Alfred de Musset (1810-1857) poète, dramaturge et écrivain français de la période romantique 

Sonnet : Que j'aime le premier frisson d'hiver...

Que j'aime le premier frisson d'hiver ! le chaume,

Sous le pied du chasseur, refusant de ployer !

Quand vient la pie aux champs que le foin vert embaume,

Au fond du vieux château s'éveille le foyer ;

C'est le temps de la ville. - Oh ! lorsque l'an dernier,

J'y revins, que je vis ce bon Louvre et son dôme,

Paris et sa fumée, et tout ce beau royaume

(J'entends encore au vent les postillons crier),

Que j'aimais ce temps gris, ces passants, et la Seine

Sous ses mille falots assise en souveraine !

J'allais revoir l'hiver. - Et toi, ma vie, et toi !

Oh ! dans tes longs regards j'allais tremper mon âme

Je saluais tes murs. - Car, qui m'eût dit, madame,

Que votre coeur sitôt avait changé pour moi ?

Théodore Agrippa d'Aubigné, né d’Aubigny (1552-1630) homme de guerre, écrivain controversiste et poète baroque français. Il est notamment connu pour Les Tragiques, poème héroïque racontant les persécutions subies par les protestants.

Ce doux hiver qui égale ses jours

Ce doux hiver qui égale ses jours

A un printemps, tant il est aimable,

Bien qu'il soit beau, ne m'est pas agréable,

J'en crains la queue, et le succès toujours.

J'ai bien appris que les chaudes amours,

Qui au premier vous servent une table

Pleine de sucre et de mets délectable,

Gardent au fruit leur amer et leurs tours.

Je vois déjà les arbres qui boutonnent

En mille noeuds, et ses beautés m'étonnent,

En une nuit ce printemps est glacé,

Ainsi l'amour qui trop serein s'avance,

Nous rit, nous ouvre une belle apparence,

Est né bien tôt bien tôt effacé.

Claude-Emmanuel Lhuillier, dit Chapelle (1626-1686) homme de lettres français du Grand Siècle, resté dans l'histoire littéraire pour avoir été l'ami intime de trois auteurs majeurs de l'époque : Cyrano de Bergerac, D'Assoucy et Molière, et pour avoir écrit, avec François Le Coigneux de Bachaumont, un Voyage en prose et en vers qui a été le modèle de maints autres récits de même forme.

A Monsieur l'abbé de Chaulieu.

L'hiver

Cher abbé, souviens-toi qu'Horace

Veut qu'on mette pendant ces froids

Largement du vin dans la tasse

Et dans le foyer force bois.

Vois-tu nos arbres et nos toits

Soutenir à peine le poids

De la neige qui s'y ramasse ?

Vois-tu nos fleuves, comme en Thrace,

Si bien arrêtés pour deux mois,

Que bientôt à la même place,

Où roulaient les flots autrefois,

Tu verras rouler les charrois

Sur leur ferme et stable surface ?

Les aquilons ont glacé l'air ;

Le soleil n'ose plus aller,

Et, puisque tant de temps se passe

Sans qu'il paraisse dans les cieux,

Crois que le forgeron des dieux

Lui ferre ses chevaux à glace.

La terre aussi, s'émerveillant

De voir de la céleste voûte

Lui manquer le secours brillant,

De crainte se cache en déroute ;

Et, partout aux yeux défaillant,

S'en va bientôt faire, sans doute,

Au peuple brute banqueroute,

Qui n'a plus, dans tout son vaillant,

Que l'écorce du bois qu'il broute.

Plus desséché qu'un hareng pec,

Le poisson meurt sous ses entraves ;

Pour mettre de quoi dans leur bec,

Les oiseaux se font nos esclaves ;

Et nous-mêmes, sans choux ni raves,

Ne vivons dans ce rude échec

Que de ce dont Melchissédec

Reput Abraham et ses braves,

C'est-à-dire de beau pain sec,

Et du bon gros vin de nos caves.

