Théodore de Banville (1823-1891) -poète, dramaturge et critique dramatique français - 

Jeudi, 6 janvier 1887.

Dans la fournaise, 1892

Musique

Dans un coin de la ville ancienne disparue,

Depuis douze ans bientôt passés, j’habite, rue

De l’Éperon, au rez-de-chaussée, un très vieil

Hôtel, hanté par les oiseaux et le soleil.

Du côté du jardin, les ailes familières

Emplissent de frissons les feuillages des lierres;

Mais, hélas ! on entend, dès que revient le jour,

De bien autres chanteurs du côté de la cour,

Où force malheureux, affligés d’un catarrhe,

Miaulent avec rage en pinçant la guitare,

Bande qui fait la joie et l’ornement des cours.

Là sont des béquillards, des aveugles, des sourds.

Blêmes comme Pierrot, verts comme des pistaches

Des gens à chapeaux mous, des masques à moustaches

Chantent des airs, hélas! — car tels sont leurs talents,

Qu’ils ne sauront jamais, quand ils vivraient mille ans.

Tel, pareil à ces morts échoués à la Morgue,

Tourne la manivelle indécente de l’orgue

Ou, triste comme un vieil acteur de l’Odéon,

Tourmente le soufflet du faible accordéon,

Et tel, car c’est encore une façon plus nette,

De sa bouche sans dents mord une clarinette.

Celui-là fait pleurer l’âme du violon

En jouant du Lecocq ou du Bach, c’est selon,

Et tous chantent ! — Déesse adorable, ô Musique !

Ces types accomplis de la hideur physique

Chantent d’un coeur tranquille. Oh! comme ils chantent faux

Et de leurs pantalons soulignant les défauts

Toutes les fanges, par les balais reculées,

Baisent avec amour leurs bottes éculées.

Cependant, tels qu’ils sont, déguenillés, maudits,

Je les aime, ces noirs mendiants, ces bandits

Que l’âpre faim déchire et sur qui les cieux pleuvent,

Parce que sous la nue ils chantent comme ils peuvent,

Oiseaux boiteux qu’en vain sollicite l’azur,

Parce que je ne sais quel souvenir obscur

De la Lyre frémit dans leur voix étouffée

Et qu’ils sont, comme moi, de la race d’Orphée.

Ces gueux, plus enroués qu’une meute aux abois,

Ressemblent à des loups qui pleurent dans les bois

Et, parmi ces faiseurs de trilles et de gammes,

Du matin jusqu’au soir grouillent des tas de femmes.

Des fillettes à l’oeil déjà noyé d’amour

Sur un rythme dansant font sonner leur tambour,

Et des vieilles sans nombre aux allures fossiles

Convulsent en chantant leurs faces imbéciles,

Gémissent avec des sanglots et des hoquets

Et portent leurs petits roulés en des paquets.

C’est la procession de tous les monstres. L’une

Montre sur son visage une pâleur de lune

Et, comme un lac, s’argente, et l’autre, au nez camard,

A sur sa joue en feu des rougeurs de homard.

Rien n’est plus effrayant à voir que les structures

Et les corps abolis de ces caricatures;

Et pourtant, quand leurs voix font leur bruit énervant

Comme les grincements de l’orage et du vent,

Avec leurs fronts hideux que les bises meurtrissent,

Dans leur misère ces chanteuses m’attendrissent

Et sans être offensé de leurs chants criminels,

Je les contemple avec des regards fraternels.

Une surtout, pareille à quelque étrange fée,

Pâle, jaune, recuite et d’un mouchoir coiffée.

Au fond de ses yeux bleus tout petits, dont le tour

Est bistré, se lamente un long passé d’amour,

Et sur sa bouche en coup de sabre, le génie

De la femme a gravé sa tranquille ironie.

Sans nul doute elle fut, parmi l’or et les fleurs,

Une Parisienne aux yeux ensorceleurs;

Car le reflet des vieux souvenirs la décore

Et le songeur ému voit trembloter encore

Le triomphe et l’orgueil en son regard terni.

Je la nomme souvent: la vieille Gavarni,

Car je crois la revoir parmi ces aquarelles

Que le maître peuplait d’âmes surnaturelles,

Et sur le châle où court un frisson d’air subtil,

Je vois distinctement les hachures dont il

Avivait sa peinture avec de l’encre rouge.

Et ce mince lambeau qui grelotte et qui bouge,

Étoffe tristement décolorée, a l’air

Des drapeaux devenus haillons, que la Victoire

Avait jadis enflés dans la bataille noire,

Alors que les clairons sonnaient dans l’air fumant,

Et que les vieux soldats gardent pieusement.

Charles Baudelaire (1821-1867) poète français

1857

Spleen et Idéal

Les Fleurs du mal 

LXXVI

La musique

La musique parfois me prend comme une mer !

Vers ma pâle étoile,

Sous un plafond de brume ou dans un pur éther,

Je mets à la voile ;

La poitrine en avant et gonflant mes poumons

De toile pesante,

Je monte et je descends sur le dos des grands monts

D’eau retentissante ;

Je sens vibrer en moi toutes les passions

D’un vaisseau qui souffre

Le bon vent, la tempête et ses convulsions

Sur le sombre gouffre

Me bercent, et parfois le calme, — grand miroir

De mon désespoir !
 

