Charles Baudelaire (1821-1867) poète français

1857

Spleen et Idéal

Les Fleurs du mal 

LXXVI

La musique

La musique parfois me prend comme une mer !

Vers ma pâle étoile,

Sous un plafond de brume ou dans un pur éther,

Je mets à la voile ;

La poitrine en avant et gonflant mes poumons

De toile pesante,

Je monte et je descends sur le dos des grands monts

D’eau retentissante ;

Je sens vibrer en moi toutes les passions

D’un vaisseau qui souffre

Le bon vent, la tempête et ses convulsions

Sur le sombre gouffre

Me bercent, et parfois le calme, — grand miroir

De mon désespoir !
 

Louis-Hyacinthe Bouilhet (1821-1869) écrivain et poète français

Dernières chansons, 

1875

Dernières chansons 

Une baraque de la foire

Oh ! qu’il était triste, au coin de la salle !

Comme il grelottait, l’homme au violon !

La baraque en planche était peu d’aplomb,

Et le vent soufflait dans la toile sale.

Des bourgeois blasés ― l’un d’eux s’en alla ! ―

Raillaient à plaisir ces vieilles sornettes,

Ainsi qu’il convient à des gens honnêtes

Qui sont revenus de ces choses-là !

Dans son ermitage, Antoine, en prière,

Se couvrait les yeux, sous son capuchon ;

Les diables dansaient ; ― le petit cochon

Passait, effaré, la torche au derrière.

Découvrant sa gorge, et portant, je crois,

Sur son carton peint, la mouche assassine,

En grand falbala venait Proserpine,

Comme une princesse à la cour d’un roi.

Tout l’enfer sautait au bout des ficelles.

— Dieu l’avait permis, très-évidemment ! ―

Puis ce fut le tour du bleu firmament

Avec ses pétards et ses étincelles.

Le soleil tournait, plein de vérité

Chaque trou d’étoile était à sa place,

Des anges bouffis flottaient dans l’espace,

Pendus au plafond pour l’éternité.

— Oh ! qu’il était triste ! oh ! qu’il était pâle !…

Oh ! L’archet damné raclant sans espoir !

Oh ! Le paletot plus sinistre à voir

Sous les transparents aux lueurs d’opale !

Comme un chœur antique au sujet mêlé,

Il fallait répondre aux péripéties,

Et quitter soudain, pour des facéties,

Le libre juron, tout bas grommelé !…

Il fallait chanter ! Il fallait poursuivre

Pour le pain du jour, la pipe du soir,

Pour le dur grabat dans le grenier noir,

Pour l’ambition d’être homme et de vivre !

Mais parfois, dans l’ombre ― et c’était son droit ! ―

Il lançait, lui pauvre et transi dans l’âme,

Un regard farouche aux pantins du drame

Qui reluisaient d’or et n’avaient pas froid.

Puis ― comme un rêveur dégagé des choses ―

Sachant que tout passe et que tout est vain,

Sans respect du monde, il chauffait sa main

Au rayonnement des apothéoses !…
 

Louis-Hyacinthe Bouilhet (1821 -1869) - écrivain et poète français

Dernières chansons, 

Une soirée

Dix-huit ans ! ― Vous croyez ?… c’est le plus !…

Blanche et rose,

Comme un pêcher fleuri que l’eau du ciel arrose,

Sous ses cheveux bouclés, elle allongeait son cou

Et ses grands regards bleus allaient on ne sait où.

C’était un bal mêlé d’art ;

                                      Une demoiselle

Mûre, et pour "ces messieurs" déployant un beau zèle,

Avec des soubresauts de la tête et du corps,

Sur un piano sourd varlopait des accords…

En cercle, l’œil béant, près de la cheminée,

Les mamans avalaient la musique ordonnée,

Et l’enfant blanche et rose, en extase, écoutait…

Car, la main sur son cœur, un notaire chantait !

Il chantait ― oublieux du contrat qui sommeille ―

Je ne sais quel bateau, quelle étoile vermeille.

Quels chérubins frisés voltigeant dans l’azur !

C’était si doux ! C’était si vrai ! C’était si pur !

Les âmes y versaient tant d’amour ! "La Madone"

Rimait si gentiment avec "la fleur qu’on donne,"

Que j’avais peur de voir, pendant ce frais débit,

Germer des plumes d’ange au dos de son habit !…

Un employé rêveur murmurait : "Fantaisies !…"

— O misère !… en dépit des fausses poésies,

Malgré l’air bête et lourd du monsieur qui chantait,

L’enfant songeait, l’enfant écoutait, palpitait.

