Sébastien-Charles Leconte (1860-1934) poète français 

Le Sang de Méduse.

1918

Le Dernier Chant d’Orphée

O Vierges ! n’est-ce pas qu’autour de mon supplice,

Vos danses mèneront, sous la lune complice,

Une orgie en démence au rythme bondissant,

Et, de l’antique Olympe ébranlant les murailles,

Feront mes funérailles

Ruisselantes de sang ?

N’est-ce pas que, ce soir, dans les forêts grondantes,

Pleines de souffles courts et d’haleines stridentes,

Et chaudes de sueurs et rouges de flambeaux,

N’est-ce pas que la nuit dionysiaque épie

Le trépas de l’impie,

Dont la chair dispersée est promise aux corbeaux ?

O Femmes ! n’est-ce pas que ma pompe dernière,

Quand vos torches, au vent dénouant leur crinière,

Sur les tigres vaincus et les lions couchants,

Draperont de leurs feux votre pourpre trophée,

Sera digne d’Orphée

Et digne de ses chants !

Pour crier ma défaite aux sommets solitaires,

Vous ceindrez la dépouille horrible des panthères,

Le pelage ocellé des lynx, et la toison

Des monstres de l’Indos et des bêtes du Gange,

Et la fauve vendange

Emplira de fureurs le quadruple horizon.

Car vos haines sans fin le suivent, ô Prêtresses !

Le poète qui va, dédaignant vos ivresses,

Attentif seulement, sous l’éther radieux,

L’immortelle voix qui lui parle et l’enseigne,

Qui passe et qui dédaigne

Votre culte et vos dieux.

Iacchos, fils du Maître inévitable, presse

Sur les pentes du mont la harde vengeresse,

A travers le fourré des halliers chevelus…

Le sacrilège est là, dont le verbe vous brave,

Et sa lyre, plus grave,

Prolonge l’hymne pur qu’elle ne dira plus.

Vos colères ce soir halètent sur sa trace !…

Accourez ! la vipère étincelante enlace

Vos cheveux, la couleuvre ondoie sous vos pas ;

Et votre foi s’offense à le voir qui regarde

Votre foule hagarde,

Et qui ne l’entend pas.

Et toutes, sous les pins aux sombres colonnades,

Vous viendrez, du Mimas et de l’Edon, Ménades,

Bacchantes dont le lierre emprisonne le front,

Hurlantes, déchaînant la frénétique extase

De l’ardente thyase…

Et vos thyrses feuillus dans mon sang fleuriront.

Mais quand mon dernier cri, passant dans leur haleine,

Soulèvera d’horreur leur aile surhumaine,

Mes strophes porteront, palpitantes encor,

Des Montagnes de Thrace aux plages d’Ionie,

Ma clameur d’agonie,

Dans leur suprême accord.

Mais la Mort ne fait pas, en touchant le Poète,

Le ciel silencieux et la Terre muette,

Puisque plus fatidique est le chêne abattu,

Et voici que la plainte immortelle du Monde

S’éveille plus profonde,

A l’heure où le Chanteur, qui la disait, s’est tu.

Sur la glèbe fertile et la lande sauvage,

Voici que naît et sourd et s’enfle et se propage,

Comme la vie obscure au fond de l’élément,

Des ramures des pins aux cheveux de l’yeuse,

Une onde harmonieuse

Irrésistiblement.

Elle court et grandit, se déroule, enveloppe

Et l’Hémos sourcilleux et le morne Rhodope,

La terre pélasgique et les neiges d’Œta…

Et vous écouterez, dans les nombres du thrène,

Cette ode souveraine,

Telle que nulle oreille encore n’écouta,

Des cimes aux vallons, les accents se répondre

De l’hymne universel où tout va se confondre,

Au souffle tout puissant des rythmes inspirés,

Et la sagesse sainte et le sacré délire,

Et les voix de la Lyre

Où vous vous unirez,

Voix de tout ce qui vit, voix de tout ce qui chante !

La mer céruléenne et la fauve bacchante,

Le flot inaltérable et l’impure beauté,

Afin que tout anime, afin que tout célèbre

La victoire funèbre

De celui qui mourut après avoir chanté.

Albert Samain (1858-1900) poète symboliste français.

Recueil : Au jardin de l'infante (1893).

Sonnet.

Musique

Puisqu'il n'est point de mots qui puissent contenir,

Ce soir, mon âme triste en vouloir de se taire,

Qu'un archet pur s'élève et chante, solitaire,

Pour mon rêve jaloux de ne se définir.