Louis-Hyacinthe Bouilhet (1821-1869) écrivain et poète français

Dernières chansons, 

1875

Dernières chansons 

Une baraque de la foire

Oh ! qu’il était triste, au coin de la salle !

Comme il grelottait, l’homme au violon !

La baraque en planche était peu d’aplomb,

Et le vent soufflait dans la toile sale.

Des bourgeois blasés ― l’un d’eux s’en alla ! ―

Raillaient à plaisir ces vieilles sornettes,

Ainsi qu’il convient à des gens honnêtes

Qui sont revenus de ces choses-là !

Dans son ermitage, Antoine, en prière,

Se couvrait les yeux, sous son capuchon ;

Les diables dansaient ; ― le petit cochon

Passait, effaré, la torche au derrière.

Découvrant sa gorge, et portant, je crois,

Sur son carton peint, la mouche assassine,

En grand falbala venait Proserpine,

Comme une princesse à la cour d’un roi.

Tout l’enfer sautait au bout des ficelles.

— Dieu l’avait permis, très-évidemment ! ―

Puis ce fut le tour du bleu firmament

Avec ses pétards et ses étincelles.

Le soleil tournait, plein de vérité

Chaque trou d’étoile était à sa place,

Des anges bouffis flottaient dans l’espace,

Pendus au plafond pour l’éternité.

— Oh ! qu’il était triste ! oh ! qu’il était pâle !…

Oh ! L’archet damné raclant sans espoir !

Oh ! Le paletot plus sinistre à voir

Sous les transparents aux lueurs d’opale !

Comme un chœur antique au sujet mêlé,

Il fallait répondre aux péripéties,

Et quitter soudain, pour des facéties,

Le libre juron, tout bas grommelé !…

Il fallait chanter ! Il fallait poursuivre

Pour le pain du jour, la pipe du soir,

Pour le dur grabat dans le grenier noir,

Pour l’ambition d’être homme et de vivre !

Mais parfois, dans l’ombre ― et c’était son droit ! ―

Il lançait, lui pauvre et transi dans l’âme,

Un regard farouche aux pantins du drame

Qui reluisaient d’or et n’avaient pas froid.

Puis ― comme un rêveur dégagé des choses ―

Sachant que tout passe et que tout est vain,

Sans respect du monde, il chauffait sa main

Au rayonnement des apothéoses !…
 

Louis-Hyacinthe Bouilhet (1821 -1869) - écrivain et poète français

Dernières chansons, 

Une soirée

Dix-huit ans ! ― Vous croyez ?… c’est le plus !…

Blanche et rose,

Comme un pêcher fleuri que l’eau du ciel arrose,

Sous ses cheveux bouclés, elle allongeait son cou

Et ses grands regards bleus allaient on ne sait où.

C’était un bal mêlé d’art ;

                                      Une demoiselle

Mûre, et pour "ces messieurs" déployant un beau zèle,

Avec des soubresauts de la tête et du corps,

Sur un piano sourd varlopait des accords…

En cercle, l’œil béant, près de la cheminée,

Les mamans avalaient la musique ordonnée,

Et l’enfant blanche et rose, en extase, écoutait…

Car, la main sur son cœur, un notaire chantait !

Il chantait ― oublieux du contrat qui sommeille ―

Je ne sais quel bateau, quelle étoile vermeille.

Quels chérubins frisés voltigeant dans l’azur !

C’était si doux ! C’était si vrai ! C’était si pur !

Les âmes y versaient tant d’amour ! "La Madone"

Rimait si gentiment avec "la fleur qu’on donne,"

Que j’avais peur de voir, pendant ce frais débit,

Germer des plumes d’ange au dos de son habit !…

Un employé rêveur murmurait : "Fantaisies !…"

— O misère !… en dépit des fausses poésies,

Malgré l’air bête et lourd du monsieur qui chantait,

L’enfant songeait, l’enfant écoutait, palpitait.

Son pauvre petit cœur gonflé de convoitises

Partait pour l’infini ― sur l’aile des sottises.

Et ce salon bourgeois, dont on se souviendra,

Prenait, à ses regards, des splendeurs d’Alhambra !

Walt Whitman (1819-1892) poète, romancier, journaliste, éditeur américain 

Traduction par Léon Bazalgette.

J’entends chanter l’Amérique

J’entends chanter l’Amérique, j’entends ses diverses chansons,

Celles des ouvriers, chacun chantant la sienne joyeuse 

Et forte comme elle doit l’être,

Le charpentier qui chante la sienne en mesurant

Sa planche ou sa poutre,

Le maçon qui chante la sienne en se préparant

Au travail ou en le quittant,

Le batelier qui chante ce qui est de sa partie

Dans son bateau, 

Le marinier qui chante sur le pont du vapeur,

Le cordonnier qui chante assis sur son banc,

Le chapelier qui chante debout,

Le chant du bûcheron, celui du garçon de ferme

En route dans le matin, 

ou au repos de midi ou à la tombée du jour,

Le délicieux chant de la mère, ou

De la jeune femme à son ouvrage, 

Ou de la jeune fille qui coud ou qui lave,

Chacun chantant ce qui lui est propre à lui

Ou à elle et à nul autre.

Le jour, ce qui appartient au jour — 

Le soir, un groupe de jeunes gars, robustes, cordiaux,

Qui chantent à pleine voix leurs mélodieuses et mâles chansons.