Abbé, long sera ce désordre,

Qui tout l'univers a transi ;

Et nous va ce grand hiver-ci

Donner bien du fil à retordre.

Il a nos jardins endurci,

Et corrompu tous nos mets, si

Que qui peut y trouver à mordre

Au ciel doit un beau grand merci.

Tenons-nous donc, toi dans Évreux,

Où soir et matin tu festines

Avec la fleur des héroïnes,

Moi dans Anet, lieu plein de jeux

Et de bons vins, les plus fameux

De France et des îles voisines.

Aussi m'y crois-je tant heureux

Et comblé de faveurs divines,

Que, pendant tout ce temps affreux,

Pour en sortir, d'un mois ou deux

Ne feront place à mes bottines

Mes souliers, si tu ne le veux

Et qu'âprement tu ne t'obstines,

Ou que, pour faire au ciel des voeux,

Jussac, du bien vivre amoureux,

A Noel ne m'entraîne à matines.
 

Charles-Marie Leconte de Lisle (1818-1894) poète français,

L'incantation du loup

Les lourds rameaux neigeux du mélèze et de l'aune.

Un grand silence. Un ciel étincelant d'hiver.

Le Roi du Hartz, assis sur ses jarrets de fer,

Regarde resplendir la lune large et jaune.

Les gorges, les vallons, les forêts et les rocs

Dorment inertement sous leur blême suaire,

Et la face terrestre est comme un ossuaire

Immense, cave ou plat, ou bossué par blocs.

Tandis qu'éblouissant les horizons funèbres,

La lune, oeil d'or glacé, luit dans le morne azur,

L'angoisse du vieux Loup étreint son coeur obscur,

Un âpre frisson court le long de ses vertèbres.

Sa louve blanche, aux yeux flambants, et les petits

Qu'elle abritait, la nuit, des poils chauds de son ventre,

Gisent, morts, égorgés par l'homme, au fond de l'antre.

Ceux, de tous les vivants, qu'il aimait, sont partis.

Il est seul désormais sur la neige livide.

La faim, la soif, l'affût patient dans les bois,

Le doux agneau qui bêle ou le cerf aux abois,

Que lui fait tout cela, puisque le monde est vide ?

Lui, le chef du haut Hartz, tous l'ont trahi, le Nain

Et le Géant, le Bouc, l'Orfraie et la Sorcière,

Accroupis près du feu de tourbe et de bruyère

Où l'eau sinistre bout dans le chaudron d'airain.

Sa langue fume et pend de la gueule profonde.

Sans lécher le sang noir qui s'égoutte du flanc,

Il érige sa tête aiguë en grommelant,

Et la haine, dans ses entrailles, brûle et gronde.

L'Homme, le massacreur antique des aïeux,

De ses enfants et de la royale femelle

Qui leur versait le lait ardent de sa mamelle,

Hante immuablement son rêve furieux.

Une braise rougit sa prunelle énergique ;

Et, redressant ses poils roides comme des clous,

Il évoque, en hurlant, l'âme des anciens loups

Qui dorment dans la lune éclatante et magique.
 

Victor Hugo (1802-1885) poète, dramaturge, écrivain, romancier et dessinateur romantique français,

Janvier est revenu. Ne crains rien, noble femme !

Janvier est revenu. Ne crains rien, noble femme !

Qu'importe l'an qui passe et ceux qui passeront !

Mon amour toujours jeune est en fleur dans mon âme ;

Ta beauté toujours jeune est en fleur sur ton front.

Sois toujours grave et douce, ô toi que j'idolâtre ;

Que ton humble auréole éblouisse les yeux !

Comme on verse un lait pur dans un vase d'albâtre,

Emplis de dignité ton coeur religieux.

Brave le temps qui fuit. Ta beauté te protège.

Brave l'hiver. Bientôt mai sera de retour.

Dieu, pour effacer l'âge et pour fondre la neige,

Nous rendra le printemps et nous laisse l'amour.

1er janvier 1842.