Ô coupe de cristal pleine de souvenir ;

Musique, c'est ton eau seule qui désaltère ;

Et l'âme va d'instinct se fondre en ton mystère,

Comme la lèvre vient à la lèvre s'unir.

Sanglot d'or !... Oh ! voici le divin sortilège !

Un vent d'aile a couru sur la chair qui s'allège ;

Des mains d'anges sur nous promènent leur douceur.

Harmonie, et c'est toi, la Vierge secourable,

Qui, comme un pauvre enfant, berces contre ton cœur

Notre cœur infini, notre cœur misérable.
 

Jean Lorrain (1855-1906) écrivain français 

Pour Léon Cladel

Linus aux bois de Crète errant parmi les branches 

Voyait fuir et tourner de vagues formes blanches 

Qui riaient ; et des pieds nus, dansant sur le thym

Et la menthe sauvage, égaraient Théocrite

En Sicile. En Bretagne, au temps d'un roi lointain,

Viviane, en riant de son rire argentin,    

Pour captiver un mage évoquait un vieux rite ;

Un charme Assyriaque aux savants nombres d'or, 

Et svelte, demi-nue et d'iris bleus coiffée, 

Les bras cerclés d'argent, dansait, lascive fée, 

Sur le rythme endormant des prêtresses d'Endor.

En vain pour l'éveiller Arthur sonna du cor, 

Le vieux barde oublié dort dans Broceliande 

Et les harpeurs gallois ont gardé la légende.
 

Jules Lemaître (1853-1914) écrivain français 

1896 

La Lyre d’Orphée

 
Quand Orphée eut perdu sa maîtresse à jamais,

Il dit : "Je chanterai, pour épuiser ma peine,

Un thrène harmonieux sur celle que j’aimais."

Fuyant l’Hèbre fatal et sa rive inhumaine,

Au bois sombre, où parfois sonne un rugissement,

Il promenait les chants de la Lyre d’ébène.

Mais il sentait la plainte inégale au tourment.

Il cria : "L’Art est vain et ne saurait tout dire.

L’air qui vibre n’est rien, et la Muse nous ment."

Il arracha d’un coup les trois fils de la Lyre,

Et, tandis qu’un suprême et déchirant accord

Eclate et dans le bois mélancolique expire,

Il se coucha sur l’herbe et souhaita la mort.

⁂

Était-ce une déesse ? était-ce un dieu ? Mystère.

Une forme éthérée, un clair fantôme bleu,

On ne sait d’où venu, descendit sur la terre.

Il abattit son vol auprès du demi-dieu

Et, déployant sur lui ses ailes blanchissantes,

Ouvrit le sein d’Orphée avec son doigt de feu.

Alors, pour remplacer les trois cordes absentes,

Il lui tira du cœur trois fibres, — et soudain

Au Luth silencieux les fixa frémissantes.

Réveillant le poète, il lui mit à la main

La merveilleuse Lyre aux fils rouges et tièdes,

Et dit : "Joue à présent, maître, et va ton chemin !"

A sa voix se leva le prince des Aèdes,

Et son Luth animé, plein de souffles ardents,

Si douloureusement vibra sous ses doigts raides,

Que les tigres rayés et les lions grondants

Le suivaient attendris, et lui faisaient cortège,

Doux, avec des lambeaux de chair entre les dents.

Chœur monstrueux conduit par un divin Chorège !

Les grands pins, pour mieux voir l’étrange défilé,

En cadence inclinaient leurs fronts chargés de neige.

Les gouttes de son sang sur le Luth étoilé

Brillaient. Charmant sa peine au son des notes lentes,.

L’Aède, fils du Ciel, se sentit consolé :

Car tout son cœur chantait dans les cordes sanglantes.
 

William Chapman (1850-1917) journaliste, poète et traducteur québécois 

Au fil des heures
 À Gustave Comte.

Ô le mystérieux pouvoir de la Musique !

Depuis les jours sacrés d’Orphée et d’Arion

Enivrant le dauphin et charmant le lion,

Nul ne peut résister à son souffle magique

Où palpite le vol de l’Inspiration !

Un jour, à Montréal, au pied de la colonne

Qui porte à son sommet Nelson à Trafalgar,

Un béquillard, au teint livide, à l’œil hagard,

Râclait du violon, malgré le vent d’automne

Fouettant son corps mouillé des pleurs d’un froid brouillard.

