Rainer Maria Rilke (1875-1926) - écrivain autrichien 

Recueil : "Quatrains Valaisans"

Vois-tu, là-haut, ces alpages des anges…

Vois-tu, là-haut, ces alpages des anges

entre les sombres sapins ?

Presque célestes, à la lumière étrange,

ils semblent plus que loin.

Mais dans la claire vallée et jusques aux crêtes,

quel trésor aérien !

Tout ce qui flotte dans l’air et qui s’y reflète

entrera dans ton vin.

Marie Krysinska (1857-1908) poétesse et musicienne française d'origine polonaise.

Recueil : "Rythmes pittoresques"

9 février 1884.

A Xavier Krysinski.

L’Ange Gardien

L’Être blanc au pur regard, à la lumineuse chevelure, suit nos pas tout le long de la vie.

* *

L’enfant le voit, tendre et doux, se pencher sur son sommeil,

Et notre premier sourire est pour l’Être blanc Au pur regard.

* *

Plus tard, ainsi qu’un frère aîné, il nous conduit par la main; 

Indulgent et joyeux,

Il pleure seulement s’il voit notre visage déshonoré

Par une grimace laide, -

Car il veut qu’on soit beau et qu’on lui ressemble L’Être beau au pur regard.

* *

Et quand est disparue la fraîche ronde des insoucieuses années;

Quand le dernier clair rire et la dernière petite robe s’envolent au ciel des souvenirs,

Quand nos âmes, encore virginales, frissonnent au vent d’indicibles angoisses;

Et que nos yeux extasiés versent des pleurs dans la solitude des nuits;

C’est l’Être blanc au pur regard

Qui, de son aile diaprée, Essuie nos larmes.

* *

Puis vient l’heure des luttes héroïques :

L’Indifférence aveugle et sourde qui fait nos cœurs desséchés et pareils à du bois mort,

L’Hypocrisie au sourire fardé,

La Bêtise lâche et féroce,

Rendent nos bras lassés et nos âmes sans courage;

Alors, douloureusement, il voile sa face, l’Être blanc au pur regard;

Car il veut que, semblables à lui, Nous gardions notre splendeur et notre beauté premières.

* *

Dans les murmures des bois, par les matins ensoleillés:

Dans la grondante vois de la mer,

Dans le silence mélancolique des soirs,

Dans la douleur et dans la joie,

Au milieu du saint émoi dont nous vibrons quand l’aile prodigieuse de l’Art nous effleure; -

Et au milieu des hymnes de flamme que chantent nos cœurs à l’Amour victorieux et sublime;

Qui, consolant et radieux, Suit nos pas tout le long de la vie.

* *

Et lorsque notre tête lasse s’endort dans la fraîcheur paisible du tombeau,

Encore bercée par la chanson lointaine et douce des souvenirs, – comme l’enfant sur les genoux de sa mère,

Il accompagne notre âme, par delà les bleus éthers et par delà les étoiles, jusqu’au Portique du Ciel grand ouvert;

Portant, dans sa tunique de lin immaculé, les belles fleurs aux parfums ineffables – qui sont nos belles actions;

Tandis qu’avec des rythmes de harpes triomphales, flotte sa lumineuse chevelure.

Léo Ferré (1916-1993) auteur-compositeur-interprète, pianiste et poète monégasque.

Les morts qui vivent 

Les morts ont des anges gardiens en chrysanthèmes

Ils ont des lits tous alignés comme au dortoir

Et soulèvent parfois de singuliers problèmes

"To be or not to be..." c'est à voir...

Les morts ont des anges gardiens en perles fines

Serties et mortuaire(s) en couronnes d'adieu

Ils sont riches ces morts qui s'en vont à matines

Prier pour des vivants qui n'ont plus besoin d'eux

Il est des morts qui font germer les fleurs des champs

Et ces bourgeons d'amour sentent la remembrance

Et font au cimetière un relief d'ortolans

Où viennent picorer les oiseaux du silence

Je sais d'étranges morts qui ne pourrissent pas

Et qui sont beaux comme la chair adolescente

Ce sont ceux-là dont les vivants parlent tout bas

Anges assassinés de leur jeunesse ardente
 

Jacques Prévert (1900 -1977) poète français.

Recueil : "Fatras"

Être ange c’est étrange

Être Ange

C’est Étrange

Dit l’Ange

Être Âne

C’est étrâne

Dit l’Âne

Cela ne veut rien dire

Dit l’Ange en haussant les ailes

Pourtant

Si étrange veut dire quelque chose

étrâne est plus étrange qu’étrange

dit l’Âne

Étrange est !

Dit l’Ange en tapant du pied

Étranger vous-même

Dit l’Âne

Et il s’envole.
 

Rafael Alberti (1902-1955) poète et dramaturge espagnol 

Les Anges collégiens

Aucun de nous ne comprenait le secret nocturne des ardoises

ni pourquoi la sphère armillaire s'excitait aussi esseulée quand nous la

regardions.

Nous savions seulement qu'une circonférence ne peut pas être ronde

et qu'une éclipse de lune abuse les fleurs

et donne de l'avance à l'horloge des oiseaux.

Aucun de nous ne comprenait quoi que ce fût :

ni pourquoi nos doigts étaient d'encre de Chine,

ni pourquoi le soir ouvrait des compas pour ouvrir à l'aube des livres.

Nous savions seulement qu'une droite peut, à son gré, être courbe ou brisée

et que les étoiles errantes sont des enfants qui ignorent l'arithmétique.