Blondel de Nesle (vers 1155-1210) aussi appelé Blondel de Néele, poète , trouvère, seigneur du Nord de la France,

Le rossignol a annoncé la nouvelle

Le rossignol a annoncé la nouvelle :

voici venue la saison où le temps se fait doux,

où tout renaît et tout se renouvelle,

où les prairies se couvrent d’herbe menue.

Mais en ce temps des changements et des mues,

moi seul je reste privé de joie et d’allégresse.

Hélas ! le sort m’est devenu si contraire

que me voici captif, tel un faucon en cage !

Tout le temps de l’hiver, tout le temps de l’été,

je suis empli de peine et de douleur.

Tant de malheurs en nombre tombent sur moi

que je ne saurais trouver nul confident.

Ma rêverie m’absorbe, je ne sais plus rire ni me divertir

si ce n’est parfois, par hasard.

Le martyre qu’il me faut sans cesse

souffrir passe toute mesure.

Dieu ! Si ma dame connaissait le pacte

que j’ai conclu avec la douleur et la peine !

Son coeur pourtant lui souffle

que mon amour pour elle me met à la torture !

Elle seule a tout pouvoir sur moi,

elle seule connaît la racine de mon mal.

Sans elle, aucun remède ne me pourra guérir,

rien ne me fera recouvrer la santé.

Comme il m’est bon de contempler le doux éclat

de ses yeux pers, de son visage plein de clarté !

Et quand je songe à la grâce de son corps si beau,

la lumière inonde mon coeur.

Il émane d’elle tant de douceur et de bonté,

de loyauté, de courtoisie et de noblesse

qu’en dépit de tous mes efforts je ne peux

me distraire de sa pensée.

Que Dieu m’accorde de ne cesser de l’aimer

chaque jour de ma vie !

Il en sera ainsi, au risque de la folie,

car sa beauté a toute autorité sur moi.

Il y a si longtemps que je l’aime, que je la sers,

maintenant je mérite bien ma récompense.

Alors je verrai bien si elle est loyale et franche

ou si elle m’est fausse et déloyale amie.

(traduction par Emmanuèle Baumgartner et Françoise Ferrand
in Poèmes d’amour des XII° et XIII° siècles, éd. 10/18, 1983)

Blondel de Nesle (vers 1155-1210) aussi appelé Blondel de Néele, poète , trouvère, seigneur du Nord de la France,

L’amour dont je suis épris

L’amour dont je suis épris

Me commande de chanter,

Aussi, je le fais comme celui, pris au dépourvu,

Qui ne peut s’y soustraire.

J’y ai peu gagné

Mais je puis  bien me vanter

Que j’ai appris depuis longtemps
 

À aimer loyalement.

À elle vont mes pensées
 

Et y seront toujours ;

Jamais je ne voudrais les en ôter.

Le souvenir du visage

Frais et vermeille et clair,

A mis mon cœur dans un tel état

Que je ne puis plus l’en détourner

Et puisque j’ai voulu ces maux

Il me faut bien le endurer,

Si, en cela, je me suis fourvoyé

Alors je dois l’aimer plus encore.

Pour ce que j’y ai gagné 

Il ne me reste plus, à mon avis,

Qu’à crier merci.

Un long effort sans réussite

m’eut tué et trahi

Mais mon cœur  attend

Ce pour quoi il la servit.

Si pour elle je l’ai tourmenté

Je l’en remercie de tout cœur.

Je sais bien que j’ai bien agi

Car jamais je ne vis si belle,

Entre mon cœur et elle

Nous nous sommes comportés si justement

Qu’ainsi rien ne faillit

Dieu ! Pourquoi m’occirait-elle

Quand jamais je n’ai failli à ma parole

Si c’est le cas,  qu’en soit heureux

mon cœur,  je l’en implore !

Je l’aime et la désire tant

Et crois à la voir

Que chacun qui la voit

Doit l’aimer aussi.

Mais, Dieu, qu’est-ce que je dis ?

Nul ne le ferait, ni ne pourrait

l’aimer autant, ni aussi bien que moi.

Jamais je ne vis plus belle qu’elle,

Ni de corps ni de visage :

La nature ne mit plus

De beauté en personne.

Pour elle, je suivrais l’usage

D’Enéas et Paris,

Tristan et Piramus,

Qui aimèrent jadis,

Et je serais leur égal

Or, je prie Dieu du ciel

Qu’il en prenne acte sur le champ.

