Honorat de Bueil, seigneur de Racan (1589-1670) poète français - Les quatre saisons

Honorat de Bueil, seigneur de Racan (1589-1670) poète français

La venue du Printemps

À Monsieur de Termes

Les quatre saisons

Ode

Enfin, Termes, les ombrages

Reverdissent dans les bois,

L'hiver et tous ses orages

Sont en prison pour neuf mois ;

Enfin la neige et la glace

Font à la verdure place,

Enfin le beau temps reluit,

Et Philomèle, assurée

De la fureur de Térée,

Chante aux forêts jour et nuit.

Déjà les fleurs qui bourgeonnent

Rajeunissent les vergers,

Tous les échos ne résonnent

Que de chansons de bergers,

Les jeux, les ris, et la danse

Sont partout en abondance,

Les délices ont leur tour,

La tristesse se retire,

Et personne ne soupire

S'il ne soupire d'amour.

Les moissons dorent les plaines,

Le ciel est tout de saphirs,

Le murmure des fontaines

S'accorde au bruit des zéphirs,

Les foudres et les tempêtes

Ne grondent plus sur nos têtes,

Ni des vents séditieux

Les insolentes colères

Ne poussent plus les galères

Des abîmes dans les cieux.

Ces belles fleurs que Nature

Dans les campagnes produit

Brillent parmi la verdure

Comme des astres la nuit :

L'Aurore, qui dans son âme

Brûle d'une douce flamme,

Laissant au lit endormi

Son vieux mari, froid et pâle,

Désormais est matinale

Pour aller voir son ami.

Termes, de qui le mérite

Ne se peut trop estimer,

La belle saison invite

Chacun au plaisir d'aimer

La jeunesse de l'année

Soudain se voit terminée,

Après le chaud véhément

Revient l'extrême froidure,

Et rien au monde ne dure

Qu'un éternel changement.

Leurs courses entresuivies

Vont comme un flux et reflux,

Mais le printemps de nos vies

Passe et ne retourne plus,

Tout le soin des Destinées

Est de guider nos journées

Pas à pas vers le tombeau,

Et sans respecter personne,

Le Temps de sa faux moissonne

Ce que l'homme a de plus beau.

Tes louanges immortelles

Ni tes aimables appas

Qui te font chérir des belles

Ne t'en garantiront pas :

Crois-moi, tant que Dieu t'octroie

Cet âge comblé de joie

Qui s'enfuit de jour en jour,

Jouis du temps qu'il te donne,

Et ne crois pas en automne

Cueillir les fruits de l'amour.