Bonaventure des Périers (1510-V. 1543 ou 1544) est un auteur de poésie

Un jour de mai, alors que l'aube naissante

Rafraîchissait la clarté du matin,

Afin d’un peu récrier mes esprits,

Dans le grand verger, le long de la pourpre,

Je marche dans l'herbe fraîche et sèche,

Là où je vis la rosée du matin,

Et sur les choux ses gouttes rondelettes,

Courir, couler pour toutes s’entrelacer

Le rossignol, ainsi qu'une buccine,

Par son doux chant, fit signe au rosier,

Qu'il ouvrait ses boutons pour la rose,

Et découvrait tous ses biens au beau jour ;

L'aube naissante avait une couleur vermeille,

Et vous étiez si semblable aux roses,

Que Vous vous doutiez si la beauté

Tenait des fleurs son teint,

Ou si elle donnait aux fleurs le sien,

Plus beau que mille choses :

Un même teint avait l'aube et les roses.

Déjà elles commencent à déployer leurs ailes,

Les beaux boutons ; l'un était fin et tendre,

Encore tapis sous sa coiffe verte ;

l’autre montrait sa crête découverte,

Dont l'extrémité était légèrement rougeâtre :

De ce bouton sortait la première rose ;

Mais celui-ci, démêlant gentiment

Les menus plis de son accoutrement,

Pour contempler sa chair refaite,

En moins de rien, fût rose toute faite,

En un instant elle devint sèche et blême,

Et n'était plus qu'une demie rose.

Avec une telle allure, me complaignit de l’âge

Qui me parut trop soudain et volage,

Et je dis ainsi : Hélas ! à peine sont-elles nées,

Ces belles fleurs, qu’elles sont déjà fanées,

Je n'avais pas achevé ma complainte,

Que la chevelure peinte que j'avais vue

En la rose brillante,

Tomba aussi par chute violente

Dessus la terre, étant gabe et jolie

D'ainsi se voir tout à coup embellie

Du teint de la chute des fleurs 

Sur son chef brun et en son vert giron.

Tant de joyaux, tant de nouveautés belles,

Tant de cadeaux, tant de nouvelles beautés,

Bref, tant de biens que nous voyons fleurir,

Un jour les fait naître et mourir.

Mais si des fleurs la beauté si peu dure,

Ah ! N’en faisons nulle plainte à la nature.

De la durée des roses est aussi longue que celle d'un jour ;

On doit penser que les heures de ce jour

Sont les années de leur si bref séjour ?

Elles sont déjà coulées de vieillesse,

Sans être accolées de jeunesse.

Celle qu’hier le soleil, regardait

d'un cœur si bon qu'il retarda sa course

Pour la choisir parmi l’épaisse nue

Du soleil même était inconnue

A ce matin, où l'on ne voyait plus en elle

Sa grande beauté qui semblait éternelle.

Or, si ces fleurs un seul instant ravit,

Ce néanmoins, chacune d'elles vit

Son âge entier. Vous donc, jeunes filles,

Cueillez bientôt les roses vermeilles,

Puisque la vie à ma mort exposée

Se passe ainsi que roses ou rosée.

Traduction Mc Palys

Coutumes du moyen âge

A Thann en Alsace, c'était la coutume qu'au premier jour de mai une petite fille, la rose de mai, toute couverte de fleurs et de rubans, parcourût les rues avec une amie chargée de recueillir dans une corbeille des dons, pour la fête du printemps, tandis que leurs compagnes chantaient :

Rose de mai, tourne-toi trois fois, fais toi voir et revoir ! Rose de mai, viens dans la verte forêt ! Réjouissons-nous, mais nous ramène au milieu des roses.

Haafiz (Hafez, hafiz- V. 1325-1389 ou 1390) poète, philosophe et mystique persan

Hâfez de Chiraz, Le Divân, 

traduction du persan par Charles-Henri de Fouchécour, Verdier

La rose, le rossignol et le poète au jardin

(Ghazal 456)

De grand matin je m'en fus au jardin cueillir une rose.

Soudain me vint à l'oreille la voix d'un rossignol.

Le pauvre comme moi était pris d'amour pour une rose

et par son cri de détresse jetait le tumulte au parterre.

Je tournais en ce parterre et ce jardin ; d'instant en instant

je songeais à cette rose et à ce rossignol.

La rose était devenue compagne de la beauté, le rossignol l'intime de l'amour

en lui nulle altération, en l'autre nulle variation.

Quand la voix du rossignol eut mis sa trace en mon coeur,

je changeai au point que nulle patience ne me resta.

En ce jardin tant de rose s'épanouissent, mais

personne n'a cueilli une rose sans le fléau de l'épine.

Hâfez, du monde en sa rotation n'espère l'apaisement :

il a mille défauts et n'a pas une faveur !

Élisabeth de Hongrie (1207-1231) souveraine de Thuringe

Louis de Thuringe épouse Élisabeth, à laquelle il était lié aussi bien par une alliance diplomatique qu’un amour sincère.

Ceux qui devinrent respectivement bienheureux et sainte s’élevèrent l’un l’autre dans la foi : la femme offrait à son mari un exemple de dévotion et de charité, le mari protégeait et soutenait sa femme dans ses œuvres de générosité. Car l’abnégation de la princesse avait de quoi surprendre et faisait jaser autour d’elle.

Comme elle donnait à boire et à manger aux pauvres, vendant ses parures et le blé du château pour subvenir à leurs besoins, les conseillers du roi l’alertèrent sur ces excessives prodigalités :

"Tant qu’elle ne vend pas le château, j’en suis content !",

répondit-il, en réalité admiratif de la générosité de sa femme. Il aurait même été témoin d’un miracle en présence d’Élisabeth : alors que celle-ci marchait sur la route avec son tablier rempli de pain pour les pauvres, le roi croisa sa route et lui demanda ce qu’elle portait. En ouvrant son tablier, les pains ne s’étaient non pas multipliés mais changés en de magnifiques roses, symbole de charité.

On trouve des récits similaires dans la vie de la petite-nièce de la landgravine, Élisabeth de Portugal, et en France chez Roseline de Villeneuve, etc.…