Marceline Desbordes-Valmore (1786-1859)  poétesse française

Le faneur et l'enfant

Le faneur.

Eh ! pourquoi pleures-tu ? ta colombe était vieille…

L’enfant.

Vieille !

Le faneur.

Elle allait perdant les ailes et les yeux ;

Elle ne trouvait plus son chemin vers les cieux,

Ni le froment de sa corbeille.

Il fallait la porter dans l’arbre au grand soleil,

Lui puiser l’eau du jour, la nourrir graine à graine ;

Elle avait toujours froid et se traînait à peine

De l’hiver à l’été vermeil.

L’enfant.

Ma colombe !…

Le faneur.

Ah ! ma foi, ta colombe est guérie.

Elle nous rendait sourds à force de gémir.

Elle avait fait son temps. Toi, tu pourras dormir.

Ou gambader par la prairie.

Va courir, va ! Sèche tes pleurs !

L’enfant.

Hier elle essayait de me tendre les ailes.

Le faneur.

Hier n’est plus. L’air bleu fourmille d’étincelles,

Et les buissons sentent les fleurs.

L’enfant.

Le monde est tout changé !

Le faneur.

Le monde va de même ;

Pourquoi ne prends-tu pas ce qu’il met devant toi ?

Pourquoi lui demander ce qu’il n’a plus ? Pourquoi

Pleurer un vieil oiseau !

L’enfant.

Je l’aime.

Le faneur.

Viens en chercher un autre ; il en pleut dans les blés.

On marche sur des nids, puis on en trouve encore.

Dieu le veut : des oiseaux sont toujours près d’éclore

Quand les oiseaux sont envolés.

Viens voir dans les sillons !…

L’enfant.

Non, j’attends ma colombe.

Ma colombe viendra tous les soirs, tous les jours.

Elle était ma colombe, et je la veux toujours !

Vois-tu ce tas de fleurs ? c’est sa petite tombe ;

J’y reste.

Le faneur.

Pourquoi faire ?

L’enfant.

Oh ! pour la voir venir !

Faneur, ne sais-tu pas que rien ne doit mourir ?

Le faneur.

Ce serait beau, mais quoi !…

L’enfant.

Sois en sûr ! c’est mon père

Qui me dit de le croire et qui veut que j’espère.

Le faneur.

J’en vois voler vers nous…

L’enfant.

Adieu, faneur, adieu.

Le faneur.

Tu ne veux pas les prendre ?

L’enfant (qui s’en va).

Ô ma colombe ! ô Dieu !
 

Marceline Desbordes-Valmore (1786-1859)  poétesse française

Selon Dieu

Mère, un cheval est à la porte :

Il demande la charité.

— Vite, du foin, qu’on le lui porte ;

Il en sera réconforté.

Cheval, dis à Dieu, notre maître,

Qu’avec joie et sans te connaître,

Et nourris de sa charité,

Nous t’avons bien réconforté.

Mère, un ramier est à la porte :

Il demande la charité.

— J’ai là du bled, qu’on le lui porte ;

Il en sera réconforté.

Ramier, dis à Dieu, notre maître,

Qu’avec joie et sans le connaître,

Et nourris de sa charité,

Nous t’avons bien réconforté.

Mère, un enfant est à la porte :

Il demande la charité.

— Tout notre lait, qu’on le lui porte :

Il en sera réconforté.

Enfant, dis à Dieu, notre maître,

Qu’avec joie et sans te connaître,

Et nourris de sa charité,

Nous t’avons bien réconforté.

Mère, un vieillard est à la porte :

Il demande la charité.

— Du vin, du vin, qu’on le lui porte ;

Il en sera réconforté.

Vieillard, dis à Dieu, notre maître,

Qu’avec joie et sans te connaître,

Et nourris de sa charité,

Nous t’avons bien réconforté.

Mère, un coupable est à la porte :

Il demande la charité.

— Ce manteau blanc, qu’on le lui porte ;

Nous l’aurons réhabilité.

Ami, dis à Dieu, notre maître,

Qu’avec joie et sans te connaître,

Et brûlants de sa charité,

Nous t’avons réhabilité.
 

Marceline Desbordes-Valmore (1786-1859)  poétesse française

La petite pleureuse, à sa mère

On gronde l’enfant

À qui l’on défend

De pleurer quand bon lui semble ;

On dit que les fleurs

Sèchent bien des pleurs…

Tu mêles donc tout ensemble ?

Oui, maman, je t’ai vue avec ton air joyeux,

Le rire sur la bouche et les larmes aux yeux.

 
Au bal, sous ses bouquets, j’ai vu pleurer ma mère.

J’ai baisé cette larme, elle était bien amère.

Viens que je te console. Avais-tu trop dansé ?

