Guillaume-Victor-Émile Augier (1820-1889) poète et dramaturge français. 

Musique: Charles Gounod

"O ma lyre"

O ma lyre immortelle,

Qui dans les tristes jours

A tous mes maux fidèle

Les consolait toujours !

En vain ton doux murmure

Veut m'aider à souffrir,

Non, tu ne peux guérir

Ma dernière blessure;

Ma blessure est au coeur

Seul le trépas peut finir ma douleur.

 Adieu, flambeau du monde,

Descends au sein des flots,

Moi, je descends sous l'onde,

Dans l'Eternel repos.

Le jour qui doit éclore,

Phaon, luira pour toi,

Mais, sans penser à moi,

Tu reverras l'aurore.

Ouvre-toi gouffre amer

Je vais dormir pour toujours dans la mer.
 

Charles Marie Leconte de Lisle (1818-1894) poète français

Licymnie

(Études latines, II)

Tu ne sais point chanter, ô cithare Ionique,

En ton mode amolli doux à la volupté,

Les flots Siciliens rougis du sang Punique,

Numance et son mur indompté.

Ô lyre, tu ne sais chanter que Licymnie,

Et ses jeunes amours, ses yeux étincelants,

L'enjoûment de sa voix si pleine d'harmonie,

Ses pieds si légers et si blancs.

Toujours prompte, elle accourt aux fêtes de Diane ;

Aux bras nus de ses soeurs ses bras sont enlacés ;

Elle noue en riant sa robe diaphane,

Et conduit les choeurs cadencés.

Pour tout l'or de Phrygie et les biens d'Achémène,

Qui voudrait échanger ces caresses sans prix,

Et sur ce col si frais, ces baisers, ô Mécène
 

Henri Blaze de Bury (1813-1888) baron, homme de lettres, critique littéraire et artistique et écrivain français 

Les deux Muses

La musique

C’est pour moi que les arts façonnent la matière,

Que Dieu met ses trésors au fond des élémens ;

Pour moi, fille du ciel, que l’esprit de la terre

Taille l’or précieux, et jette la lumière

Comme une passion au cœur des diamans ;

Pour moi que tout rayonne et fleurit et murmure ;

Pour moi que, dans le sein de chaque créature,

Brûle l’encens sacré de l’admiration,

Que l’aubépine tremble aux tiges du buisson ;

Pour moi que le soleil dore la gerbe mûre.

Je suis reine du monde, et, partout où je vais,

La multitude en chœur chante et me glorifie ;

Partout on me recherche, on m’aime, on me convie ; 

Les rois me font asseoir près d’eux, dans leurs palais ;

Et tandis que les fruits les plus beaux de la vie

Se détachent de l’arbre et tombent à mes pieds,

Tous les blonds jeunes gens, dans les nouveaux sentiers,

Murmurent près de moi : "Tu nous étais connue,

Chaste fille du ciel, bien avant ta venue ;

Les fleuves, la rosée et la brise en émoi,

Nous avaient déjà dit quelque chose de toi."

Comme un bon ouvrier qui s’épuise à la peine,

Unit dans un tissu tous les fils du rouet ;

Ainsi, moi, travailleuse à la puissante haleine,

J’assemble tous les sons et les mêle à souhait.

Et ma sœur, la Nature, auguste filandière,

M’encourage au travail sans cesse, et du plus loin

Qu’elle voit le printemps accourir sur la terre,

Songe à me tenir prêts les fils dont j’ai besoin.

Tantôt c’est un rayon de soleil qu’elle mouille

Dans les flots de l’ondée heureuse du matin,

Et roule tout le jour autour de sa quenouille,

Comme le plus beau fil d’or, de soie ou de lin ;

Tantôt une vapeur de la source voisine

Que chauffe dans son lit le souffle oriental,

Ou le bruit des métaux qui grondent dans la mine,

Ou la vibration lascive du cristal.

