Emile Nelligan (1879-1941) poète québécois 

Chopin

Fais, au blanc frisson de tes doigts,

Gémir encore, ô ma maîtresse !

Cette marche dont la caresse

Jadis extasia les rois.

Sous les lustres aux prismes froids,

Donne à ce cœur sa morne ivresse,

Aux soirs de funèbre paresse

Coulés dans ton boudoir hongrois.

Que ton piano vibre et pleure,

Et que j’oublie avec toi l’heure

Dans un Éden, on ne sait où…

Oh ! Fais un peu que je comprenne

Cette âme aux sons noirs qui m’entraîne

Et m’a rendu malade et fou !

Émile Nelligan (1879-1941) poète québécois 

Les Pieds sur les Chenets

Le Violon brisé

Aux soupirs de l’archet béni,

Il s’est brisé, plein de tristesse,

Le soir que vous jouiez, comtesse,

Un thème de Paganini.

Comme tout choit avec prestesse !

J’avais un amour infini,

Ce soir que vous jouiez, comtesse,

Un thème de Paganini.

L’instrument dort sous l’étroitesse

De son étui de bois verni,

Depuis le soir où, blonde hôtesse,

Vous jouâtes Paganini.

Mon cœur repose avec tristesse

Au trou de notre amour fini.

Il s’est brisé le soir, comtesse,

Que vous jouiez Paganini.
 

Émile Nelligan (1879-1941) poète québécois 

1903

Mazurka

Rien ne captive autant que ce particulier

Charme de la musique où ma langueur s’adore,

Quand je poursuis, aux soirs, le reflet que mordore

Maint lustre au tapis vert du salon familier.

Que j’aime entendre alors, plein de deuil singulier,

Monter du piano, comme d’une mandore,

Le rythme somnolent où ma névrose odore

Son spasme funéraire et cherche à s’oublier !

Gouffre intellectuel, ouvre-toi, large et sombre,

Malgré que toute joie en ta tristesse sombre,

J’y peux trouver encor comme un reste d’oubli.

Si mon âme se perd dans les gammes étranges

De ce motif en deuil que Chopin a poli

Sur un rythme inquiet appris des noirs Archanges.
 

Albert Lozeau (1878-1924) poète canadien-français 

1912 

Le Miroir des jours, Montréal, 

La royale chanson

 
Prends ton vieux violon,

Sonne la chanterelle

Et suis ma voix, le long

De la "Chanson pour Elle".

*

L’amoureuse n’est plus et le poète est mort ;

Mais la chanson d’amour, vivante, chante encor.

La chanson s’alanguit encore de leurs fièvres

En s’exhalant, le soir, aux lents soupirs des lèvres.

Le poète est sous terre et l’amoureuse aussi ;

Ils dorment, l’un tout près de l’autre, sans souci.

Des désirs qu’ils n’ont plus la chanson est brûlante ;

De leur bonheur passé la chanson seule chante.

Ils sont un peu de cendre au fond de deux cercueils,

Et la chanson exalte encore leur orgueil.

Elle était belle et douce aussi, la Bien-Aimée ;

La chanson de son souffle est toute parfumée.

Elle était reine, et lui grand prince ami de l’Art :

La chanson que je chante est du temps de Ronsard.

*

Sonne la chanterelle

À ton vieux violon,

Et suis ma voix, le long

De la "Chanson pour Elle."
 

Renée Vivien (1877-1909) poétesse britannique de langue française

Sillages

Invocation

Dans l’Hadès souterrain où la nuit est parfaite

Te souviens-tu de l’île odorante, ô Psappha ?

Du verger où l’élan des lyres triompha,

Et des pommiers fleuris où la brise s’arrête ?

Toi qui fus à la fois l’amoureuse et l’amant,

Te souviens-tu d’Atthis, parmi les ombres pâles,

De ses refus et de ses rires, de ses râles,

De son corps étendu, virginal et dormant ?

Te souviens-tu des hauts trépieds et de leurs flammes ?

De la voix d’Eranna, s’élevant vers la nuit,

Pour l’hymne plus léger qu’une aile qui s’enfuit,

Mais que ne perdra point la mémoire des femmes ?

Ouvre ta bouche ardente et musicale… Dis !

Te souviens-tu de ta maison de Mytilène,

Des cris mélodieux, des baisers dont fut pleine

Cette demeure où tu parus et resplendis ?

Revois la mer, et ces côtes asiatiques

Si proches dans le beau violet du couchant,

Que, toi, tu contemplais, en méditant un chant

Sans faute, mais tiré des barbares musiques !

Le Léthé peut-il faire oublier ces vergers

Qui dorment à l’abri des coups et des vents maussades,

Et leurs pommes, et leurs figues, et leurs grenades,

Et le doux tremblement des oliviers légers ?

Peut-il faire oublier le pas lassé des chèvres 

Vers l’étable, et l’odeur des vignes de l’été ?

Dors-tu tranquillement là-bas, en vérité,

Toi dont le nom divin est toujours sur nos lèvres ?

Toi qui fus la prêtresse et l’égale des Dieux,

Toi que vint écouter l’Aphrodite elle-même,

Dis-nous que ton regard est demeuré suprême,

Que le sommeil n’a pu s’emparer de tes yeux !

Parmi les flots pesants et les ombres dormantes,

Toi qui  servis l’Eros cruel, l’Eros vainqueur,

L’Eros au feu subtil qui fait battre le cœur,

As-tu donc oublié le baiser des amantes ?

Les vierges de nos jours égalent en douceur

Celles-là que tes chants rendirent éternelles,

Les vignes de Lesbos sont toujours aussi belles,

La mer n’a point changé son murmure berceur.

Ah ! rejette en riant tes couronnes fanées !

Et, si jamais l’amour te fut amer et doux,

Ecoute maintenant et reviens parmi nous

Qui t’aimons à travers l’espace et les années !