2022

Cynthia Cochet - écrivaine franco-Suisse

1er Prix du Printemps de la poésie 2022

L'ail des ours

La première sortie cueillette de l’année

je me délecte de jeunes mâches sauvages

fraichement cueillies

sur le coteau bien exposé

la fraîcheur en bouche explose

après avoir jeûné quelques jours

le sauvage n’a pas son pareil

A l’orée de la forêt

la dent de lion tapisse le pré

il suffit de se pencher pour ramasser

pléthore de rosettes

la saveur est doucement amère

L’amer sera mon repère mon amer

pour me guider sur les flots

de la création culinaire

une forme de rébellion joyeuse

pour redorer le blason

d’une saveur boudée décriée

dans le carrousel toujours achalandé

de trop sucré d’édulcoré

Parfum de réveil

la forêt entière sent l’ail

Ôde à la renaissance

le printemps tant attendu

Les jeunes pousses d’ail des ours pointent

nous secouent pour peu qu’on les

confonde

avec des feuilles d’arum ou de colchiques

La terre nourricière se réchauffe

le gel dégel a fait son travail

sa bouche appelle les semailles

Le retour à la ville

est difficile

Asperges venues d’ailleurs

fraises gorgées d’eau

l’exubérance de certains stands

m’écœure

je retrouve la saveur à l’ancienne

sur les étals des maraîchers de métier

La terre sur les légumes ne trompent pas

le panais biscornu me fait de l’œil

j’imagine la beauté du potager

la sueur du jardinier

la main qui a planté

Où voulez-vous en venir?

à la simplicité

à la diversité des goûts

à l’envie d’essentiel dans l’assiette

Salade printanière

délicates pâquerettes et violettes

parsemées sur un lit de pissenlits et

pourpier

sobriété de l’assaisonnement

huile de noix rehaussée d’un balsamique

de pomme

accompagnée de son Panier de racines

panais salsifis et rutabagas rôtis à l’unilatéral

sauce vierge à l’ail des ours

confettis de graines germées

sur un émincé de pommes de terre,

plantain et oseille

le tout récolté et cultivé à côté de chez moi

Un plat hommage

aux mauvaises herbes

aux légumes oubliés

Pour faire revivre le savoir de nos aïeules

nos grands-mères et arrières grand-mères

Rimatouvent

Poème posté le 25/07/19 

Aïe ! Aïe   ! Ail ! Et vent pire ! 

La baronne de Bellemiche

Au tournoi de la saint Glinglin

D’un seigneur aussitôt s’entiche

Car il était beau et câlin.

Il pourfend vite ses rivaux 

Et lui dit soyez mon épouse

Profitons des temps estivaux

Et aimons-nous sur la pelouse.

Ayant pécule limité 

Ils logèrent en la vieille tour

Voisine de la gratuité

Mais abritant un vieux vautour.

Il y avait aussi des caves 

Où selon de vieilles rumeurs

Ne descendaient que les plus braves

Ou parfois quelques embaumeurs.

Des sépulcres d’un autre temps

Sinistres cela va sans dire

Abritaient, dès soleil levant,

Un certain nombre de vampires

Où de nocturnes sarabandes

Et d’hémorragiques repas

Animaient les sinistres bandes

Des descendants de Dracula.

La valeur de la tour bien sur 

Fréquentée de sombre manière

Ne valait même pas les murs

Nul n’investit en cette pierre.

Or le baron et la baronne 

Réussirent à faire déserter 

L’horrible faune polissonne

Qui de la tour dut s’écarter.

Elle fut cernée d’un jardin

Où l’ail planté en abondance 

Éloigna les buveurs sanguins

Leurs goules et leur descendance.

La marquise aimant la cuisine 

Faisait aussi des escargots 

De l’aïoli et des terrines

Où l’ail avait le dernier mot.

La tour enfin vit s’en aller

Ses nocturnes hématophages

Ils n’eurent plus qu’à détaler.

Laissant cercueils et bagages.

Le lieu devenant acceptable

Sa valeur grimpa aussitôt

Et pour un prix fort confortable

On le revendit illico.

Le doux baron et sa baronne

Partirent vers la côte d’azur

Le tortil vaut une couronne

Quand l’argent devient démesure.

Mais hélas les escargots

Pris en trop grandes quantités

Affectèrent leurs deux jabots 

D’hépatiques calamités.

Une cure étant nécessaire

Ils allèrent au pays d’Armor

L’air y était plus salutaire

Et le poisson bon pour le corps.

Leur penchant reprenant surface  

Pêchant des moules de bouchot

Ils eurent la détestable audace

De les faire au beurre d’escargot.

Et partant en cure à Vichy

Pour soigner une stéatose

Ils consignèrent par écrit 

De l’ail la grande apothéose.

Et les vampires désertant 

Une  France gastronomique

Ne firent plus couler le sang

Qu’en leur logis transylvanique.

La vente de la vieille tour

Enrichit tant leur descendance

Qu’elle paresse de nos jours 

Entre Vichy et la Provence.

Et sur le blason de famille

Avec l’escargot on a  peint

De l’ail, un hanap où pétille

De l’eau de Vichy Célestin.

Alice May Brock (1941) artiste américaine et ancienne restauratrice

Ajouter de l'ail

Ajouter de la tomate et de l'origan, 

ça devient italien ; 

du vin et de l'estragon, 

ça devient français ; 

du citron et de la cannelle, 

ça devient grec ; 

de la sauce de soja, 

ça devient chinois ; 

ajouter de l'ail, 

ça devient bon !

Boris Vian (1920-1959) écrivain, poète, parolier, chanteur,

L'anguille cuisinée 

Mettez les tronçons d'anguille 

dans une casserole, avec vin blanc, 

sel et poivre, oignons en lames, 

persil en branches, thym et laurier 

et une petite pointe d'ail. 

Stéphane Mallarmé (1842-1898) poète français, également enseignant, traducteur et critique

Poésies, Nouvelle Revue française, 1914 (8e éd.) (p. 108).

Le Marchand d’ail et d’oignons

L’ennui d’aller en visite

Avec l’ail nous l’éloignons.

L’élégie au pleur hésite

Peu si je fends des oignons.