Si elle ne me prend pas en pitié,

Je sais que, nécessairement,

Elle finira par me tuer.

Mais je dois bien le vouloir.

Je l’ai aimé loyalement,

Cela doit bien me valoir,

Que l’amour me fasse souffrir aimablement

S’il n’avait un si grand pouvoir.

Il m’a fait hérité de biens grands maux.

Dont Tristan souffrit tellement

Pour aimer sans tromperie.

L’amour dont sui espris

L’amour dont sui espris

Me force de chanter,

Si fait com hom sorpris

Qui ne puet amender.

Petit i ai conquis,

Mès bien me puis vanter :

Que j’ai pièça appris

A loyaument amer.

A li sont mi penser

Et seront a tous dis ;

Ja nès en quier oster.

Remembrance du vis

Frés et vermeil, et cler,

A mon cuer en tel mis

Que ne l’en puis tourner ;

Et se j’ai les maus quis,

J’es doi bien endurer.

Se ai je trop mespris

Ains la doi mieux amer.

Comment que j’aie comper,

N’i ai rien , ce m’est vis

Que de merci crier.

Lonc travail sans esploit

M’eust mort et traï.

Mes mes cuers attendoit

Ce pour quoi l’a servi.

Si pour lui l’ai destroit,

De bon cuer l’en merci.

Je sai bien que j’ai droit,

Qu’onc si bele ne vi.

Entre mon cuer et li

Avons fait si à droit

Qu’ains de rien n’en failli.

Dex ! pourquoi m’occiroit,

Quant ainz ne li menti ?

Sé ja joians en soit

Li cuers, dont je la pri !

Je l’aim tant et convoit

Et cuid pour voir de li

Que chascuns, qui la voit

La doie amer ausi.

Qu’est ce, Dex, que je di !

Non feroit, ne porroit

Nul ne l’ameroit si.

Plus bele ne vit nus

Ne de cors ne de vis ;

Nature ne mist plus

De biauté en nul pris.

Pour lui maintiendrai l’us

D’Enéas et Paris,

Tristan et Piramus,

Qui amèrent jadis,

Et serai ses amis.

Or pri Dieu de lassus

Qu’à l’eure soie pris.

Sé pitiez ne l’en prent,

Je sai qu’a estovoir

M’ocirra finement :

Ce doi je bien voloir.

Amé l’ai loiaument,

Ce me doit bien valoir,

Amors de gréver gent

N’eust si grant pooir.

De grans maus m’a fait hoir.

Dont Tristans soffri tant :

D’ameir sens decevoir.

Guillaume de Ferrières, (troisième du nom, vers 1155-1204)  est un chevalier français mieux connu comme trouvère sous son titre de vidame de Chartres.

Quand la douce saison s'installe,

Quand la douce saison s'installe,

Que le beau printemps s'affermit et s'éclaire,

Que chaque chose revient à sa douce nature,

Si elle n'est de mauvaise origine,

Alors je vais chanter, car je ne peux plus me taire,

Et dois me consoler de ma cruelle aventure,

Qui a fait mon grand malheur.

J'aime et désire quelqu'un qui ne se soucie pas de moi.

Hélas, je lui dis que c'était par amour.

Mais elle me hait plus que toute autre créature,

Elle que je vois si bonne avec les autres,

Qui m'a fait ce que nul ne peut défaire,

Si ce n'est son coeur, si cruel envers moi

Qu'il est voué à la mort, si elle continue à me faire la guerre.

Amour, amour, je meurs injustement,

Ma mort, certes, devrait bien vous déplaire,

Car j'ai mis en vous tous mes soins,

Et mes pensées, dont j'ai plus de cent paires.

Mon parfait service aurait dû vous plaire,

Et ma joie en serait alors plus certaine.

On dit depuis longtemps qu'il faut de la mesure en tout.

Son coeur agit cruellement, s'il lui fait me haïr;

Ce qu'elle fait, je le vois.

Car dans tout ce monde, je ne lui demanderais

Que son amour, qui me conduit à la mort.

Si elle me tue, elle agira trop déloyalement,

Et s'il en est ainsi, que je doive mourir pour elle,

C'est la mort que je choisirai de préférence !

Quant la sesons du douz tens s'asegure,

Que biaus estés sera ferme et esclaire,

Que toute riens a sa douce nature,

Ment et retrait se trop n'est de male aire,

Lors chanterai, car plus ne m'en puis taire,

Pour conforter ma cruel aventure

Qui m'est tonnée à grant mesaventure.