Moi, je ne gronde pas ! Moi, quand mon pied lassé

Me défend d’être bien aise,

L’ennui qui me prend

M’arrête en courant,

Et je m’endors sur ma chaise.

Oh ! si je viens encor pleurer sur tes genoux,"

Maman, ne me dis plus : " Vous n’êtes pas gentille ! "

Dansons, quand nous pouvons, ou pleurons entre nous,

Mais ne nous grondons pas : vois-tu, je suis ta fille,

Et je t’aime, et je vais prier Dieu tous les jours

De m’égayer beaucoup pour t’égayer toujours !

Embrasse donc bien fort ta petite chérie,

Et jamais, plus jamais ne dis : " vous "…, je t’en prie !

Ainsi consolons-nous et donnons-nous la main :

Si nous pleurons ce soir, va ! nous rirons demain !
 

Marceline Desbordes-Valmore (1786-1859)  poétesse française

La prière des orphelins

Voix d’enfants, ô voix qui chantez,

Dites-nous vers qui vous montez ?

— " Nous cherchons Dieu qui nous rassemble,

Dieu qui nous donna votre appui,

Et pour arriver jusqu’à lui

Nous mêlons nos souffles ensemble.

Dieu ! qui soutenez le roseau,

Dieu qui donnez l’aile à l’oiseau,

Donnez l’âme à notre prière

Pour qu’elle monte à vous, mon père ! "

Voix d’enfants, ô voix qui pleurez,

Dites-nous qui vous implorez ?

— " Nous pleurons pour l’enfant sans mère

Que nous voyons errer là-bas ;

Nous voulons un guide à ses pas,

Un refuge à sa vie amère.

Dieu, qui soutenez le roseau,

Dieu, qui donnez l’aile à l’oiseau,

Donnez l’âme à notre prière,

Pour qu’elle vous plaise, ô mon père ! "

Voix sans audace et sans frayeur,

Que demandez-vous au Seigneur ?

— " Le doux pardon, l’amour immense,

Pour le prisonnier palpitant,

Pour le coupable repentant,

Et pour les méchants en démence.

Dieu, qui soutenez le roseau,

Dieu qui donnez l’aile à l’oiseau,

Donnez l’âme à notre prière

Pour qu’elle monte à vous, mon père ! "

Voix d’enfants, dites-nous encor

Où s’en va votre tendre essor ?

— " Il s’en va plus haut que l’orage

Chercher les saintes charités.

Un oiseau nous a dit : " Chantez ! "

Un roseau nous a dit : " Courage ! "

Dieu ! qui soutenez le roseau,

Dieu ! qui donnez l’aile à l’oiseau,

Donnez l’âme à notre prière,

Pour qu’elle vous plaise, ô mon père ! "

Voix d’enfants, priez donc pour nous,

Car l’innocence est avec vous !

— " Dieu juste, écartez les alarmes

Des heureux qui donnent toujours !

Donnez-leur autant de beaux jours

Qu’ils nous ont épargné de larmes !

Dieu, qui soutenez le roseau,

Dieu, qui donnez l’aile à l’oiseau,

Donnez l’âme à notre prière,

Pour qu’elle vous touche, ô mon père ! "
 

Marceline Desbordes-Valmore (1786-1859) poétesse française 

Recueil : Elégies

Fleur d’enfance

L’haleine d’une fleur sauvage,

En passant tout près de mon coeur,

Vient de m’emporter au rivage,

Où naguère aussi j’étais fleur :

Comme au fond d’un prisme où tout change,

Où tout se relève à mes yeux,

Je vois un enfant aux yeux d’ange :

C’était mon petit amoureux ! 

Parfum de sa neuvième année,

Je respire encor ton pouvoir ;

Fleur à mon enfance donnée,

Je t’aime ! comme son miroir.

Nos jours ont séparé leur trame,

Mais tu me rappelles ses yeux ;

J’y regardais flotter mon âme :

C’était mon petit amoureux ! 

De blonds cheveux en auréole,

Un regard tout voilé d’azur,

Une brève et tendre parole,

Voilà son portrait jeune et pur :

Au seuil de ma pauvre chaumière

Quand il se sauvait de ses jeux,

Que ma petite âme était fière ;

C’était mon petit amoureux ! 

Cette ombre qui joue à ma rive

Et se rapproche au moindre bruit,

Me suit, comme un filet d’eau vive,

A travers mon sentier détruit :

Chaste, elle me laisse autour d’elle

Enlacer un chant douloureux ;

Hélas ! ma seule ombre fidèle,

C’est vous ! mon petit amoureux ! 

Femme ! à qui ses lèvres timides

Ont dit ce qu’il semblait penser,

Au temps où nos lèvres humides

Se rencontraient sans se presser ;

Vous ! qui fûtes son doux Messie,

L’avez-vous rendu bien heureux ?

Du coeur je vous en remercie :

C’était mon petit amoureux !