Et grace à ma science éternelle et profonde,

À l’inspiration qui me descend des cieux,

De tous ces élémens, moi, je compose un monde

Où viennent se croiser les bruits harmonieux

Qui chantent, séparés, dans l’œuvre universelle ; —

Et tant que je les tiens assemblés sous mon aile,

Les hommes de la terre écoutent à loisir

Ce que Dieu seul pouvait combiner et saisir ; —

Un monde glorieux, où le germe sonore

Est le seul qui prospère, et sur sa tige en fleur

Reçoive la rosée à la nouvelle aurore,

Le seul dont le calice exhale une senteur,

Où, dans le frais miroir des vagues transparences,

Chacun voit resplendir ses belles espérances,

Lumière insaisissable, et passer tour à tour

Le chœur de ses douleurs de la veille et du jour,

Et ses illusions défiler une à une

Comme de blanches sœurs aux rayons de la lune.

Les trésors à mes pieds roulent de toutes parts ;

C’est pour moi que l’épi tombe sous les faucilles,

Que l’or abonde aux mains débiles des vieillards ;

Pour moi que la voix vient aux belles jeunes filles ;

C’est pour me faire honneur et me glorifier

Que la vierge en amour laisse la mélodie

Épuiser dans son sein les sources de la vie,

Et travaille sans cesse, oubliant au clavier

La funeste pâleur dont sa face est couverte,

Et la fraîcheur du soir, et la croisée ouverte,

Et la Mort qui l’attend et vient pour l’épier

Chaque fois qu’elle passe une nuit à veiller ;

Puis, lorsque pour jamais sa paupière est éteinte,

Quand sur l’ivoire ému de sa divine plainte,

À la brise du soir, tremblent ses derniers pleurs,

Je recueille son ame, et dans mon élysée,

Dans l’harmonie, et loin des terrestres douleurs,

Je la transporte ainsi qu’une note embrasée.

Henri Blaze de Bury (1813-1888) écrivain, poète, dramaturge, critique littéraire, artistique et musical et compositeur français

Chanson d'un pauvre

Je suis un pauvre homme et vais tout seul par les chemins ; plut à Dieu que je fusse encore une fois franchement de joyeuse humeur !

Dans la maison de mes bons parens j’étais un gai compère ; 
les soucis amers sont devenus mon partage depuis qu’on les a portés en terre.

Je vois fleurir le jardin des riches, je vois la moisson dorée ; 
mon sentier à moi est stérile ; c’est celui où l’inquiétude et la peine ont passé.

Je traverse en rongeant mon mal la troupe joyeuse des hommes  

je souhaite à chacun le bonjour de toute l’ardeur de mon ame.

Dieu puissant, tu ne m’as pas cependant laissé tout-à-fait sans joie ; 

une douce consolation se répand pour tous du firmament sur la terre.

Dans chaque petit bourg ton église sainte s’élève ; tes orgues et les chants des chœurs retentissent pour chaque oreille.

Puis le soleil, la lune et les étoiles m’éclairent avec tant d’amour ! 

Et quand tinte la cloche du soir, alors, Seigneur, je cause avec toi.

Un jour pour tous les bons s’ouvrira ta vaste salle de béatitude; alors je viendrai en habit de fête m’asseoir au festin.
 

Théophile Gautier (1811-1872) poète, romancier et critique d'art français

Sur le Carnaval de Venise I -

Dans la rue

Il est un vieil air populaire

Par tous les violons raclé,

Aux abois des chiens en colère

Par tous les orgues nasillé.

Les tabatières à musique

L'ont sur leur répertoire inscrit ;

Pour les serins il est classique,

Et ma grand'mère, enfant, l'apprit.

Sur cet air, pistons, clarinettes,

Dans les bals aux poudreux berceaux,

Font sauter commis et grisettes,

Et de leurs nids fuir les oiseaux.

La guinguette, sous sa tonnelle

De houblon et de chèvrefeuil,

Fête, en braillant la ritournelle,

Le gai dimanche et l'argenteuil.

L'aveugle au basson qui pleurniche

L'écorche en se trompant de doigts

La sébile aux dents, son caniche

Près de lui le grogne à mi-voix.

Et les petites guitaristes,

Maigres sous leurs minces tartans,

Le glapissent de leurs voix tristes

Aux tables des cafés chantants.

Paganini, le fantastique,

Un soir, comme avec un crochet,

A ramassé le thème antique

Du bout de son divin archet,

Et, brodant la gaze fanée

Que l'oripeau rougit encor,

Fait sur la phrase dédaignée

Courir ses arabesques d'or.