Alain Chamfort (1949) Auteur-compositeur-interprète français

1997

Ce Piano Est à Vendre

Ce piano est à vendre

je n'vais pas vous prétendre

croix de fer

qu'c'est une affaire

il a pris quelques coups

ce piano à beaucoup

souffert

Ce piano comme moi

a eu des hauts et des bas

j'ai pleuré sur lui

et lui sous cette pluie

il chantait

Ce piano George Sand

m'aurait dit :"tu peux l'vendre

mon lapin

t'es pas Chopin"

J'crois aussi qu'il faudrait

cette fois-ci que j'trouve un vrai

gagne-pain

Ce piano est à vendre

mais j'ai honte, j'vous truande

et il vaut, soyons franc

plus un franc

Ce piano, cette épave

qu'a perdu deux octaves

c'est un vieux rêve qui s'lézarde

faut-il que j'le poignarde

j'peux pas j'le garde
 

Michel Berger (1947) pianiste, auteur-compositeur-interprète, directeur artistique et arrangeur musical français

1976

Mon piano danse 

Comment oses-tu douter encore de moi

Même ton amour ne t'en donne pas le droit

Si une minute mes souvenirs se noient

Je te dis ton nom, je lui souffle tout bas

Et c'est le diable qui le prend par le bras

Mon piano danse

Mon piano danse

Mon piano rêve

Et m'entraîne vers toi

Mon piano danse

Mon piano danse

Mon piano vole

Et me conduit vers toi

Et certain soirs où je ne suis plus moi

Je quitterai ma ville au cœur de bois

Mais que le ciel s'écroule et me foudroie

Personne au monde ne peut plus rien pour moi

J'ai quelque chose de fou au bout des doigts

Mon piano danse

Mon piano danse

Mon piano rêve

Et m'entraîne vers toi

Mon piano danse

Mon piano danse

Mon piano vole

Et me conduit vers toi

Suis-moi il me dit suis-moi

De quoi as-tu peur suis-moi ah

Suis-moi il me dit suis-moi

Mais moi je n'sais pas jusqu'où il ira, jusqu'où il ira

Mon piano danse

Mon piano danse

Mon piano rêve

Et m'entraîne vers toi

Mon piano danse

Mon piano danse

Mon piano vole

Et me conduit vers toi

Mon piano danse, danse,?
 

Michel Berger (1947) pianiste, auteur-compositeur-interprète, directeur artistique et arrangeur musical français

1980

Celui Qui Chante

Celui qui chante

A son histoire

A notre histoire

Au fond de lui

Celui qui chante

Rejoint le ciel

Et fait bouger l'ordre éternel

Il est heureux, malheureux comme nous

Il cherche ce qu'il voudrait comme nous

Mais quelque chose l'emporte au-dessus de tout

Celui qui chante

Celui qui chante

Retrouve la vie

Retrouve le cri

De l'enfant-Dieu

Celui qui chante

Se sent grandir

Et sent sa force

Au bout des doigts

Il se cherche des raisons comme nous

Il se pose des questions comme nous

Mais quelque chose l'emporte au-dessus de tout

Celui qui chante

Celui qui chante

Devint si fort

Que rien au monde

Ne peut l'atteindre

Celui qui chante

A des regards

De vrai bonheur

Au fond des yeux

Il est heureux, malheureux comme nous

Il cherche ce qu'il voudrait comme nous
 

Bernard Lavilliers (1946) auteur-compositeur-interprète français

(1973) 

La Samba

Une musique morte, impuissante et statique

Suintait par le plafond très aristocratique

Mais la joie authentique remontait des bas-fonds

Monsieur le Directeur prit ses dispositions

Alors les CRS de la répression rythmique

Qui ne balance pas autrement qu'à la trique

Les oreilles bouchées par d'énormes hublots

Trouvèrent un responsable et firent leur boulot

Z'ont tué le guitariste - lui ont brisé les doigts

Interdit sa musique - surveillé quelques mois

Mais au fond des mémoires - sur des marteaux-pilons

Les compagnons d'usine ont gravé la chanson...
 

Michel Schneider (1944-2022) haut fonctionnaire, écrivain et spécialiste de psychanalyse français. 

Glenn Gould piano solo,

Où est-on quand on est dans la solitude ?

Dedans ou dehors ? 

Où est-on quand on est dans la musique ? 

Parfois elle envahit tout, efface tout. 

Rien n'existe que le son. 

Je pourrais n'être pas là. Il est là.

Il est ce qui est là. Ce qui est. 