Il râclait, il râclait, et la foule mobile

Restait indifférente aux cris de l’instrument,

Fermait les yeux devant le triste affaissement

Du pâle garçonnet qui tenait la sébile.

Il râclait, il râclait, sans trêve, obstinément.

En vain le malheureux par sa fugue entêtée

S’efforçait d’arrêter les passants dédaigneux,

En vain l’enfant malade et des pleurs dans les yeux,

Faisait tinter des sous dans l’écuelle agitée.

Hélas ! rien ne tombait aux pâles haillonneux.

Cependant un piéton, à la démarche, altière,

Attiré par les sons du violon criard,

Remarquant l’abandon navrant du béquillard,

S’arrêta, se troubla, fit un pas en arrière.

Puis marcha vers le couple, et, parlant au vieillard :

"Je voudrais essayer ton violon, confrère,

Dit le passant avec un sourire charmant,

Je voudrais l’essayer un tout petit moment,

Pour voir si je pourrais soulager ta misère.

Non, non, ne cache pas ainsi ton instrument."

Et, dégantant soudain une main fine et blanche,

Il saisit le crincrin que le vieux lui cachait,

― Comme un enfant peureux étreignant un hochet, ―

Et, l’œil en feu, campé fièrement sur la hanche,

Fébrilement passa sur les cordes l’archet.

Mais à peine avait-il égrené quelques notes,

Que les passants, surpris, s’étaient groupés autour

De ce musicien qui faisait tour à tour

Gazouiller sous ses doigts rossignols et linottes,

Et dont le cœur semblait tout flamme et tout amour.

Bientôt les sons joyeux devenaient lents et graves :

Un andante vibrait au lieu des allégros.

Ensuite des soupirs, des plaintes, des sanglots,

Sous ses doigts tressaillaient, farouches et suaves

Comme la grande voix des brises et des flots.

Et les gémissements du mendiant aux portes

Des riches assouvis de parfums et de vin,

L’appel du naufragé qui se lamente en vain,

Les bruits du vent glacé roulant les feuilles mortes,

Sortaient des flancs émus de l’instrument divin.

Brusque transition ! des cordes harmoniques

S’envolent tout à coup les vifs accords du bal.

Les rires, les chansons, les cris du carnaval.

Les citadins, poussant des bravos frénétiques,

Entouraient de plus près le maître sans rival.

Mais le musicien reprend la note triste

Et fait pleurer les sons sur le déshérité

Pour qui jamais ne brille un rayon de gaîté.

Ses arpèges, tout pleins de son âme d’artiste,

Semblaient clamer à tous : "Faites la charité !"

Il suppliait pour ceux qui gémissent sans trêve

Et que le sort paraît s’obstiner à meurtrir,

Pour les pauvres honteux, que nul ne voit souffrir,

Qui, pareils aux oiseaux du bois ou de la grève,

Blessés par le chasseur, se cachent pour mourir.

Émus comme la fleur ou la feuille qui tremble

Aux sonores baiser d’un vent mélodieux,

Sous le charme vainqueur de ce souffle des cieux,

Tous les fronts pâlissaient et s’inclinaient ensemble,

Tous les yeux se mouillaient de pleurs silencieux.

"Maintenant secourez la pauvreté souffrante,

Pendant qu’en votre cœur parle la charité",

Dit le violoniste avec simplicité.

Puis il rentra, furtif, dans la foule béante

Qui referma sur lui son grand flot agité.

Et l’aumône coula comme l’eau d’une source.

Dans le noir couvre-chef du vieillard à genoux

Les brillants louis d’or se mariaient aux sous.

Des femmes, regrettant l’absence de leur bourse,

S’affolaient, déliraient, et donnaient leurs bijoux.

Et tous se demandaient, ivres de l’harmonie

Qui venait d’éveiller dans les cœurs tant d’échos,

Quel était ce charmeur, quel était ce héros

Dont l’abnégation égalait le génie

Et dont la modestie avait fui les bravos.

Et, pendant que plus d’un bénissait dans son âme

Celui qui, rayonnant de l’éclair immortel,

Avait ainsi voulu fléchir le sort cruel,

Parmi les citadins fascinés une femme

Répétait : "C’est sans doute un messager du ciel !"

Ô le mystérieux pouvoir de la musique !

Depuis les jours sacrés d’Orphée et d’Arion

Enivrant le dauphin et charmant le lion,

Nul ne peut résister à son souffle magique

Où palpite le vol de l’Inspiration