Fontaine ronde
Ferrières-Les-Bois 

La Fontaine Ronde date de 1860 et fait partie des curiosités du village
Le village offre une promenade au pays des fleurs. Ferrières-les-Bois est village fleuri depuis 1982 (4 fleurs)

Le pont de Salans - Doubs

Le pont de Salans à 110 ans. 

Sur deux piles en rivière réalisées en pierre de taille, le tablier repose grâce à l’assemblage des cornières en fer formant des poutres à croisillons. 
Ses larges contreventements latéraux et supérieurs réalisant une longue cage. C’est le nom de ce type de pont.

La technique très au point est fournie par les forges de Franche Comté de Fraisans. Ses références sont impressionnantes, jusqu’à 150 m de portée, ces réalisations se trouvent dans le monde entier. Le pont Alexandre III à Paris, mais aussi l’Égypte, le Tonkin, le Niger etc.… Le pont de Salans est modeste à côté. 

Le chantier débute en 1898, sous la direction de l’ingénieur Girard. Son inauguration et sa bénédiction ont lieu le dimanche 16 avril 1899. L’ouvrage qui faisait la fierté des habitants et des constructeurs devait être indestructible. Hélas, le poids des ans et la guerre (le pont sera dynamité en 1940 et reconstruit après 1945) le mettront à rude épreuve.

"Comme quiconque les a un tant soit peu fréquentés le sait bien, les chats font preuve d’une patience infinie envers les limites de l’esprit humain." 
Cleveland Amory (1917-1998)

Paul Marie Verlaine
est un poète français, né à Metz le 30 mars 1844 et mort à Paris le 8 janvier 1896.
Admirateur de Baudelaire, il s'essaie à la poésie et publie son premier recueil, Poèmes saturniens en 1866

A Madame X...

En lui envoyant une pensée

Au temps où vous m'aimiez (bien sûr ?),
Vous m'envoyâtes, fraîche éclose,
Une chère petite rose,
Frais emblème, message pur.

Elle disait en son langage
Les " serments du premier amour ",
Votre coeur à moi pour toujours
Et toutes les choses d'usage.

Trois ans sont passés. Nous voilà !
Mais moi j'ai gardé la mémoire
De votre rose, et c'est ma gloire
De penser encore à cela.

Hélas ! si j'ai la souvenance,
Je n'ai plus la fleur, ni le coeur !
Elle est aux quatre vents, la fleur.
Le coeur ? mais, voici que j'y pense,

Fut-il mien jamais ? entre nous ?
Moi, le mien bat toujours de même,
Il est toujours simple. Un emblème
A mon tour. Dites, voulez-vous

Que, tout pesé, je vous envoie,
Triste sélam, mais c'est ainsi,
Cette pauvre négresse-ci ?
Elle n'est pas couleur de joie,

Mais elle est couleur de mon coeur ;
Je l'ai cueillie à quelque fente
Du pavé captif que j'arpente
En ce lieu de juste douleur.

A-t-elle besoin d'autres preuves ?
Acceptez-la pour le plaisir.
J'ai tant fait que de la cueillir,
Et c'est presque une fleur-des-veuves.