Son pauvre petit cœur gonflé de convoitises

Partait pour l’infini ― sur l’aile des sottises.

Et ce salon bourgeois, dont on se souviendra,

Prenait, à ses regards, des splendeurs d’Alhambra !

Walt Whitman (1819-1892) poète, romancier, journaliste, éditeur américain 

Traduction par Léon Bazalgette.

J’entends chanter l’Amérique

J’entends chanter l’Amérique, j’entends ses diverses chansons,

Celles des ouvriers, chacun chantant la sienne joyeuse 

Et forte comme elle doit l’être,

Le charpentier qui chante la sienne en mesurant

Sa planche ou sa poutre,

Le maçon qui chante la sienne en se préparant

Au travail ou en le quittant,

Le batelier qui chante ce qui est de sa partie

Dans son bateau, 

Le marinier qui chante sur le pont du vapeur,

Le cordonnier qui chante assis sur son banc,

Le chapelier qui chante debout,

Le chant du bûcheron, celui du garçon de ferme

En route dans le matin, 

ou au repos de midi ou à la tombée du jour,

Le délicieux chant de la mère, ou

De la jeune femme à son ouvrage, 

Ou de la jeune fille qui coud ou qui lave,

Chacun chantant ce qui lui est propre à lui

Ou à elle et à nul autre.

Le jour, ce qui appartient au jour — 

Le soir, un groupe de jeunes gars, robustes, cordiaux,

Qui chantent à pleine voix leurs mélodieuses et mâles chansons.

János Arany  (1817-1882) poète hongrois

J’ai déposé mon luth

 
J’ai déposé mon luth, qu’il se repose enfin !

N’attendez plus de moi de chants ni de poèmes,

Je ne suis plus, hélas ! ce que j’étais jadis

Car j’ai déjà perdu le meilleur de mon âme,

Le feu ne brûle plus, il n’a plus d’étincelles,

Et sa flamme n’est plus que de l’arbre brûlé,

Où es-tu ? Qu’es-tu devenue,

Douce jeunesse de mon âme !

Un autre firmament me donnait ses sourires,

Et la terre marchait en manteau de velours

Et l’oiseau gazouillait en chacun des buissons

Quand ses lèvres en chantant commençaient à s’ouvrir…

Le frais zéphyr du soir était plus embaumé

Et les fleurs dans les champs semblaient plus colorées…

Où es-tu ? Qu’es-tu devenue

Douce jeunesse de mon âme !

Ce n’est pas seul ainsi qu’autrefois je chantais !

Ensemble nous pressions les cordes,

Et nos regards amis, avec souci de l’art,

Suivaient les doigts sur l’instrument.

Mon âme s’embrasait aux feux de ses transports

Toutes ces flammes s’unissaient.

Où es-tu ? Qu’es-tu devenue

Douce jeunesse de mon âme !

Oui, nous avons chanté l’espoir en l’avenir,

Et nous avons versé des pleurs sur le Passé.

Nous avons fait briller l’auréole de gloire

Sur le peuple et sur la patrie.

Et, chacun de nos chants s’ajoutait au feuillage

De sa couronne de lauriers.

Où es-tu ? Qu’es-tu devenue

Douce jeunesse de mon âme !

Nous avons espéré que sur notre cercueil

La renommée viendrait, un jour, s’asseoir,

Nous rêvions que la Patrie, la race

Vivant dans l’avenir, se souviendrait de nous,

Nous croyions, vain espoir ! que nos lauriers gagnés

Un de nos descendants pourrait nous les donner…

Où es-tu ? Qu’es-tu devenue

Douce jeunesse de mon âme !

Qu’es-tu donc, maintenant, ô chant abandonné ?

Peut-être seulement l’âme des chants passés

Qui, fantôme attristé et planant sur les tombes

Revient errer parmi les morts !

Ou, peut-être, un linceul ornementé, fleuri ?

Ou la voix qui résonne dans le désert obscur ?

Où es-tu ? Qu’es-tu devenue

Douce jeunesse de mon âme !

J’ai déposé mon luth, je le trouve trop lourd.

Qui donc écouterait mes chants mélancoliques ?

Qui pourrait se réjouir de voir la fleur fanée

Sur une tige desséchée… ?

Seulement sur le rameau mort,

La fleur survit un seul instant encore.

Hélas ! je sens que tu n’es plus

Douce jeunesse de mon âme !