William Chapman (1850-1917) journaliste, poète et traducteur québécois 

Au fil des heures
 À Gustave Comte.

Ô le mystérieux pouvoir de la Musique !

Depuis les jours sacrés d’Orphée et d’Arion

Enivrant le dauphin et charmant le lion,

Nul ne peut résister à son souffle magique

Où palpite le vol de l’Inspiration !

Un jour, à Montréal, au pied de la colonne

Qui porte à son sommet Nelson à Trafalgar,

Un béquillard, au teint livide, à l’œil hagard,

Râclait du violon, malgré le vent d’automne

Fouettant son corps mouillé des pleurs d’un froid brouillard.

Il râclait, il râclait, et la foule mobile

Restait indifférente aux cris de l’instrument,

Fermait les yeux devant le triste affaissement

Du pâle garçonnet qui tenait la sébile.

Il râclait, il râclait, sans trêve, obstinément.

En vain le malheureux par sa fugue entêtée

S’efforçait d’arrêter les passants dédaigneux,

En vain l’enfant malade et des pleurs dans les yeux,

Faisait tinter des sous dans l’écuelle agitée.

Hélas ! rien ne tombait aux pâles haillonneux.

Cependant un piéton, à la démarche, altière,

Attiré par les sons du violon criard,

Remarquant l’abandon navrant du béquillard,

S’arrêta, se troubla, fit un pas en arrière.

Puis marcha vers le couple, et, parlant au vieillard :

"Je voudrais essayer ton violon, confrère,

Dit le passant avec un sourire charmant,

Je voudrais l’essayer un tout petit moment,

Pour voir si je pourrais soulager ta misère.

Non, non, ne cache pas ainsi ton instrument."

Et, dégantant soudain une main fine et blanche,

Il saisit le crincrin que le vieux lui cachait,

― Comme un enfant peureux étreignant un hochet, ―

Et, l’œil en feu, campé fièrement sur la hanche,

Fébrilement passa sur les cordes l’archet.

Mais à peine avait-il égrené quelques notes,

Que les passants, surpris, s’étaient groupés autour

De ce musicien qui faisait tour à tour

Gazouiller sous ses doigts rossignols et linottes,

Et dont le cœur semblait tout flamme et tout amour.

Bientôt les sons joyeux devenaient lents et graves :

Un andante vibrait au lieu des allégros.

Ensuite des soupirs, des plaintes, des sanglots,

Sous ses doigts tressaillaient, farouches et suaves

Comme la grande voix des brises et des flots.

Et les gémissements du mendiant aux portes

Des riches assouvis de parfums et de vin,

L’appel du naufragé qui se lamente en vain,

Les bruits du vent glacé roulant les feuilles mortes,

Sortaient des flancs émus de l’instrument divin.

Brusque transition ! des cordes harmoniques

S’envolent tout à coup les vifs accords du bal.

Les rires, les chansons, les cris du carnaval.

Les citadins, poussant des bravos frénétiques,

Entouraient de plus près le maître sans rival.

Mais le musicien reprend la note triste

Et fait pleurer les sons sur le déshérité

Pour qui jamais ne brille un rayon de gaîté.

Ses arpèges, tout pleins de son âme d’artiste,

Semblaient clamer à tous : "Faites la charité !"

Il suppliait pour ceux qui gémissent sans trêve

Et que le sort paraît s’obstiner à meurtrir,

Pour les pauvres honteux, que nul ne voit souffrir,

Qui, pareils aux oiseaux du bois ou de la grève,

Blessés par le chasseur, se cachent pour mourir.

Émus comme la fleur ou la feuille qui tremble

Aux sonores baiser d’un vent mélodieux,

Sous le charme vainqueur de ce souffle des cieux,

Tous les fronts pâlissaient et s’inclinaient ensemble,

Tous les yeux se mouillaient de pleurs silencieux.

"Maintenant secourez la pauvreté souffrante,

Pendant qu’en votre cœur parle la charité",

Dit le violoniste avec simplicité.

Puis il rentra, furtif, dans la foule béante

Qui referma sur lui son grand flot agité.

Et l’aumône coula comme l’eau d’une source.

Dans le noir couvre-chef du vieillard à genoux

Les brillants louis d’or se mariaient aux sous.

Des femmes, regrettant l’absence de leur bourse,

S’affolaient, déliraient, et donnaient leurs bijoux.

Et tous se demandaient, ivres de l’harmonie

Qui venait d’éveiller dans les cœurs tant d’échos,

Quel était ce charmeur, quel était ce héros

Dont l’abnégation égalait le génie

Et dont la modestie avait fui les bravos.

Et, pendant que plus d’un bénissait dans son âme

Celui qui, rayonnant de l’éclair immortel,

Avait ainsi voulu fléchir le sort cruel,

Parmi les citadins fascinés une femme

Répétait : "C’est sans doute un messager du ciel !"

Ô le mystérieux pouvoir de la musique !

Depuis les jours sacrés d’Orphée et d’Arion

Enivrant le dauphin et charmant le lion,

Nul ne peut résister à son souffle magique

Où palpite le vol de l’Inspiration 

Jules Richepin (1849-1926) poète, romancier et dramaturge français.

La flûte

Je n'étais qu'une plante inutile, un roseau.

Aussi je végétais, si frêle, qu'un oiseau

En se posant sur moi pouvait briser ma vie.

Maintenant je suis flûte et l'on me porte envie.

