Marie-Claude Palys (1947) auteur

Chronique poétique de la Salicorne

Sous le soleil ardent de Thermidor,

Onzième marche de l'an républicain,

Quand juillet s'embrase en un souffle d'or,

Un jour modeste s'éveille au jardin.

C’est le dixième jour, le vingt-huit juillet,

Que Fabre d'Églantine a voulu nommer ;

Laissant aux anciens dieux leurs froids décrets,

Il préféra l’outil qui sait animer.

Point de Messidor quatorze en loi gravé,

Mais le jour de l’arrosoir est resté.

Bien avant le métal et le plastique roi,

Dans la terre cuite des siècles anciens,

Naquit la clepsydre au charmant désarroi,

Compagne fidèle du vieux jardinier.

Ovoïde cloche aux secrets murmurés,

On la plonge au bassin, l'eau s'y engouffre,

Et dans les bulles qu'on entend s'élever,

L’objet s’anime, chantant sous le gouffre.

Le pouce se pose, bloquant le grand air,

Prisonnière reste l'onde suspendue ;

Puis le doigt se lève, le miracle est clair :

La chantepleure pleure sur la terre nue.

Empédocle en Sicile observait ses lois,

Walafrid Strabon, en son monastère,

Préférait ses doigts pour doser la foi,

Un guttatim doux sur la jeune serre.

Puis vint l'« arousour » aux temps médiévaux,

Qui prit vers l’aurore des Lumières fraîches,

Cette forme fière aux nouveaux attributs :

Une anse ronde pour braver les sèches,

Un long col de cuivre, un fier réservoir,

Et la fameuse pomme où l'onde s'expose.

Ce bout perforé, merveille à savoir,

Ne vient pas des ronces, mais s'appelle « rose ».

Du latin rosata, de la fraîche rosée,

Il ne verse pas, il couvre d'ondées.

La corporation des femmes de Paris,

Maniant la fleur hors des murs de pierre,

Arrosait ainsi le bouton fleuri,

Unissant le pauvre et la noble terre.

La cruche en faïence fit la transition,

Lourde aiguière d'eau au bec perforé,

Avant que Thomas Hill, en sa vision,

N'écrive le cuivre en son livre sacré.

Le potager nourrit le corps fatigué,

Le jardin d'agrément élève l'esprit ;

L'architecte trace un monde ordonné,

Où l'arrosoir s'habille et resplendit.

Outil de pouvoir, l'eau se fait jalouse :

Louis XIV la dompte en jets triomphants,

Tandis que le prêtre, marchant sur la pelouse,

Se fait le doux jardinier des âmes d'enfantts.

Du fer blanc anglais au laiton doré,

Chacun selon son rang choisit son modèle.

La théière et lui sont frères de lait :

Même flanc ventru, même âme fidèle.

L'une ranime la feuille séchée,

L'autre fait grandir le germe futur ;

Leur bec est placé sous l'anse penchée,

Bien loin du café au port noble et dur.

En mil huit cent quatre-vingt-quatorze, à Londres,

John Haws reçut la médaille d'or,

Pour sa longue liane de vanille à fondre,

Il créa l'outil le plus parfait encor.

Un goulot immense pour toucher les cieux,

Deux anses parfaites pour l'équilibre ;

Le jardinier soigne le plant précieux,

Et garde son corps élégant et libre.

Puis le fer industriel devint le secours

De l'ouvrier humble en son lopin vert ;

Versant l'eau parfumée au sol des vieux cours,

Pour laver le carreau et humer l'éther.

Le rouge fut moins cher que le pigment vert,

Avant que le plastique aux mille nuances,

Au sortir des guerres et des hivers,

N'apporte la vie et ses extravagances.

Aujourd'hui encore, deux écoles s'affrontent :

Le Parisien gagne par son grand équilibre,

Sa pomme amovible que les mains racontent,

Quand le Lyonnais rétro, comme un pot cuivre,

Garde son flanc d'antiques bonbonnes.

Mais au-dessus d'eux, œuvre d'art suprême,

L'arrosage japonais de Tokyo résonne,

Façonné par Negishi, magnifique poème.

Son col interminable accélère le cours,

D'une pression douce imitant le Jorro,

La rosée du matin pour le bonsaï sourd,

Précis au millimètre, sans le moindre accroc.

Et pour l'avenir, l'arrosoir s'efface :

L'olla de terre cuite, invisible et poreuse,

S'enterre au jardin et nourrit la place,

Laissant la racine s'abreuver, heureuse.

L'arrosoir demeure, en son humble bois,

Le passeur de vie, le donneur de choix.

