Emile Verharen - Poète - "Le bain"

Émile Adolphe Gustave Verhaeren, 

né à Saint-Amand dans la province d'Anvers, Belgique, le 21 mai 1855 et mort à Rouen le 27 novembre 1916, 

est un poète belge flamand, d'expression française. 

Le bain
 

                  Mon corps, 

Il fut trempé dans le limon et l’eau ; 

                  Mon corps, 

Il fut tanné aux vents d’Escaut ! 
 

Bonnes heures chaudes et ardemment mûries 

Quand on partait en troupe, au loin, par les prairies, 

Chercher la crique et l’abri sûr, 

Où les herbes hautes, comme un mur, 

Nous isolaient des yeux allumés sur les routes. 

Le bain était chauffé par l’ample été vermeil 

Et la clarté y filtrait toutes, 

Si bien que l’eau semblait un morceau de soleil 

Tombé du ciel et enfoncé dans les verdures ; 

De la mousse bronzée et de pâles roseaux 

L’entouraient d’une large et vivante bordure, 

Tandis que, fins et verts, et tels des ciseaux, 

Mille insectes en sillonnaient, avec leurs pattes, 

La surface immobile et la lumière plate. 
 

Un plongeon clair ! 

Et tout à coup, comme un grand cri dans l’air, 

Le corps enfonçait droit dans la mare éclatante. 

Il s’y dardait comme un faisceau, 

Et des bulles rondes et miroitantes 

Brillaient, autour de lui, jusques au fond de l’eau. 

Il émergeait rapide et souple ; 

Un flot tumultueux ourlait d’écume et d’or 

Subitement les bords ; 

Et les autres nageurs, main dans la main, par couples 

Au loin, là-bas, partaient rejoindre le plongeur. 
 

Et d’autres fois, c’était une mêlée 

De gestes fous, de sauts brusques, de cris rageurs, 

De jambes et de bras battant l’eau violée : 

On eût dit un assaut 

Vers un amas de fleurs et de joyaux 

Et de jets violents qu’emperlait la lumière. 

On était frais et fort de sa santé première ; 

On ignorait sa chair, 

Et les baisers du vent et les souffles de l’air 

Et la caresse unanime des choses 

Ne provoquaient qu’un grand rire étonné 

Sur les lèvres décloses. 
 

Tels nos jeux s’exaltaient, libres et spontanés. 

On ne songeait à rien, sinon au flux de joie 

Qui saisissait nos corps, comme des proies, 

Et les marquait, superbement, 

Pour la vie ample et violente. 

Au fond du soir, rouge comme un tourment, 

Une à une tombaient les heures nonchalantes, 

Et l’on séchait son corps doré 

Aux flancs feutrés 

Des digues et des prés, 

Jusques aux heures coutumières 

Où le soleil étend, 

Sous les vergers au feuillage chantant, 

Ses tabliers de longues et dormantes lumières. 

Frédéric Bazille (1841-1870) Scène d'été