Sully Prudhomme (1839-1907) poète français, lauréat du prix Nobel de littérature 1901 

L’Agonie

 
Vous qui m’aiderez dans mon agonie,

          Ne me dites rien ;

Faites que j’entende un peu d’harmonie,

          Et je mourrai bien.

La musique apaise, enchante et délie

          Des choses d’en bas :

Bercez ma douleur ; je vous en supplie,

          Ne lui parlez pas.

Je suis las des mots, je suis las d’entendre

          Ce qui peut mentir ;

J’aime mieux les sons qu’au lieu de comprendre

          Je n’ai qu’à sentir ;

Une mélodie où l’âme se plonge

          Et qui, sans effort,

Me fera passer du délire au songe,

          Du songe à la mort.

Vous qui m’aiderez dans mon agonie,

          Ne me dites rien.

Pour allégement un peu d’harmonie

          Me fera grand bien.

Vous irez chercher ma pauvre nourrice

          Qui mène un troupeau,

Et vous lui direz que c’est mon caprice,

          Au bord du tombeau,

D’entendre chanter tout bas, de sa bouche,

          Un air d’autrefois,

Simple et monotone, un doux air qui touche

          Avec peu de voix.

Vous la trouverez : les gens des chaumières

          Vivent très longtemps,

Et je suis d’un monde où l’on ne vit guères

          Plusieurs fois vingt ans.

Vous nous laisserez tous les deux ensemble :

          Nos cœurs s’uniront ;

Elle chantera d’un accent qui tremble,

          La main sur mon front.

Lors elle sera peut-être la seule

          Qui m’aime toujours,

Et je m’en irai dans son chant d’aïeule

          Vers mes premiers jours,

Pour ne pas sentir, à ma dernière heure,

          Que mon cœur se fend,

Pour ne plus penser, pour que l’homme meure

          Comme est né l’enfant.

Vous qui m’aiderez dans mon agonie,

          Ne me dites rien ;

Faites que j’entende un peu d’harmonie,

          Et je mourrai bien.

Paul Verlaine (1844-1896) écrivain et poète français.

Le piano que baise une main frêle

Le piano que baise une main frêle

Luit dans le soir rose et gris vaguement,

Tandis qu'un très léger bruit d'aile

Un air bien vieux, bien faible et bien charmant

Rôde discret, épeuré quasiment,

Par le boudoir longtemps parfumé d'Elle.

Qu'est-ce que c'est que ce berceau soudain

Qui lentement dorlote mon pauvre être ?

Que voudrais-tu de moi, doux Chant badin ?

Qu'as-tu voulu, fin refrain incertain

Qui vas tantôt mourir vers la fenêtre

Ouverte un peu sur le petit jardin ?
 

Paul Verlaine (1844-1896) écrivain et poète français 

Poèmes saturniens,1866

Sérénade

Comme la voix d’un mort qui chanterait

Du fond de sa fosse,

Maîtresse, entends monter vers ton retrait

Ma voix aigre et fausse.

Ouvre ton âme et ton oreille au son

De ma mandoline :

Pour toi j’ai fait, pour toi, cette chanson

Cruelle et câline.

Je chanterai tes yeux d’or et d’onyx

Purs de toutes ombres,

Puis le Léthé de ton sein, puis le Styx

De tes cheveux sombres.

Comme la voix d’un mort qui chanterait

Du fond de sa fosse,

Maîtresse, entends monter vers ton retrait

Ma voix aigre et fausse.

Puis je louerai beaucoup, comme il convient,

Cette chair bénie

Dont le parfum opulent me revient

Les nuits d’insomnie.

Et pour finir je dirai le baiser,

De ta lèvre rouge,

Et ta douceur à me martyriser,

– Mon Ange ! – ma Gouge !

Ouvre ton âme et ton oreille au son

De ma mandoline :

Pour toi j’ai fait, pour toi, cette chanson

Cruelle et câline.

Paul Verlaine (1844-1896) écrivain et poète français.

Clair de lune

Votre âme est un paysage choisi

Que vont charmant masques et bergamasques

Jouant du luth et dansant et quasi

Tristes sous leurs déguisements fantasques.

Tout en chantant sur le mode mineur

L'amour vainqueur et la vie opportune,

Ils n'ont pas l'air de croire à leur bonheur

Et leur chanson se mêle au clair de lune,

Au calme clair de lune triste et beau,

Qui fait rêver les oiseaux dans les arbres

Et sangloter d'extase les jets d'eau,

Les grands jets d'eau sveltes parmi les marbres.
 

Paul Verlaine (1844-1896) écrivain et poète français.

Mandoline

Les donneurs de sérénades

Et les belles écouteuses

Echangent des propos fades

Sous les ramures chanteuses.

C'est Tircis et c'est Aminte,

Et c'est l'éternel Clitandre,

Et c'est Damis qui pour mainte

Cruelle fait maint vers tendre.

Leurs courtes vestes de soie,

Leurs longues robes à queues,

Leur élégance, leur joie

Et leurs molles ombres bleues

Tourbillonnent dans l'extase

D'une lune rose et grise,

Et la mandoline jase

Parmi les frissons de brise.