Car un vieux vagabond, voyant que je pleurais,

Un matin en passant m'arracha du marais,

De mon coeur, qu'il vida, fit un tuyau sonore,

Le mit sécher un an, puis, le perçant encore,

Il y fixa la gamme avec huit trous égaux ;

Et depuis, quand sa lèvre aux souffles musicaux

Éveille les chansons au creux de mon silence,

Je tressaille, je vibre, et la note s'élance ;

Le chapelet des sons va s'égrenant dans l'air ;

On dirait le babil d'une source au flot clair ;

Et dans ce flot chantant qu'un vague écho répète

Je sais noyer le coeur de l'homme et de la bête.
 

Maurice Rollinat (1846-1903) - poète français - 

Les Névroses, Les Âmes

Chopin

À Paul Viardot.

 Chopin, frère du gouffre, amant des nuits tragiques,

Âme qui fus si grande en un si frêle corps,

Le piano muet songe à tes doigts magiques

Et la musique en deuil pleure tes noirs accords.

L’harmonie a perdu son Edgar Poe farouche

Et la mer mélodique un de ses plus grands flots.

C’est fini ! le soleil des sons tristes se couche,

Le Monde pour gémir n’aura plus de sanglots !

Ta musique est toujours – douloureuse ou macabre –

L’hymne de la révolte et de la liberté,

Et le hennissement du cheval qui se cabre

Est moins fier que le cri de ton cœur indompté.

Les délires sans nom, les baisers frénétiques

Faisant dans l’ombre tiède un cliquetis de chairs,

Le vertige infernal des valses fantastiques,

Les apparitions vagues des défunts chers ;

La morbide lourdeur des blancs soleils d’automne ;

Le froid humide et gras des funèbres caveaux ;

Les bizarres frissons dont la vierge s’étonne

Quand l’été fait flamber les cœurs et les cerveaux ;

L’abominable toux du poitrinaire mince

Le harcelant alors qu’il songe à l’avenir ;

L’ineffable douleur du paria qui grince

En maudissant l’amour qu’il eût voulu bénir ;

L’âcre senteur du sol quand tombent des averses

Le mystère des soirs où gémissent les cors ;

Le parfum dangereux et doux des fleurs perverses

Les angoisses de l’âme en lutte avec le corps ;

Tout cela, torsions de l’esprit, mal physique,

Ces peintures, ces bruits, cette immense terreur,

Tout cela, je le trouve au fond de ta musique

Qui ruisselle d’amour, de souffrance et d’horreur.

Vierges tristes malgré leurs lèvres incarnates,

Tes blondes mazurkas sanglotent par moments,

Et la poignante humour de tes sombres sonates

M’hallucine et m’emplit de longs frissonnements.

Au fond de tes Scherzos et de tes Polonaises,

Épanchements d’un cœur mortellement navré,

J’entends chanter des lacs et rugir des fournaises

Et j’y plonge avec calme et j’en sors effaré.

Sur la croupe onduleuse et rebelle des gammes

Tu fais bondir des airs fauves et tourmentés,

Et l’âpre et le touchant, quand tu les amalgames,

Raffinent la saveur de tes étrangetés.

Ta musique a rendu les souffles et les râles,

Les grincements du spleen, du doute et du remords,

Et toi seul as trouvé les notes sépulcrales

Dignes d’accompagner les hoquets sourds des morts.

Triste ou gai, calme ou plein d’une angoisse infinie,

J’ai toujours l’âme ouverte à tes airs solennels,

Parce que j’y retrouve à travers l’harmonie,

Des rires, des sanglots et des cris fraternels.

Hélas ! toi mort, qui donc peut jouer ta musique ?

Artistes fabriqués, sans nerf et sans chaleur,

Vous ne comprenez pas ce que le grand Phtisique

A versé de génie au fond de sa douleur !
 

Maurice Rollinat (1846-1903) - poète français - 

Les Névroses -  Les Âmes

Le piano

À Marcel Noël.

 
Puis-je te célébrer autant que je le dois,

Cher interlocuteur au langage mystique ?

Hier encor, le chagrin, ruisselant de mes doigts,

T’arrachait un sanglot funèbre et sympathique.

Sois fier d’être incompris de la vulgarité !

Beethoven a sur toi déchaîné sa folie,

Et Chopin, cet Archange ivre d’étrangeté,

T’a versé le trop-plein de sa mélancolie.

Le rêve tendrement peut flotter dans tes sons ;

La volupté se pâme avec tous ses frissons

Dans tes soupirs d’amour et de tristesse vague ;

Intime confident du vrai musicien,

Tu consoles son cœur et son esprit qui vague

Par ton gémissement, fidèle écho du sien.

Tristan Corbière (1845-1875) poète français

Portes et fenêtres

N'entends-tu pas ? - Sang et guitare ! -

Réponds !.. je damnerai plus fort.

Nulle ne m'a laissé, Barbare,

Aussi longtemps me crier mort !

Ni faire autant de purgatoire !...

Tu ne vois ni n'entends mes pas,

Ton oeil est clos, la nuit est noire :

Fais signe - Je ne verrai pas.

En enfer j'ai pavé ta rue.

Tous les damnés sont en émoi...

Trop incomparable Inconnue !

Si tu n'es pas là... préviens-moi !

A damner je n'ai plus d'alcades,

Je n'ai fait que me damner moi,

En serinant mes sérénades...

- Il ne reste à damner que Toi !