Paul-Jean Toulet (1867-1920) écrivain et poète français, célèbre pour ses Contrerimes, une forme poétique qu'il a créée.

Contrerimes

Pâle matin de Février

Pâle matin de Février

Couleur de tourterelle

Viens, apaise notre querelle,

Je suis las de crier ;

Las d’avoir fait saigner pour elle

Plus d’un noir encrier…

Pâle matin de Février

Couleur de tourterelle.

Éphraïm-Georges Michel, dit Éphraïm Mikhaël,- poète symboliste français 

Dimanches parisiens

Sous le ciel gris lavé d'opale

Et qu'un soleil aux rayons lents

Poudre d'or vaporeux et pâle,

Elles vont it pas nonchalants ;

Roses de froid sous les voilettes

Elles passent, laissant dans l'air

Une senteur de violettes

Mourantes, et de blonde chair.

***

Elles ne vont ni vers l'église

Où, sur les mystiques autels,

L'encens qui monte symbolise

L'élan des esprits immortels ;

Ni vers les discrètes alcôves

Où le mousseux déroulement

Des rideaux jusqu'aux tapis fauves

Ruisselle langoureusement.

Sur les promenades banales

Elles vont montrer leurs velours

Et les richesses hivernales

Des manteaux orgueilleux et lourds.

Elles passent, frêles poupées

Aux yeux cruellement sereins,

Adorablement occupées

A bien cambrer leurs souples reins,

A faire entrevoir leur chair d'ambre

Et leurs cheveux d'or blond ou roux,

Et, sur le verglas de Décembre,

Leur robe a de royaux froufrous.

Mais le long dimanche, plus triste

Que les plus monotones nuits,

Dans leurs yeux de froide améthyste

A mis la fièvre des ennuis.

***

Ô Promeneuses des jours blêmes

D'hiver et des dimanches longs,

Nous, les chiffonneurs de poèmes,

Mignonnes, nous vous ressemblons,

Et, sans Amour et sans Prières,

Nous allons montrer, indolents,

Notre manteau de Rimes fières

Qui fait des froufrous insolents.

Mais un Ennui vague ensommeille

Notre marche lente à travers

Une vie égale, et pareille

Aux dimanches gris des hivers.
 

Jean Moréas (1856-1910) poète symboliste grec d'expression française.

Conte d'amour (VII)

Hiver : la bise se lamente,

La neige couvre le verger.

Dans nos coeurs aussi, pauvre amante,

Il va neiger, il va neiger.

Hier : c'était les soleils jaunes.

Hier, c'était encor l'été.

C'était l'eau courant sous les aulnes

Dans le val de maïs planté.

Hier, c'était les blancs, les roses

Lis, les lis d'or érubescent -

Et demain : c'est les passeroses,

C'est les ifs plaintifs, balançant,

Balançant leur verdure dense,

Sur nos bonheurs ensevelis ;

Demain, c'est la macabre danse

Des souvenirs aux fronts pâlis ;

Demain, c'est les doutes, les craintes,

C'est les désirs martyrisés,

C'est le coucher sans tes étreintes,

C'est le lever sans tes baisers.

Stéphane Mallarmé (1842-1898) poète français, également enseignant, traducteur et critique d'art.

Le vierge, le vivace et le bel aujourd'hui ...

Le vierge, le vivace et le bel aujourd'hui

Va-t-il nous déchirer avec un coup d'aile ivre

Ce lac dur oublié que hante sous le givre

Le transparent glacier des vols qui n'ont pas fui !

Un cygne d'autrefois se souvient que c'est lui

Magnifique mais qui sans espoir se délivre

Pour n'avoir pas chanté la région où vivre

Quand du stérile hiver a resplendi l'ennui.

Tout son col secouera cette blanche agonie

Par l'espace infligée à l'oiseau qui le nie,

Mais non l'horreur du sol où le plumage est pris.

Fantôme qu'à ce lieu son pur éclat assigne,

Il s'immobilise au songe froid de mépris

Que vêt parmi l'exil inutile le Cygne.
 

Charles Sainte-Beuve (1804-1869) critique littéraire et écrivain français. Représentant du romantisme, il est réputé pour ses critiques littéraires et la méthode d'écriture qu'il a employée.

J'étais un arbre en fleur où chantait ma Jeunesse

J'étais un arbre en fleur où chantait ma Jeunesse,

Jeunesse, oiseau charmant, mais trop vite envolé,

Et même, avant de fuir du bel arbre effeuillé,

Il avait tant chanté qu'il se plaignait sans cesse.

Mais sa plainte était douce, et telle en sa tristesse

Qu'à défaut de témoins et de groupe assemblé,

Le buisson attentif avec l'écho troublé

Et le coeur du vieux chêne en pleuraient de tendresse.

Tout se tait, tout est mort ! L'arbre, veuf de chansons,

Étend ses rameaux nus sous les mornes saisons ;

Quelque craquement sourd s'entend par intervalle ;

Debout il se dévore, il se ride, il attend,

Jusqu'à l'heure où viendra la Corneille fatale

Pour le suprême hiver chanter le dernier chant.