Léon-Gontran Damas (1912-1978) poète, écrivain et homme politique français.

Recueil : Pigments

Hoquet

Pour Vashti, et Mercer Cook

Et j’ai beau avaler sept gorgées d’eau

trois à quatre fois par vingt-quatre heures

me revient mon enfance

dans un hoquet secouant

mon instinct

tel le flic le voyou

Désastre

parlez-moi du désastre

parlez-m’en

Ma mère voulant d’un fils très bonnes manières à table

Les mains sur la table

le pain ne se coupe pas

le pain se rompt

le pain ne se gaspille pas

le pain de Dieu

le pain de la sueur du front de votre Père

le pain du pain

Un os se mange avec mesure et discrétion

un estomac doit être sociable

et tout estomac sociable

se passe de rots

une fourchette n’est pas un cure-dents

défense de se moucher

au su

au vu de tout le monde

et puis tenez-vous droit

un nez bien élevé

ne balaye pas l’assiette

Et puis et puis

et puis au nom du Père

du Fils

du Saint-Esprit

à la fin de chaque repas

Et puis et puis

et puis désastre

parlez-moi du désastre

parlez-m’en

Ma mère voulant d’un fils mémorandum

Si votre leçon d’histoire n’est pas sue

vous n’irez pas à la messe

dimanche

avec vos effets des dimanches

Cet enfant sera la honte de notre nom

cet enfant sera notre nom de Dieu

Taisez-vous

Vous ai-je ou non dit qu’il vous fallait parler français

le français de France

le français du Français

le français français

Désastre

parlez-moi du désastre

parlez-m’en

Ma mère voulant d’un fils

fils de sa mère

Vous n’avez pas salué voisine

encore vos chaussures de sales

et que je vous y reprenne dans la rue

sur l’herbe ou la Savane

à l’ombre du Monument aux Morts

à jouer

à vous ébattre avec Untel

avec Untel qui n’a pas reçu le baptême

Désastre

parlez-moi du désastre

parlez-m’en

Ma mère voulant d’un fils très do

très ré

très mi

très fa

très sol

très la

très si

très do

ré-mi-fa

sol-la-si

do

Il m’est revenu que vous n’étiez encore pas

à votre leçon de vi-o-lon

Un banjo

vous dîtes un banjo

comment dîtes-vous

un banjo

vous dîtes bien

un banjo

Non monsieur

vous saurez qu’on ne souffre chez nous

ni ban

ni jo

ni gui

ni tare

les "mulâtres" ne font pas ça

laissez donc ça aux "nègres"

Louise de Vilmorin (1902-1969) Poètesse et Femme de lettres française

Recueil : Le Sable du sablier

La maison des enfants

La maison des enfants

Est livrée au grand vent

Leurs chambres sont désertes.

Le grand vent du matin

Ne dénoue au jardin

Nul ruban de soie verte.

Plus de mots hésitants

Et plus de compliments

Au midi de ma fête

Et plus de petits pas,

Plus de secrets tout bas

Ni de cris à tue-tête.

Loin de moi grandissez

Enfants de mon passé

Qui vivez en voyage,

Puis venez à mon cœur

Fontaine de mes pleurs

Y puiser votre image.

Usez de mon amour.

Votre jour est toujours

L'objet de mon envie.

Revenez à mes bras,

Ne vous éloignez pas

Du sein de votre vie.

Maurice Carême (1899-1978) poète et écrivain belge de langue française.

L’enfant

A quoi jouait-il cet enfant ?

Personne n’en sut jamais rien

On le laissait seul dans un coin

Avec un peu de sable blanc

On remarquait bien, certains jours,

Qu’il arquait les bras tels des ailes

Et qu’il regardait loin, très loin,

Comme du sommet d’une tour.

Mais où s’en allait-il ainsi

Alors qu’on le croyait assis ?

Lui-même le sut-il jamais ?

Dès qu’il refermait les paupières,

Il regagnait le grand palais

D’où il voyait toute la mer.

Paul Éluard (1895-1952) poète français

Dans l’armoire aux enfants

Dans l’armoire aux enfants,

il y a des lumières enchantées,

un pistolet chargé qui inspire la terreur,

une fontaine transparente,

un bassin de pierre dont le trop-plein s’épand sur un lit d’opales,

un chasseur sans souliers,

une fille sans cheveux,

un bateau sur la mer et le marinier chante,

un cheval damassé,

un théâtre ambulant,

un grillon,

des plumes blanches tombées du nid des tourterelles,

de petits paniers creusés en cœur et pleins de crème rose,

une guitare qui fait des étincelles

et une robe qui restera toujours neuve.

Auteur anonyme (XIX° siècle)

Bonsoir madame la Lune

Bonsoir madame la Lune

Que faites-vous donc là ?

J'fais mûrir des prunes

Pour tous ces enfants-là.

Bonjour monsieur le Soleil

Que faites-vous donc là ?

J'fais mûrir des groseilles

Pour tous ces enfants-là.