François Coppée (1842-1908) poète, dramaturge et romancier français. 

Adagio

La rue était déserte et donnait sur les champs.

Quand j'allais voir l'été les beaux soleils couchants

Avec le rêve aimé qui partout m'accompagne,

Je la suivais toujours pour gagner la campagne,

Et j'avais remarqué que, dans une maison

Qui fait l'angle et qui tient, ainsi qu'une prison,

Fermée au vent du soir son étroite persienne,

Toujours à la même heure, une musicienne

Mystérieuse, et qui sans doute habitait là,

Jouait l'adagio de la sonate en la.

Le ciel se nuançait de vert tendre et de rose.

La rue était déserte ; et le flâneur morose

Et triste, comme sont souvent les amoureux,

Qui passait, l'oeil fixé sur les gazons poudreux,

Toujours à la même heure, avait pris l'habitude

D'entendre ce vieil air dans cette solitude.

Le piano chantait sourd, doux, attendrissant,

Rempli du souvenir douloureux de l'absent

Et reprochant tout bas les anciennes extases.

Et moi, je devinais des fleurs dans de grands vases,

Des parfums, un profond et funèbre miroir,

Un portrait d'homme à l'oeil fier, magnétique et noir,

Des plis majestueux dans les tentures sombres,

Une lampe d'argent, discrète, sous les ombres,

Le vieux clavier s'offrant dans sa froide pâleur,

Et, dans cette atmosphère émue, une douleur

Épanouie au charme ineffable et physique

Du silence, de la fraîcheur, de la musique.

Le piano chantait toujours plus bas, plus bas.

Puis, un certain soir d'août, je ne l'entendis pas.

Depuis, je mène ailleurs mes promenades lentes.

Moi qui hais et qui fuis les foules turbulentes,

Je regrette parfois ce vieux coin négligé.

Mais la vieille ruelle a, dit-on, bien changé :

Les enfants d'alentour y vont jouer aux billes,

Et d'autres pianos l'emplissent de quadrilles.
 

François Coppée (1842-1908) poète, dramaturge et romancier français

Recueil : "Poëmes Divers"

Ritournelle

Dans la plaine blonde et sous les allées,

Pour mieux faire accueil au doux messidor,

Nous irons chasser les choses ailées,

Moi, la strophe, et toi, le papillon d’or.

Et nous choisirons les routes tentantes,

Sous les saules gris et près des roseaux,

Pour mieux écouter les choses chantantes,

Moi, le rythme, et toi, le chœur des oiseaux.

Suivant tous les deux les rives charmées

Que le fleuve bat de ses flots parleurs,

Nous vous trouverons, choses parfumées,

Moi, glanant des vers, toi, cueillant des fleurs.

Et l’amour, servant notre fantaisie,

Fera ce jour-là l’été plus charmant ;

Je serai poëte, et toi poésie.

Tu seras plus belle, et moi plus aimant.
 

Charles  Vincent (1828-1888) chansonnier, romancier, auteur dramatique, journaliste et éditeur français.

Air : Les deux sœurs de charité, de Bretagne.

Chanson 

Admirons !

O nature !

- Fleurs, fruits et culture -

En toi tout ce qui vient germer

Tu sais l’accueillir et l’aimer.

Mes bons amis, faisons comme elle :

Accueillons les talents nouveaux

Sans établir de parallèle,

Ils ont tous droit à nos bravos.

Songeons qu’une critique acerbe,

Lorsqu’un mot l’eût pu soutenir,

A fait parfois mourir en herbe

Le grain dont vivrait l’avenir.

O nature !

- Fleurs, fruits et culture -

En toi tout ce qui vient germer

Tu sais l’accueillir et l’aimer.

Toujours vouloir que l’on compare

Ecraser le bien sous le mieux,

 C’est ainsi que l’esprit s’égare,

Que l’envie obscurcit le rose ;

Prés du rouge éclate le blanc :

Dieu n’a-t-il pas en toute chose

Mis son regard étincelant ?