Parfois elle est toute petite, abolie presque, ou cassée. 

Mais où ? 

Elle est en moi et je suis en elle, et jouer du piano, 

c'est sans cesse passer du dedans au dehors,

mais à un dehors qui devient dedans, 

tout comme au dedans, il y avait déjà un dehors. 

La musique a les attributs de Dieu, 

dont saint Augustin dit qu'il remplit en contenant. 

Elle entoure, enserre, et demeure pourtant au dedans, 

partie de la partie, pointe de douleur 

ou de plaisir remontant vers l'oreille.

Quand au mouton bêlant la sombre boucherie

Ouvre ses cavernes de mort,

Pâtre, chiens et moutons, toute la bergerie

Ne s'informe plus de son sort.

Les enfants qui suivaient ses ébats dans la plaine,

Les vierges aux belles couleurs

Qui le baisaient en foule, et sur sa blanche laine

Entrelaçaient rubans et fleurs,

Sans plus penser à lui, le mangent s'il est tendre.

Dans cet abîme enseveli,

J'ai le même destin. Je m'y devais attendre.

Accoutumons-nous à l'oubli.

Oubliés comme moi dans cet affreux repaire,

Mille autres moutons, comme moi

Pendus aux crocs sanglants du charnier populaire,

Seront servis au peuple-roi.

Que pouvaient mes amis ? Oui, de leur main chérie

Un mot, à travers les barreaux,

Eût versé quelque baume en mon âme flétrie ;

De l'or peut-être à mes bourreaux...

Mais tout est précipice. Ils ont eu droit de vivre.

Vivez, amis ; vivez contents.

En dépit de Bavus, soyez lents à me suivre ;

Peut-être en de plus heureux temps

J'ai moi-même, à l'aspect des pleurs de l'infortune,

Détourné mes regards distraits ;

A mon tour aujourd'hui mon malheur importune.

Vivez, amis ; vivez en paix.

Que promet l'avenir ? Quelle franchise auguste,

De mâle constance et d'honneur

Quels exemples sacrés, doux à l'âme du juste,

Pour lui quelle ombre de bonheur,

Quelle Thémis terrible aux têtes criminelles,

Quels pleurs d'une noble pitié,

Des antiques bienfaits quels souvenirs fidèles,

Quels beaux échanges d'amitié

Font digne de regrets l'habitacle des hommes ?

La Peur blême et louche est leur dieu.

Le désespoir !... le fer. Ah ! lâches que nous sommes,

Tous, oui, tous. Adieu, terre, adieu.

Vienne, vienne la mort ! Que la mort me délivre !

Ainsi donc mon cœur abattu

Cède au poids de ses maux ? Non, non, puissé-je vivre !

Ma vie importe à la vertu ;

Car l'honnête homme enfin, victime de l'outrage,

Dans les cachots, près du cercueil,

Relève plus altiers son front et son langage,

Brillants d'un généreux orgueil.

S'il est écrit aux cieux que jamais une épée

N'étincellera dans mes mains,

Dans l'encre et l'amertume une autre arme trempée

Peut encor servir les humains.

Justice, vérité, si ma bouche sincère,

Si mes pensers les plus secrets

Ne froncèrent jamais votre sourcil sévère,

Et si les infâmes progrès,

Si la risée atroce ou (plus atroce injure !)

L'encens de hideux scélérats

Ont pénétré vos cœurs d'une longue blessure,

Sauvez-moi ; conservez un bras

Qui lance votre foudre, un amant qui vous venge.

Mourir sans vider mon carquois !

Sans percer, sans fouler, sans pétrir dans leur fange

Ces bourreaux barbouilleurs de lois,

Ces tyrans effrontés de la France asservie,

Égorgée !... Ô mon cher trésor,

Ô ma plume ! Fiel, bile, horreur, dieux de ma vie !

Par vous seuls je respire encor.

Quoi ! nul ne restera pour attendrir l'histoire

Sur tant de justes massacrés ;

Pour consoler leurs fils, leurs veuves, leur mémoire ;

Pour que des brigands abhorrés

Frémissent aux portraits noirs de leur ressemblance ;

Pour descendre jusqu'aux enfers

Chercher le triple fouet, le fouet de la vengeance,

Déjà levé sur ces pervers ;

Pour cracher sur leurs noms, pour chanter leur supplice !

Allons, étouffe tes clameurs ;

Souffre, ô cœur gros de haine, affamé de justice.

Toi, Vertu, pleure si je meurs.