Remy de Gourmont, né au manoir de la Motte à Bazoches-au-Houlme, près d'Argentan (Orne), le 4 avril 1858 et mort à Paris le 27 septembre 1915, est un écrivain français, à la fois romancier, journaliste et critique d'art, proche des symbolistes.

L'odeur des jacynthes 

L'odeur des jacynthes 
vibrait dans l'encens,
l'orgue avait des plaintes 
à troubler les saintes, 
l'odeur des jacynthes 
vibrait dans l'encens.

L'église ancienne s'endormait dans un mystère, 
Crypte où d'obscurs martyrs reposent en poussière,
Salle de manoir féodal ; 
Nous étions là, dans l'ombre, assis tous deux, les plinthes 
d'un pilier nous cachaient ; vous aviez des jacynthes,
fleur au parfum impérial.

L'odeur des jacynthes 
vibrait dans l'encens,
l'orgue avait des plaintes 
à troubler les saintes,
l'odeur des jacynthes 
vibrait dans l'encens.

Ils allaient, dépassant la voûte, 
vers la rive où jamais le doute 
en sa frêle nef n'aborda, 
mais, ô lamentable déroute ! 
ils se sont querellés en route 
et la raison les rencontra.

L'odeur des jacynthes 
vibrait dans l'encens, 
l'orgue avait des plaintes 
à troubler les saintes, 
l'odeur des jacynthes 
vibrait dans l'encens.

Et je songeais : 
Comment tenir à la tempête 
Sans ce bras pour gouvernail, 
et sans cette tête pour étoile, 
comment tenir à la tempête 
sans elle ?

Et je songeais encore : 
Quel serait mon soleil sans la caresse, et la splendeur, 
et le vermeil éclat de ses cheveux, 
quel serait mon soleil 
sans elle ?

Il ferait nuit sans la clarté de ses yeux bleus ;
la pourpre des matins pâlirait dans mes deux, 
plus de midis, sans la clarté de ses yeux bleus, 
sans elle.

Avec elle, la vie est un puissant parfum 
dont l'émanation berce et ranime 
l'un et l'autre de mes jours : 
quel serait leur parfum, 
sans elle ?

Pour elle, il n'est ni mal, ni souffrance, 
ni deuil qu'on ne porte avec joie, 
ayant passé le seuil de sa maison : 
il n'est que souffrance et que deuil, 
sans elle.

Par elle, je veux vivre, 
et par elle mourir : 
ma force est le baiser qui me fait défaillir 
et me marque au fer chaud, car il faudrait mourir, 
sans elle.

En elle, j'ai mis tout, jusqu'à mon infini : 
l'univers est à moi, quand sa bouche a souri, 
et Dieu n'est qu'un fantôme, 
il n'est pas d'infini, 
sans elle.

L'odeur des jacynthes 
vibrait dans l'encens, 
l'orgue avait des plaintes 
à troubler les saintes, 
l'odeur des jacynthes 
vibrait dans l'encens.

Un peu de ta main brûlait dans ma main,
par nos doigts ardents le fluide humain
passait en nos chairs, noyait nos pensées
et cœurs galopants, gorges oppressées,
nos désirs prenaient le même chemin.
Ainsi, chère, ta vie a passé dans la mienne,
Plus rien ne demeure en moi qui ne t'appartienne :
Je voudrais le graver en toi, qu'il t'en souvienne,
Ainsi, chère, ma vie a passé dans la tienne.

L'odeur des jacynthes 
vibrait dans l'encens, 
l'orgue avait des plaintes 
à troubler les saintes, 
l'odeur des jacynthes 
vibrait dans l'encens.

" mai" .

Hermann Hesse (né le 2 juillet 1877 à Calw, Royaume de Wurtemberg, Empire allemand – mort le 9 août 1962 à Montagnola, Suisse) est un romancier, poète, peintre et essayiste allemand puis suisse. Il a obtenu le prix Goethe en 1946, le prix Bauernfeld en 1905 et le prix Nobel de littérature en 1946.
(poèmes choisis, José Corti, 1994)

Pêcher en fleurs

Le pêcher sous les fleurs explose,
Toutes ne viendront pas à fruit,
Lumineuse écume de roses
Sur l’azur où la nue s’enfuit.

Fleurs aussi montent mes pensées,
Cent par jour…Laisse-les fleurir,
Laisse, le fruit de ces journées,
C’est le secret de l’avenir.

Il faut des fleurs en abondance.
Innocence et jeux ont leur droit,
Sinon pour nous, ce monde étroit
Serait vide de jouissance.

(1918)

Robert Desnos est un poète français, né le 4 juillet 1900 dans le 11e arrondissement de Paris et mort du typhus le 8 juin 1945 au camp de concentration de Theresienstadt, en Tchécoslovaquie à peine libérée du joug de l'Allemagne nazie.

Recueil : "Chantefleurs"

La Fleur d’oranger

Fleur d’orage et fleur d’oranger,
J’ai peur de la nuit, j’ai peur du danger.
Fleur d’oranger et fleur d’orage,
J’ai peur de la nuit et du mariage.
Fleur d’orage et fleur d’oranger,
Fleur d’orage.

François David, extrait de son livre "petits poèmes de l’amour"

La tulipe

 Un chat était amoureux fou
D’une tulipe.
Il tournait
 Tout le jour
Tout autour
De son vase.
Il respirait son bon parfum
Il lui miaulait la sérénade.
Mais la fleur restait indifférente
Au beau chant d’amour
Du matou. 

Comme il ne sortait plus,
Comme il ne mangeait plus,
Comme il ne buvait plus de lait,
Les amis du chat supplièrent la tulipe ;
Faites-lui un signe
Ne désespérez pas notre minou. 

La fleur avait bon cœur ;
Pour réjouir le chat,
Elle ouvrit ses pétales
Et fit entendre un doux « ronron ». 

Depuis ce jour, il existe une tulipe
D’une espèce nouvelle et très rare ;
La tulipe qui ronronne.

La comtesse Anna-Élisabeth de Noailles, née Bibesco Bassaraba de Brancovan, est une poétesse et une romancière française, d'origine roumaine, née à Paris le 15 novembre 1876 et morte à Paris le 30 avril 1933.

Poème de l'amour 

Le silence répand son vide

Le silence répand son vide; 
Le ciel, lourd d'orage, est houleux; 
On voit bouger, tiède et limpide, 
Le vent dans un mimosa bleu. 

Prolongeant sa douceur étale, 
Le jour ressemble aux autres jours; 
Un craintif et secret amour 
Rêve,sans ouvrir ses pétales. 

– Ainsi, pour longtemps en jouir, 
La Hollande, en ses vastes serres, 
Par des blocs de glace resserre 
Les tulipes qui vont s'ouvrir...