O nature !

- Fleurs, fruits et culture -

En toi tout ce qui vient germer

Tu sais l’accueillir et l’aimer.

Dans l’antiquité, si fertile

Qu’elle encore notre fanal,

On admire Homère et Virgile,

 Anacréon et Juvénal.

Du doux Tibulle au sombre Dante,

Du grand Corneille au fin Gresset,

Applaudissons ! Mais que l’on chante

Chénier, Lamartine et Musset !

O nature !

- Fleurs, fruits et culture -

En toi tout ce qui vient germer

Tu sais l’accueillir et l’aimer.

 Dans l’art vivant de la peinture,

Recherchons sous chaque pinceau

Les vrais amants de la nature :

Claude, Ruysdaël, Troyon, Rousseau.

D’un Delacroix la fougue extrême,

D’Ingre la sobre pureté,

Nous prouvent bien qu’il faut qu’on aime

L’art dans chaque variété.

O nature !

- Fleurs, fruits et culture -

En toi tout ce qui vient germer

Tu sais l’accueillir et l’aimer.

Le divin Mozart nous enflamme,

Sans nous empêcher d’admirer

Clück, dont l’accent élève l’âme

Que Donizetti fait pleurer,

David a la grâce française ;

L’esprit pétille chez Auber ;

Unissons dans une synthèse

Hérold, Rossini, Meyerbeer !

O nature !

- Fleurs, fruits et culture -

En toi tout ce qui vient germer

Tu sais l’accueillir et l’aimer.

Béranger a la grande lyre,

Il est satirique et profond 

Désaugniers a le joyeux rire ;

La nature vibre en Dupont.

Aimons tous les talents sincères ;

Le fin Collé, le franc Panard

Accueillaient, en choquant leurs verres,

Crébillon et Gentil-Bernard.

O nature !

- Fleurs, fruits et culture -

En toi tout ce qui vient germer

Tu sais l’accueillir et l’aimer.

 
Pour faire un cortège au géni

Acclamons les talents au génie ;

Il faut de tout pour l’harmonie :

Petites chansons et grands vers.

Près du rossignol la linotte

Module un doux chant fraternel :

Que chacun pousse donc sa note

Dans le concert universel !

O nature !

- Fleurs, fruits et culture -

En toi tout ce qui vient germer

Tu sais l’accueillir et l’aimer.
 

Théodore de Banville (1823-1891) - poète, dramaturge et critique dramatique français - 

La lyre

Les Dieux, pour lui laisser le vin, buvaient du fiel.

L'aigle à ses pieds veillait, ayant quitté son aire ;

Le lion devant lui se couchait, débonnaire,

L'abeille était joyeuse et lui donnait son miel.

Il avait sur son front le signe essentiel,

Et du rouge vêtu, comme un tortionnaire,

Dans sa droite féroce il portait le tonnerre,

Étant celui qui fait la clarté dans le ciel.

Pourtant, sans être ému de sa terrible approche,

Moi, je chantais mon ode et j'emplissais la roche,

La caverne et le bois de cris mélodieux.

Enfin je m'avançai, pris du sacré délire,

Vers celui qui soumet les tigres et les Dieux,

Et je lui dis : Amour, obéis ; j'ai la Lyre !
 

Théodore de Banville (1823-1891) -poète, dramaturge et critique dramatique français - 

Jeudi, 6 janvier 1887.

Dans la fournaise, 1892

Musique

Dans un coin de la ville ancienne disparue,

Depuis douze ans bientôt passés, j’habite, rue

De l’Éperon, au rez-de-chaussée, un très vieil

Hôtel, hanté par les oiseaux et le soleil.

Du côté du jardin, les ailes familières

Emplissent de frissons les feuillages des lierres;

Mais, hélas ! on entend, dès que revient le jour,

De bien autres chanteurs du côté de la cour,

Où force malheureux, affligés d’un catarrhe,

Miaulent avec rage en pinçant la guitare,

Bande qui fait la joie et l’ornement des cours.