Marie-Claude Palys (1947) auteur
 

Le Souffle de Thermidor et l'Éveil du Carthame

I.

Quand le soleil de plomb embrase l'horizon,

Et que le fier été dicte sa loi aux moissons,

Thermidor le onzième, en son cœur de ferveur,

Fait vibrer la nature et s riche couleur.

Du dix-neuf de juillet au août qui s'en va,

Fabre d'Églantine écoute ce que la terre lui confia.

L'An XIV s'est éteint sous un ciel de satin,

Mais les jours du poète éclairent le chemin.

Au huitième matin de ce mois de lumière,

Le vingt-six de juillet quitte sa digne austère :

Ce n'est plus le silence, c'est un cri d'oriflamme,

Voici venir le jour, le grand jour du Carthame.

II. Le Portrait du Chardon Teinturier

           \ | /
         -- * --     <- Le Pompon de Feu (Fleurons tubulés)
          /  |  \
         (_____)     <- Involucre de bractées épineuses
          /    \
         /_____\     
            ||        <- Tige blanche et érigée
            ||        
           /   \       <- Racine pivotante profonde

Venu des terres sèches d'Iran et de Turquie,

Il cache sous ses piques une richesse infinie.

En arabe on l'appelait Qūrtūm, le souverain,

Qui traverse les âges pour teindre le destin.

Plante fière et rebelle au port de vieux chardon,

Le carthame se dresse sans demander pardon.

Sa tige, blanche et droite, affronte les arides,

Sa racine profonde boit les sources liquides.

Ses feuilles sont des lances aux pointes acérées,

Mais à leur sommet brille une tête sacrée :

Un pompon de soleil, de jaune et de pourpre habillé,

Où les fines corolles s'offrent au vent léger.

III. Le Sang des Rois et la Mémoire des Tombeaux

Bien avant que Linné ne le nomme en son livre,

Le carthame savait faire les empires vivre.

Vingt-quatre siècles avant que notre ère ne soit,

À Babylone, en Égypte, il imposait sa loi.

Sur la poitrine close d'Aménophis Premier,

Entre les feuilles de saule, on l'a vu sommeiller.

Dans la tombe d'or pur du jeune Toutânkhamon,

Il offrait ses couleurs en ultime oraison ;

Et toutes les étoffes de rouge et de feu teintes,

Gardaient dans le tombeau sa rayonnante empreinte.

.En Grèce antique :

Le Knékos se pesait ou se mesurait, blanc pour sa graine, rouge pour son secret.

• En Inde :

  Devenu Kusumbha, il épouse la terre et nourrit les mystères.

• En Chine (IIIe siècle) :

Sous le nom de Honghua, la « fleur rouge » grandit près du Yangzi.

« Cueillies sous la rosée au lever du matin,

Pilonnées, enfermées dans un sac de tissu fin,

On exprime d'abord le jus jaune de la fleur,

Pour ne garder au fond que la pourpre splendeur. »

IV. Entre Illusion Culinaire et Trésor des Vaisseaux

    [ LE JEU DES APPELLATIONS ]  
 
• Nom d'usage : Safran bâtard ou Safran des teinturiers

• Secret : Il donne la couleur, mais le parfum demeure muet.

• Allié des oiseaux : On l'appelle aussi "Graine des perroquets".

 

Certains marchands d'illusion, au coin des vieux marchés,

Vendent ses fleurs séchées pour du safran caché.

On l'appelle "bâtard", mais il n'est pas menteur :

S'il colore le riz d'un orange trompeur,

Son goût reste secret, discret et tout à fait neutre.

Pour le parfum du Crocus, il faut repasser le feutre !

Pline l'Ancien disait, en observant son cours,

Que l'Égypte en tirait une huile pour les jours.

Aujourd'hui, ses graines blanches que l'on récolte en automne,

Nourrissent les grands oiseaux dont le chant nous étonne ;

Les perroquets gourmands aiment son goût amer,

Pendant que l'homme en presse un trésor de la mer.

V. Le Jardin, la Science et le Flacon

Épilogue : Le Langage du Cœur

Il n'est pas qu'une plante, il est un doux présage,

Le complice des cœurs qui cherchent le mariage.

Autrefois, ses pompons offerts en grand secret,

Disaient la flamme ardente et l'amour le plus vrai.

En Chine, il est la chance, la richesse et le droit,

La beauté qui s'élève au-dessus du roturier et du roi.

Si vous croisez sa fleur dans un bouquet de fête,

Sachez que le carthame murmure à votre tête :

« Je suis le bonheur pur, la joie et le désir enflammé,

L'éclat d'un vieil été qui ne veut pas mourir sans t'avoir aimé. »

Le Chant de la Prêle