Charles Baudelaire (1821-1867) est un poète français. Il occupe une place considérable parmi les poètes français pour un recueil qu’il aura façonné sa vie durant : Les Fleurs du mal.

Recueil : Les fleurs du mal

Chant d’automne (Partie I)

Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres ;

Adieu, vive clarté de nos étés trop courts !

J’entends déjà tomber avec des chocs funèbres

Le bois retentissant sur le pavé des cours.

Tout l’hiver va rentrer dans mon être : colère,

Haine, frissons, horreur, labeur dur et forcé,

Et, comme le soleil dans son enfer polaire,

Mon coeur ne sera plus qu’un bloc rouge et glacé.

J’écoute en frémissant chaque bûche qui tombe ;

L’échafaud qu’on bâtit n’a pas d’écho plus sourd.

Mon esprit est pareil à la tour qui succombe

Sous les coups du bélier infatigable et lourd.

Il me semble, bercé par ce choc monotone,

Qu’on cloue en grande hâte un cercueil quelque part.

Charlotte Serre Patachon (1914-2000) est une poétesse tfrançaise , résistante, qui a écrit des recueils de poèmes et étant déportée a publié des livres témoignages.

Poème  publié aux éditions du Centre

Feuille d'automne

Feuille d'automne

Bijou vermeil

Qui tourbillonne

Dans le soleil,

Flambe l'automne

Pourpres et ors

Qui vermillonnent

Tel un trésor.

Feuille dansante

Dans le vent fou

Qui, frissonnante

Tombe à genoux

En la supplique

Des feux mourants,

Mélancoliques

Dans leurs tourments.

Sème l'automne

Sur les étangs

Combien s'étonne

Le cygne blanc

Qui, sous les aunes

S'en va glissant.

L'air monotone

Va s'imprégnant.

Dans les vallées

Au cœur saignant

Taches rouillées

Feuilles de sang,

Les feuilles mortes,

Les souvenirs

Vont en cohorte

Semblant s'unir.

Ces fleurs du rêve

Tombent en pleurs

Avec la sève

D'anciens bonheurs.

Les feuilles mortes,

Leurs parfums lourds

Ferment la porte

De nos amours.

Anna de Noailles (1876-1933), est une poétesse et une romancière française d'origine roumaine.

Le coeur innombrable

L’Automne

Voici venu le froid radieux de septembre :

Le vent voudrait entrer et jouer dans les chambres ;

Mais la maison a l’air sévère, ce matin,

Et le laisse dehors qui sanglote au jardin.

Comme toutes les voix de l’été se sont tues !

Pourquoi ne met-on pas de mantes aux statues ?

Tout est transi, tout tremble et tout a peur ; je crois

Que la bise grelotte et que l’eau même a froid.

Les feuilles dans le vent courent comme des folles ;

Elles voudraient aller où les oiseaux s’envolent,

Mais le vent les reprend et barre leur chemin

Elles iront mourir sur les étangs demain.

Le silence est léger et calme ; par minute

Le vent passe au travers comme un joueur de flûte,

Et puis tout redevient encor silencieux,

Et l’Amour qui jouait sous la bonté des cieux

S’en revient pour chauffer devant le feu qui flambe

Ses mains pleines de froid et ses frileuses jambes,

Et la vieille maison qu’il va transfigurer

Tressaille et s’attendrit de le sentir entrer.
 

Guillaume Albert Vladimir Alexandre Apollinaire de Kostrowitzky, dit Guillaume Apollinaire (1880-1918), est un poète et écrivain français, critique et théoricien d'art né sujet polonais de l'Empire russe, il est considéré comme l'un des poètes français les plus importants du XXe siècle

Automne malade

Automne malade et adoré

Tu mourras quand l’ouragan soufflera dans les roseraies

Quand il aura neigé

Dans les vergers

Pauvre automne

Meurs en blancheur et en richesse

De neige et de fruits mûrs

Au fond du ciel

Des éperviers planent

Sur les nixes nicettes aux cheveux verts et naines

Qui n’ont jamais aimé

Aux lisières lointaines

Les cerfs ont bramé

Et que j’aime ô saison que j’aime tes rumeurs

Les fruits tombant sans qu’on les cueille

Le vent et la forêt qui pleurent

Toutes leurs larmes en automne feuille à feuille

Les feuilles

Qu’on foule

Un train

Qui roule

La vie

S’écoule

Maurice Carême (1899-1978) est un poète et écrivain belge de langue française.

L’automne

L’automne au coin du bois,

Joue de l’harmonica.

Quelle joie chez les feuilles !

Elles valsent au bras

Du vent qui les emporte.

On dit qu’elles sont mortes,

Mais personne n’y croit.

L’automne au coin du bois,

Joue de l’harmonica.