Paul Éluard (1895-1952) nom de plume d'Eugène Grindel, est un poète français.

La nuit n’est jamais complète.

La nuit n’est jamais complète.

Il y a toujours, puisque je le dis,

Puisque je l’affirme,

Au bout du chagrin

Une fenêtre ouverte,

Une fenêtre éclairée,

Il y a toujours un rêve qui veille,

Désir à combler, Faim à satisfaire,

Un cœur généreux

Une main tendue, une main ouverte,

Des yeux attentifs,

Une vie, la vie à se partager.
 

Fernand Gregh, né le 14 octobre 1873 à Paris 9e et mort le 5 janvier 1960 dans le 16e arrondissement de la même ville, est un poète et critique littéraire français élu à l'Académie française en 1953.

(extrait du poème "Promenade d’automne")

Chrysanthème

…
J’ai regardé longtemps, assis sous les vieux charmes, chrysanthèmes

Près du pont, me sentant monter aux yeux les larmes

Que fait venir l’aspect de la beauté parfaite.

Parfois passait, dans l’or du bel automne en fête,

Odeur de la Toussaint funèbre, attristant l’heure

Du tendre souvenir lointain des morts qu’on pleure,

Un monotone et doux parfum de chrysanthèmes.

– Et soudain j’ai songé que je mourrais moi-même …

Et j’ai dit à l’automne, aux longs rayons obliques, chrysanthème

Au vent, au ciel, aux eaux, aux fleurs mélancoliques :

"Je ne vous verrai plus, un jour, beauté du monde !

Tu ne couleras plus en moi, douceur profonde".
…

Nérée Beauchemin (1850-1931) est un poète français

Recueil : Les floraisons matutinales (1897)

Chrysanthèmes

Ils disent qu'au ciel on retrouve

Ces chers petits morts tant pleurés.

Ah ! savent-ils bien ce qu'éprouve

Le cœur des parents éplorés.

Ils sont étonnés qu'on se plaigne.

Savent-ils bien notre douleur ?

À nous dont le sein meurtri saigne,

On parle d'un monde meilleur !

J'y crois à cette autre demeure,

À cet immense azur béni ;

Oui, j'y crois ! et, pourtant, je pleure :

J'ai peur de ce vague infini.

Lui, là-haut, si loin de sa mère !

Je ne puis croire qu'il n'ait pas

Comme une nostalgie amère

De ceux qu'il aimait ici-bas.

Et, comme en un rêve, il me semble

Voir errer dans ce ciel si grand

Un bel ange qui lui ressemble,

Qui nous tend les bras en pleurant.

Il partit alors que les roses

S'ouvrent dans l'air étincelant :

De leurs premières fleurs écloses

On couvrit le suaire blanc.

Pour longtemps la chambre est fermée :

Dans sa froide atmosphère en deuil

Flotte encore l'âme embaumée

Des chrysanthèmes du cercueil.

En secret, la mère, hagarde,

Toute pâle, tournant la clé

De l'huis funèbre, se hasarde

À franchir le seuil endeuillé.

Dans la pièce où son œil pénètre

Elle cherche et voudrait bien voir

Les beaux yeux du cher petit être

Qui manque aux caresses du soir.

Une fièvre intense hallucine

Et son oreille et son regard ;

Ce nid plein d'ombre la fascine :

Son trésor est là, quelque part.

Ce demi-jour mélancolique

Que reflète le ténébreux

Cristal du grand miroir oblique.

C'est le reflet des jours heureux.

L'alcôve était claire et fleurie ;

C'est là que l'enfant fut bercé.

Ah ! l'alcôve est bien assombrie

Depuis que la mort a passé.

Où sont les fleurs, les fines gazes,

Les merveilles du blanc trousseau ?

Les fleurs ne sont plus dans les vases,

Et l'enfant n'est plus au berceau.

C'est pourquoi la mère affolée,

En proie aux regrets superflus,

Ne veut pas être consolée,

Parce que son amour n'est plus.

Armand Silvestre (1837-1901) est un écrivain français, romancier, poète, conteur, librettiste et critique d'art, 

Le Pays de Roses, poésies nouvelles 1880-1882, 

C'est au temps de la chrysanthème

C'est au temps de la chrysanthème

Qui fleurit au seuil de l'hiver

Que l'amour profond dont je t'aime

Au fond de mon cœur s'est ouvert.

Il est né doux et solitaire,

A ces fleurs d'automne pareil

Qui, pour parer encor la terre,

N'ont pas eu besoin de soleil.

Sans redouter les jours moroses

Qui font mourir les autres fleurs,

Il durera plus que les roses

Aux douces, mais frêles couleurs.

Et si, quelque jour par caprice,

Ton pied le foule, méprisé,

En même temps que son calice,

Tu sentiras mon cœur brisé

Les Oblats de la Vierge Marie et Sainte Rita - Saints, anges ou étoiles

Saints, anges ou étoiles

Saints, anges ou étoiles,
que ceux qui ont traversé nos vies,
ceux avec qui nous avons ri, partagé,
et même pleuré
et sont partis parfois beaucoup trop tôt,
soient bénis pour leurs actions sur terre
et nous apportent la paix
qu’ils ont trouvée auprès de Dieu.