Hilda Doolittle(1886-1961). - auteur américaine

traduction Pierre Vinclair d’un poème issu du premier recueil "Sea garden", 1916.

Le poirier

Poussière d’argent,

Levée depuis la terre,

Plus haut que n’atteignent mes bras,

Tu es montée.

O argent,

Plus haut que n’atteignent mes bras,

Tu nous fais face, en grosses masses ;

Jamais fleur n’ouvrit

Feuille blanche si dévouée

Jamais fleur ne divisa l’argent

D’un argent si rare ;

O poire blanche,

Tes touffes de fleurs,

Épaisses sur la branche,

Offrant les fruits mûrs de l’été

Dans leur coeurs pourpres.

D. H. Lawrence (1885-1930) écrivain et poète britannique

Fleurs de poirier

Les fleurs de poirier forment une fontaine d'écume

Au bout de ta chaumière, don retombent

Les embruns et les jets d'écume

Les fleurs contre ta vitre

Font les "marionnettes". Pointe en peignant

Ta chevelure, pointe ton nez dans l'allée !

Cette année-là, à l'éclosion des poires, mon délice

Quand tu t'es glissée nue sur moi,

Tes petits seins pendant comme des touffes blanches

De fleurs de poirier  ! Et ce petit genou

Bien planté dans ma poitrine quand tu t'es étirée

Vers la fenêtre et le poirier blanc !

Et, nue, tu t'es reglissée  sur moi,

Etendu sur le lit, tu t'es assise, les fleurs sur les cuisses.

Et tu m'as regardé

Et, comme, allongé, je te regardais dan les yeux,

Tu as pleuré, et fait frémir le lit sous moi.

J'en défaillais de surprise -

Elle me terrifie la fleur de poirier

Ronde et blanche comme un sein menu

Avec une aréole rouge en son milieu.

Mon Dieu, dire que cela est à jamais révolu,

Que tu as disparu pour toujours,

Te penser morte me terrifie.

Le Roman de la poire (Li romanz de la poire) est un roman français du XIII° siècle d'un certain Tibaut.
 

Le Roman de la Poire est un poème allégorique construit autour d'une alternance entre modes d'expression oral et écrit, lyrique et narratif. Dans cet article, l'auteur considère la polarisation entre chant et écriture dans le cadre de la trajectoire narrative du roman, allant de la naissance de l'amour sous le poirier à l'achèvement du livre. Le titre est dérivé d'une scène centrale où la demoiselle partage avec l'amant une poire qu'elle a épluchée avec ses dents.

Le texte est conservé à la Bibliothèque nationale de France (Ms. fr. 2186). C'est un manuscrit enluminé datant des années 1250. 

Le roman de la poire

Ci endroit commence l'histoire

De la plus merveilleuse poire

Qui jamais soit, ni jamais ne fut

Dieu l'aima qui en planta le fût.

Amors qui par A se commence

A contre moi donné sentence (...)

À ce tournoi(ement), mais que je sois armé.

J'irai promptement, Dame, si vous m'aimez.

Et je disposai mon épée entre nous deux

Ici finit le roman de la poire

Qui des amants à dit l'histoire.

Juana de Ibarbourou (1892-1979) poétesse uruguayenne

Le Figuier

Parce qu’il est rugueux et laid

parce que toutes ses branches sont grises,

j’ai pitié pour le figuier.

Dans ma villa il y a cent beaux arbres :

pruniers ronds

droits citronniers

et orangers aux bourgeons lustrés.

Au printemps,

tous se couvrent de fleurs

autour du figuier.

Et le pauvre semble si triste

avec ses branches tordues qui jamais

ne s’ornent de bourgeons serrés.

Alors,

chaque fois que je passe à ses côtés

je dis, en procurant

à mon accent la douceur et l’allègresse :

"C’est le figuier, le plus beau

des arbres de mon jardin."

S’il m’écoute,

s’il comprend la langue que je parle,

quelle douceur si profonde se nichera

dans sa sensible âme d’arbre !

Et peut être la nuit,

quand le vent évente sa palme,

engourdi de joie, le figuier lui raconte :

"Aujourd’hui l’on m’a dit que j’étais beau."

***

La Higuera

Porque es áspera y fea,

porque todas sus ramas son grises,

yo le tengo piedad a la higuera.

En mi quinta hay cien árboles bellos:

ciruelos redondos,

limoneros rectos

y naranjos de brotes lustrosos.

En las primaveras,

todos ellos se cubren de flores

en torno a la higuera.

Y la pobre parece tan triste

con sus gajos torcidos que nunca

de apretados capullos se visten…

Por eso,

cada verz que yo paso a su lado,

digo, procurando

hacer dulce y alegre mi acento:

-Es la higuera el más bello

de los árboles en el huerto.

Si ella escucha,

si comprende el idioma en que hablo,

¡qué dulzura tan honda hará nido

en su alma sensible de árbol!

Y tal vez a la noche,

cuando el viento abanique su copa,

embriagada de gozo, le cuente:

-Hoy a mi me dijeron hermosa.

NarimCrafts

2014

Michèle Guillot - écrivaine et poètesse française -

1er prix du concours Henri Montarras – Poésie classique

Mon figuier

C'était un soir d'été semblable à celui-ci,

Près d'un jeune figuier les grands s'étaient assis

Et nous, petits enfants, nous formions une ronde

Qui finissait toujours en course vagabonde.

Toujours insouciants, ignorants du bonheur,

On jouait simplement, baignant dans la douceur,

Oubliant que le temps s'écoulait invincible

Et que son moindre arrêt nous serait impossible.

 
C'était un soir d'été semblable à celui-ci,

Sous le joli figuier où nous étions assis.

Nous avons regardé la nuit tendre son voile

Et nos yeux éblouis voyaient la même étoile.

Tu m'as dit ton amour, tu as su me charmer

Et je t'ai écouté, dans la joie de t'aimer.

Oui la vie était là, devant nous, lisse et droite,

Comme une route neuve où le soleil miroite.

 
Et c'est un soir d'été semblable à tous ceux-ci,

Là sont mes souvenirs, aussi nets et précis,

Sous le très vieux figuier où je me suis assise

Où je viens si souvent pour rêver à ma guise.

L'air me semble assez doux mais cependant j'ai froid,

Je ne peux m'empêcher de penser qu'autrefois

La vie tourbillonnait dans un éclat de rire

Et tangue maintenant comme un très vieux navire.