Carole Radureau - auteur -

03/11/2018

La poésie-châtaigne

La poésie est une châtaigne

Qui crie au plus profond de la nuit

Qu’elle aime vivre et sans elle

Que serait le pain

Que seraient les vers libres de la vie ?

Comme une robe

Glisse sur sa peau

Une soie lumineuse et joyeuse

Si douce et si généreuse :

Un déshabillé à respecter.

Si le manteau qui protège son cœur aimant

Hérissé de piquants

Barricades contre la faim et l’agonie

Ouvre sa porte

La belle poésie- châtaigne dans un bâillement

Surgit et c’est la joie et c’est la rime et c’est la muse

En cascade

Pure.

La poésie est un fruit rond marron

Couleur des yeux de la forêt

Qui songe avec ravissement

Au crissement des bogues

Sous les pas.

La poésie est la fille de l’arbre-père

De l’arbre de vie

Qui a laissé choir

Sans émoi

Ses enfants

Bien protégés.

Une grande famille de force vive

De vitamines, habillée

De grande valeur

De morale pure

Héritée sans se soucier

Des mots-piquants

Des mots-duvet

Des mots-soie

Fusant tels des rires

De la couchette accueillante du sous-bois.

Emmanuel Rastouil - auteur

Le châtaignier.

Ivre de fraîches eaux, de soleil et de vent

Il se pose repu, rallongeant sa tenture,

Et ses bras écartés dévoilent, je l’assure,

Abondance de fruits, les bogues en avant.

Les courbes de son dos offrent un paravent

Digne d’un lit ouvert juste à notre mesure,

Il invite à la paix, la détente et rassure,

Rend le contemplatif amoureux et rêvant.

L’automne à l’œil marron fait sa métamorphose,

Il sera là, bientôt, embrumant toute chose,

Nonchalamment, mais sûr d’arriver à ses fins.

Aussi le châtaignier relâche son étreinte

Et laisse l'étranger en morosité feinte

Quand, lorsqu'il pleut, la terre exhale ses parfums.

1975

Guy Thomas (1934-2020) parolier et poète français d'origine belge ayant écrit plusieurs chansons à succès, notamment pour et en collaboration avec Jean Ferrat.

Chanson de Jean Ferrat

Le châtaignier 

J'entends les vieux planchers qui craquent

J'entends du bruit dans la baraque

J'entends j'entends dans le grenier

Chanter chanter mon châtaignier

Bien à l'abri dans ma soupente

Moi j'entends chanter la charpente

J'entends les poutres qui se plaignent

Ce n'est pas du bois vermoulu

De ne plus donner de châtaignes

En supportant mon toit pointu

J'entends les vieux planchers qui craquent

J'entends du bruit dans la baraque

J'entends j'entends dans le grenier

Chanter chanter mon châtaignier

Quand on devient poutre-maîtresse

C'est tout le toit qui vous oppresse

Il faut chanter tout doucement

La chanson de ses origines

Celle qu'il me chante en sourdine

En y mettant du sentiment

J'entends les vieux planchers qui craquent

J'entends du bruit dans la baraque

J'entends j'entends dans le grenier

Chanter chanter mon châtaignier

C'est surprenant mais c'est logique

Il chante la chanson magique

Qu'il a apprise au fond des bois

Il me chante une chanson tendre

Que je suis le seul à comprendre

Quand la nuit vient à petits pas

J'entends les vieux planchers qui craquent

J'entends du bruit dans la baraque

J'entends j'entends dans le grenier

Chanter chanter mon châtaignier

C'est vrai pourtant qu'il nous protège

Contre le froid contre la neige

Tout en berçant mes insomnies

Ce n'est pas une chanson triste

Mon châtaignier est un artiste

Qui continue d'aimer la vie

J'entends les vieux planchers qui craquent

J'entends du bruit dans la baraque

J'entends j'entends dans le grenier

Chanter chanter mon châtaignier

Sabine Sicaud (1913-1928) poétesse française.

1926

 
La châtaigne

Peut-être un hérisson qui vient de naître ?

Dans la mer, ce serait un oursin, pas bien gros…

Ici, la boule d’un chardon – peut-être

Ou le pompon sournois d’une bardane

Ou d’un cactus ? Mais non, dans le bois qui se fane,

Dans le bois sans piquants, moussu, discret et clos,

Cette chose a roulé subitement, d’en-haut,

Comme un défi… parmi les feuilles qui se fanent.

Allez, j’ai bien compris. C’est la saison.

Les geais, à coups de bec, ont travaillé dans l’arbre.

Même les parcs où veillent, tout pensifs, les dieux de marbre,

Ont de ces chutes-là sur leurs gazons.

Marron d’Inde là-bas, châtaigne ici. Châtaigne

Rude et sauvage, verte encore, détachée

Par force de la branche où les grands vents, déjà, l’atteignent

Le vent et les geais ricaneurs, et la nichée

Des écoliers armés de pierres et de gaules.

Comme il faut se défendre ! Sur l’épaule

De la douce prairie en pente, l’on pouvait

Glisser un jour, à son heure, qui sait ?

Et se blottir dans un coin tiède, pour l’hiver…

Ah! Pourquoi tant d’épines, tant d’aiguilles,

Tant de poignards dressés, pauvre peloton vert ?

Une fente… Voici qu’un peu de satin brille

Et le cœur neuf est là, dessous, et rien ne sert

D’être châtaigne obscure, âpre au goût, si menue !

Fendue, on est une châtaigne presque nue…

Et le coup de sabot sur la tête viendra,

Et le couteau pointu, l’eau bouillante, le pot

Qui sue avec de petits rires, des sanglots

Dans les tisons trop rouges ; tout sera

Comme il est dit en l’ordinaire histoire des châtaignes.

Et vous ne voudriez pas, quand me renseigne

Dans la ville brumeuse, un cri rauque : "Marrons tout chauds !"

Quand j’aperçois, joufflus, blêmes, sans peau,

Ou craquelés et durs avec des taches de panthère,

Les frères de ma sauvageonne, tous ses frères

Vous ne le voudriez pas, que j’évoque, là-bas,

Un vieil arbre perdant ses feuilles rousses,

Et me souvienne du choc sourd, lourd, lourd comme un glas,

De pauvres fruits tués qui tombent sur la mousse ?

Maurice Rollinat (1846-1903) poète français

Recueil : "Paysages et paysans"

 La châtaigneraie

Gloire à cette rencontre, en ces fonds de la Marche,

Surgissant, après tant de tours et contremarches,

D’une châtaigneraie, immense, en vétusté,

Comblant tout un ravin de son énormité !

Vivent ces châtaigniers, monstres et patriarches,

Lugubres frères noirs en la difformité,

Horrifiant l’endroit par la solennité,

Le morne, et le croulant de leurs rameaux en arches !

Grave, tombe au sol frais leur grande ombre qui marche

Sur des cèpes suintant leur venin fermenté.

Vivent ces châtaigniers, monstres et patriarches,

Lugubres frères noirs en la difformité !

Leurs troncs où les renflés d’écorce font des marches,

Moussus, ont pour l’orfraie un escalier ouaté,

Et la sifflante bête, à la torse démarche,

Trouve, en leur gros pied cave, abri, sécurité.

Vivent ces châtaigniers, monstres et patriarches !