Là sont des béquillards, des aveugles, des sourds.

Blêmes comme Pierrot, verts comme des pistaches

Des gens à chapeaux mous, des masques à moustaches

Chantent des airs, hélas! — car tels sont leurs talents,

Qu’ils ne sauront jamais, quand ils vivraient mille ans.

Tel, pareil à ces morts échoués à la Morgue,

Tourne la manivelle indécente de l’orgue

Ou, triste comme un vieil acteur de l’Odéon,

Tourmente le soufflet du faible accordéon,

Et tel, car c’est encore une façon plus nette,

De sa bouche sans dents mord une clarinette.

Celui-là fait pleurer l’âme du violon

En jouant du Lecocq ou du Bach, c’est selon,

Et tous chantent ! — Déesse adorable, ô Musique !

Ces types accomplis de la hideur physique

Chantent d’un coeur tranquille. Oh! comme ils chantent faux

Et de leurs pantalons soulignant les défauts

Toutes les fanges, par les balais reculées,

Baisent avec amour leurs bottes éculées.

Cependant, tels qu’ils sont, déguenillés, maudits,

Je les aime, ces noirs mendiants, ces bandits

Que l’âpre faim déchire et sur qui les cieux pleuvent,

Parce que sous la nue ils chantent comme ils peuvent,

Oiseaux boiteux qu’en vain sollicite l’azur,

Parce que je ne sais quel souvenir obscur

De la Lyre frémit dans leur voix étouffée

Et qu’ils sont, comme moi, de la race d’Orphée.

Ces gueux, plus enroués qu’une meute aux abois,

Ressemblent à des loups qui pleurent dans les bois

Et, parmi ces faiseurs de trilles et de gammes,

Du matin jusqu’au soir grouillent des tas de femmes.

Des fillettes à l’oeil déjà noyé d’amour

Sur un rythme dansant font sonner leur tambour,

Et des vieilles sans nombre aux allures fossiles

Convulsent en chantant leurs faces imbéciles,

Gémissent avec des sanglots et des hoquets

Et portent leurs petits roulés en des paquets.

C’est la procession de tous les monstres. L’une

Montre sur son visage une pâleur de lune

Et, comme un lac, s’argente, et l’autre, au nez camard,

A sur sa joue en feu des rougeurs de homard.

Rien n’est plus effrayant à voir que les structures

Et les corps abolis de ces caricatures;

Et pourtant, quand leurs voix font leur bruit énervant

Comme les grincements de l’orage et du vent,

Avec leurs fronts hideux que les bises meurtrissent,

Dans leur misère ces chanteuses m’attendrissent

Et sans être offensé de leurs chants criminels,

Je les contemple avec des regards fraternels.

Une surtout, pareille à quelque étrange fée,

Pâle, jaune, recuite et d’un mouchoir coiffée.

Au fond de ses yeux bleus tout petits, dont le tour

Est bistré, se lamente un long passé d’amour,

Et sur sa bouche en coup de sabre, le génie

De la femme a gravé sa tranquille ironie.

Sans nul doute elle fut, parmi l’or et les fleurs,

Une Parisienne aux yeux ensorceleurs;

Car le reflet des vieux souvenirs la décore

Et le songeur ému voit trembloter encore

Le triomphe et l’orgueil en son regard terni.

Je la nomme souvent: la vieille Gavarni,

Car je crois la revoir parmi ces aquarelles

Que le maître peuplait d’âmes surnaturelles,

Et sur le châle où court un frisson d’air subtil,

Je vois distinctement les hachures dont il

Avivait sa peinture avec de l’encre rouge.

Et ce mince lambeau qui grelotte et qui bouge,

Étoffe tristement décolorée, a l’air

Des drapeaux devenus haillons, que la Victoire

Avait jadis enflés dans la bataille noire,

Alors que les clairons sonnaient dans l’air fumant,

Et que les vieux soldats gardent pieusement.