,

Et si les infâmes progrès,

Si la risée atroce ou (plus atroce injure !)

L'encens de hideux scélérats

Ont pénétré vos cœurs d'une longue blessure,

Sauvez-moi ; conservez un bras

Qui lance votre foudre, un amant qui vous venge.

Mourir sans vider mon carquois !

Sans percer, sans fouler, sans pétrir dans leur fange

Ces bourreaux barbouilleurs de lois,

Ces tyrans effrontés de la France asservie,

Égorgée !... Ô mon cher trésor,

Ô ma plume ! Fiel, bile, horreur, dieux de ma vie !

Par vous seuls je respire encor.

Quoi ! nul ne restera pour attendrir l'histoire

Sur tant de justes massacrés ;

Pour consoler leurs fils, leurs veuves, leur mémoire ;

Pour que des brigands abhorrés

Frémissent aux portraits noirs de leur ressemblance ;

Pour descendre jusqu'aux enfers

Chercher le triple fouet, le fouet de la vengeance,

Déjà levé sur ces pervers ;

Pour cracher sur leurs noms, pour chanter leur supplice !

Allons, étouffe tes clameurs ;

Souffre, ô cœur gros de haine, affamé de justice.

Toi, Vertu, pleure si je meurs.
 

Jacques-Hubert Frougier (1944) poète français 

Ciel d 'accordéon

Y’a dans le ciel un air d’accordéon

Une aquarelle une boîte à frissons

Y’a dans le ciel un air d’accordéon

Un arc-en-ciel qui joue sa partition

Mettre en musique la ligne d’horizon

Chercher toujours un nouveau diapason

Faire de sa vie une improvisation

Vivre son rêve en bouquet de chansons

Les musiciens n’ont jamais de maison

Ils jouent sans fin à perdre la raison

Leurs doigts qui courent caressent les boutons

Toutes les nuits de leur accordéon

Ils font danser des Vénus en jupons

Jusqu’au matin jusqu’au dernier lampion

Cueillir des roses quand elles sont en boutons

Dans le jardin de l’imagination

Quand VIVALDI joue les quatre saisons

C’est le printemps qui ouvre ses bourgeons

Toutes les fleurs s’offrent aux papillons

Baiser de miel aux fruits de la passion

Seuls dans les champs une fille un garçon

Font de l’amour la première moisson

En écoutant la chanson des grillons

Le grand bonheur qui porte leurs prénoms

Y’a dans le ciel un air d’accordéon

Une aquarelle une boîte à frissons

Y’a dans le ciel un air d’accordéon

Un arc-en-ciel qui joue sa partition
 

Marc Alyn (1937) écrivain et poète français 

Nuit dansante

Quand le hibou joue de la flûte,

Le grillon sort son violon,

La hulotte prend son luth

Et le crapaud son basson.

Cela se passe dans le Sud,

Non loin du vieux pont d'Avignon,

Sur le Rhône, c'est l'habitude

De danser ainsi tous en rond.

Chats-huants, quels entrechats

Grand‑duc, aimez‑vous le rock ?

Mais qui sont donc ces petits rats ?

Des surmulots. Ah! Quelle époque!

Ainsi danse‑t‑on dans les bois

Chaque nuit jusqu'au chant du coq,

C'est du moins ce que dit mon chat

natif d'Uzès, en Languedoc.
 

Guy Béart (1930-2015) auteur, compositeur-interprète français, 

C'est l'espérance folle

C'est l'espérance folle

Qui nous console

De tomber du nid

Et qui demain prépare

Pour nos guitares

D'autres harmonies

S'élève l'espérance

Dans le silence

Soudain de la nuit

Et les matins qui chantent

Déjà enchantent

Nos soirs d'aujourd'hui

Viens

C'est la fête en semaine viens

Je t'attends, tu le sais plus rien

Plus rien ne nous sépare viens

Viens

Si les larmes t'ont fait du bien

Ce sourire est déjà le lien

Avec les beaux jours qui viennent

Reviennent

C'est l'espérance folle

Qui carambole

Les tombes du temps

Je vois dans chaque pierre

Cette lumière

De nos coeurs battants

La mort c'est une blague

La même vague

Nous baigne toujours

Et cet oiseau qui passe

Porte la trace

D'étranges amours

Viens

C'est la fête en semaine viens

Je t'attends tu le sais plus rien

Plus rien ne nous sépare viens

Viens

Si les larmes t'ont fait du bien

Ce sourire est déjà le lien

Avec les beaux jours qui viennent

Reviennent

C'est l'espérance folle

Qui danse et vole

Au dessus des toits

Des maisons et des places

La terre est basse

Je vole avec toi

Tout est gagné d'avance

Je recommence

Je grimpe pieds nus

Au sommet des montagnes

Mâts de cocagne

Des cieux inconnus