J'aim et desir ce qui de moi n'a cure,

Las! je li dis qu'amors me le fist faire.

Or me het plus que nule criature,

Et as autres la voi si debonaire,

Qui ce m'a fet que nus ne puet deffaire

Fors ses fuis cuers dont vers moi est si dure

Qu'à la mort sui, se sa guerre mi dure.

Amors, amors, je muir et sanz droiture,

Ma mort, certes vous devroit bien desplaire,

Car en vous ai toute mise ma cure

Et mes pensers dont j'ai plus de cent paire,

Sor vous devoit mes biaus servises plaire,

Lors en seroit ma joie plus sëure,

On dit pieça, qu'il est de tout mesure.

Que cruels fet ses cuers s'il li otroie,

Moi en haïr dont si la voi certaine

Qu'en tot cest mont ne li demanderoie,

Fors que s'amor qui à la mort me maine,

S'ele m'ocit, que trop fera que vilaine,

Et s'ensi est que por li morir doie,

Ce est la mort dont melz morir vodroie.

Adam de la Halle (dit Adam d'Arras ou le Bossu d'Arras – XIII° siècle) est un trouvère de langue picarde actif au XIII° siècle et mort probablement en 1288 (ou un peu avant) à la cour du comte d’Artois à Naples.
 

Rondeau

Je désire trop voir

Je désire trop voir

Celle que j'aime!

Je ne peux m'en passer,

Je désire trop voir,

Et matin et soir,

Je ne cesse de me plaindre.

Je désire...

J'ai une amourette exquise,

Dieu, pourtant, je ne sais quand je la verrai.

Je demanderai à ma petite amie de venir,

Qui est élégante et jolie,

Et si savoureuse,

Que je ne pourrai m'en abstenir.

J'ai une amourette...

Et si elle est enceinte par ma faute,

Elle deviendra vite pâle et terne,

Si scandale et plainte en résultent,

Je l'aurai déshonorée.

J'ai une amourette...

Mieux vaut que je m'en abstienne,

Et que je reste amoureux d'elle,

Et que je me souvienne d'elle,

Car je protègerai son honneur.

J'ai une amourette…

Je meurs, je meurs d’amourette

Hélas ! aïe, pauvre de moi

Car je n’ai pas de petite amie

Par misère

Tout d’abord je la trouvai toute tendre

Je meurs, je meurs d’amourette

D’une façon toute violente

Depuis que je la vis

Puis je la trouvai si farouche

Lorsque je la suppliai

Je meurs, je meurs d’amourette

Hélas ! aïe, pauvre de moi

Car je n’ai pas de petite amie

Par misère

Trop desir à veoir

Che que j'aim.

Ne m'en puis remouvoir,

Trop desir à veoir,

Et au main et au soir

Me complain.

Trop desir...

Fines amouretes ai,

Dieus, si ne sai quant les verrai.

Or manderai m'amiete,

Qui est cointe et joliete,

Et s'est si saverousete

C'astenir ne m'en porrai!

Fines...

Et s'ele est de moi enchainte,

Tost devenra paile et tainte

Si l'en est esclandele et plainte,

Deshonerée l'arai.

Fines...

Miex vaut que je m'en astiengne

Et pour li joli me tiengne

Et que de li me souviengne

Car s'onnour li garderai.

Fines…

Je muir, je muir d’amourete

Las ! ai mi

Par defaute d’amiete

De merchi

A premiers la vi douchete

Je muir, je muir d’amourette

D’une atraitant manierete

A dont la vi

Et puis la truis si fierete

Quant li pri

Je muir, je muir d’amourette

Las ! ai mi

Par defaute d’amiete

De merchi

Richard Ier dit Cœur de Lion (1157-1199) roi d'Angleterre, duc de Normandie, comte du Maine et comte d'Anjou et troubadour

Oh, cher amour,

Mais que puis-je faire contre ce temps

Si terrible qui passe simplement

Et rêve de nous voler nos printemps

Sans  raison, comme ça, sournoisement…

Au fil des jours, consternant  les amants.

Oh mon dieu, cher amour, quelle injustice !

Aujourd’hui, il n’est plus temps de conquêtes,

De réjouissances et de belles fêtes,

Emphase et lyrisme de nos poètes

Ne sont que des miroirs aux alouettes.

Oh mon dieu, cher amour, quelle injustice !

Si loin de la douceur de notre enfance,

Il nous faut recourir aux manigances

Pour tenter de sauver les apparences. 

Oh mon dieu, cher amour, quelle injustice !